Дэн Смит - Тайна брата

— Ты идешь на дело с «Пиратами эдельвейса»? С «Апачами»?

Долгий миг Стефан молчит, а потом вздыхает:

— Да, в каком-то смысле.

— Можно с тобой?

— Нельзя. А теперь обещай, что сохранишь эту тайну.

— У тебя будут проблемы?

— Не будет, если ты меня не выдашь.

— Расскажи, что вы собираетесь сделать.

— Ну елки-палки, Карл… — В шепоте брата звенит нетерпение. — Давай я завтра тебе все объясню, сейчас нет времени. Мне надо бежать.

Скрипят пружины матраса, и смутная тень встает между нашими кроватями. Даже не силуэт, а темное пятно в темноте. Эта чернильная клякса потихоньку тает, уходит прочь.

Тихо щелкает замок, когда дверь открывается, и еще раз, когда закрывается. Шелестят шаги по лестнице, под ногами скрипят половицы.

Я выслежу его.

От этой мысли екает в груди. Ночная прогулка — отличная штука. В прошлом году у нас в «Дойчес юнгфольк» устроили ночные учения, это был чистый и незамутненный восторг. Резвиться во тьме даже еще круче, чем при свете. Идея выследить Стефана всколыхнула те же чувства.

Выскакиваю из кровати, срываю пижаму, натягиваю штаны…

У меня нет ключа.

Черт, как обидно. Понятное дело, у меня нет ключа. Это Стефан каждое утро ходит на работу, а мне сделать ключ никто и не подумал. Дверь за мной защелкнется, но, чтобы попасть домой, придется дождаться брата или позвонить.

Стою полуголый, на душе тоска, но тут в голову приходит другая мысль. На этот раз облеченная не в слова, а в образ: столик у выхода, на нем стеклянная пепельница, а в ней ключ деда. Простой блестящий ключ.

Можно его позаимствовать.

Судорожно натягиваю рубашку, и тут снизу доносится тихий скрип. Секунда тишины, и входная дверь скрипит еще раз — когда Стефан закрывает ее за собой.

Бросившись к окну, поднимаю занавеску, и спальню заливает лунный свет. Прижавшись носом к стеклу, вижу силуэт брата у крыльца. Тот, постояв, выходит по переулку на Эшерштрассе.

«Быстрее, — говорю я себе, опуская занавеску. — Надо спешить».

Застегивая пуговицы, выбегаю в коридор. Сползая по лестнице, стараюсь наступать на самые краешки ступенек, лишь бы они не скрипели. Внизу запрыгиваю в ботинки и на всех парах завязываю шнурки. Хватаю куртку, беру из пепельницы ключ и сую в карман к дареному ножику.

Открывается дверь, и ночь принимает меня в свои объятия.

Я словно отпущенный на свободу зверь. Мне и страшно, и любопытно. Так-то никто меня ночью гулять не отпустил бы. Узнай Стефан, он бы уши мне оборвал. Поймай меня полиция, они решат, что я шпион или как минимум хулиган. А если завоют сирены воздушной тревоги, если вражеские самолеты налетят и забросают нас бомбами, мне просто кранты.

Адреналин плещется в жилах, меня бросает то в жар, то в холод. Но решимость лишь крепнет. Пути назад нет.

Быстро иду по Эшерштрассе, мимо заколоченного магазина герра Финкеля. Стефана не видать. Но стоит мне свернуть на поперечную улицу, как я замечаю темные фигуры у стены впереди. Спрятавшись за углом, осторожно слежу за ними.

Стоит абсолютная тишина. Фигуры похожи на привидения, ждущие свою жертву.

Подождем и мы.

Ночь холоднее, чем я ожидал. Слабый ветерок выдувает из одежды остатки тепла, меня бьет дрожь. Повезло, что небо чистое и тонкий серп луны слегка рассеивает темноту. Хорошо заметна белая краска — обводка на фонарях, разделительная полоса на проезжей части и линии на тротуаре. Их нарисовали, чтобы люди, несмотря на затемнение, могли ориентироваться на улице.

Силуэты все так же недвижимы. А вдруг среди них нет Стефана? Мог же он пойти в другую сторону. А тут стоят не пойми кто. Например…

Шаги.

У меня за спиной.

Кто-то идет.

Смутная тень приближается по Эшерштрассе. Кто бы это ни был, он старается не шуметь, но стоит такая густая тишина, что я услышал бы и топот мыши.

В черной куртке, приникший к стене, издали я почти невидим, но скоро пешеход подойдет вплотную и наверняка заметит меня.

Представляю, как меня ловят за ухо и тащат домой. Кто это? Полицейский, солдат? Хуже того, инспектор Вольф?

Это имя, придя на ум, словно бьет меня током. Тело само начинает двигаться.

Прижимаясь к стене, проскальзываю за угол и крадусь по улице к мясной лавке герра Акермана. У него дверь на полметра утоплена в стену, там запросто можно спрятаться.

Нырнув в темную нишу, сажусь на корточки. Шаги приближаются. Пешеход вот-вот пройдет вплотную ко мне. Но, к моему удивлению, передо мной появляются не брюки, а юбка. Из нее торчат женские ножки.