Евгения Кретова - Истории о Маше Димкиной и Димке Гречкине, совершенно невероятные

– Нормально, – я махнула рукой невидимому в темноте Димке, – ты сам-то как? Горло сильно болит? Температура?

– Аха, – промычал Димка на все мои вопросы, – вообще жесть. Ты на кухню иди, там мама булочки вкусные состряпала вчера, щас чай пить будем. Я только горло прополощу. – И исчез за дверью ванной.

Булочки – это хорошо. Я проскользнула на кухню, щелкнула кнопкой чайника (Димку же надо поить горячим чаем) и заглянула под белое накрахмаленное полотенце в большую кастрюлю на столе. Булочки с корицей. И пирожки с вареньем. Подцепив один пирожок, я с наслаждением его надкусила, и уселась ждать Димку.

Он появился минуты через три, взлохмаченный и опухший, с туго перемотанным шарфом горлом. Молча плюхнулся на соседнюю табуретку и тоже потянулся за пирожком.

– Давай, рассказывай, чего там в школе делается без меня.

– Задачки по математике решали, на скорость-время-расстояние, – начала перечислять я. – По русскому диктант был. Домашку не задали…

– Это хорошо, – деловито закивал Димка, – а то домашкой заниматься некогда.

Я даже жевать перестала. Чем это он со своей ангиной занимается, что аж уроки делать ему некогда!

А Димка между тем, заварил чай, расставил чашки, достал из шкафа сахарницу и ложки. Но воспользоваться мне всем этим не дал:

– Пойдем, я тебе покажу одну вещь.

Я вздрогнула. Последний раз «вещью» оказалась ракета с турбодвигателем из воздушного шарика. Димка тогда заставил меня стоять за дверью, потом громко крикнул «открывай!», и последнее, что я запомнила, это как на меня полетела пластиковая бутылка с привязанным к ней скотчем проколотым воздушным шариком.

Я вздохнула и пошла следом: не знаю, что во мне говорило громче – любопытство или нежелание расстраивать больного Димку.

Но осторожность превыше всего. Помня историю с реактивной бутылкой, я вначале прислушалась за дверью, чем там занимается Димка, а уж потом вошла внутрь.

В комнате царил хаос и разгром. В центре клетчатого ковра расположился здоровый ящик с инструментами – гайками там всякими, болтами, отвертками и плоскогубцами, вокруг него везде валялись куски желтой и синей изоленты, провода и проволока.

Димкину маму инфаркт хватит…

– Иди сюда! – скомандовал Димка, протягивая мне провод с оголенными проводами. – На, держи по-крепче.

Я на всякий случай глянула на другой конец провода – слава Богу! – не в розетке. Только потом взялась за провод.

– А что это будет? – поинтересовалась я, наблюдая за тем, как Димка изолентой прикрепляет эти самые провода к металлическому корпусу круглого будильника с железными вентилями-бабочками на задней стенке.

– Музыкальный будильник, – он указал носом в сторону магнитофона. – Щас все осталось закрепить и заизолировать, и можно наслаждаться утренним подъемом! Представляешь: утром в школу тебя понимает не простое «трынь-трынь», а Стас Михайлов!

– Я не люблю Стаса Михайлова, он для взрослых теть поет, – пробурчала я. – Мне Юля нравится, Савичева…

– промурлыкала я.

Димка сморщил нос:

– Да хоть Рамштайн… Дело вкуса…

– Дим, а отчего просто не купить музыкальный будильник? – решилась задать я главный вопрос. – Я вроде такой видела в супермаркете… Вставляешь флэшку, и все… Сто семьдесят пять песен. Или больше.

Димка вытаращился на меня, как на сумасшедшую:

– Да ты что! Это ж не креативно!

– Как? – не поняла я.

– Не кре-а-тивно. Без ума, значит, и без фантазии, – и он для верности постучал себя мотком изоленты по лбу. – Так любой балбес может, много ума не надо – взял у мамы-папы деньги и купил.

Димка махнул на меня рукой и принялся колдовать над своим музыкальным будильником дальше. Да, подумала я, так Димка скоро заново велосипед изобретать будет. Хотя, с другой стороны, оно ведь так интереснее. Что толку пойти в магазин и купить что-то. Раньше, мне мама рассказывала, даже подарки друг другу делали своими руками. Бабушка моя сама шила и вязала, мама тоже немного умеет, а у меня руки – крюки, даже пуговицу пришить не могу.

Папа тоже сам, без помощи электрика, и розетку починить может, и чайник. И кран отремонтировать.

Так что, может, и прав Димка, может, надо «с умом и фантазией» жить.

Я пододвинулась ближе и выглянула из-за Димкиного плеча. Один конец провода он уже закрепил к звонку будильника, а сейчас прикручивал к корпусу другой его конец.

– А дальше что?

– Дальше? – Димка почесал под носом. – Дальше надо соединить будильник с магнитофоном. И замкнуть цепь!