Нина Дашевская: Тимофей: блокнот. Ирка: скетчбук

– Нет никакого восхищения, – оправдываюсь я, – много ты о себе думаешь. И не ходила я за тобой, не следила! Случайно на тебя наткнулась, и всё!

– Да ну. Я тебя миллион раз там видел, у Сашкиного дома.

– У какого дома?

– Вон там, – Пашка показывает через реку на ту сторону.

– Пашка! Ты совсем дурак; я просто люблю там гулять, и всё! Я же не знала, что ты к своей девушке ходишь!

– Да не хожу я… так. Круги накручивал вокруг. И потом, она мне сейчас помогала. С рецептами. Она сама готовит – они с отцом вдвоём живут. А теперь всё, мне готовить не нужно, и ей неинтересно.

…Только теперь мне становится ясно. Глупая какая эта Сашка! Что, она не видит, кто под её окнами болтается?!. Бедный Пашка; и тут ещё я оказалась – понятно, почему он на меня наорал!

– А рисунки твои видел. Хорошие, – говорит вдруг он.

– Спасибо, – говорю я.

И мы разворачиваемся у моста – ноги с непривычки устали, да и холодно. Поедем домой.

…У самого подъезда Пашка вдруг говорит мне:

– А ты правда сказала там, в полиции, что никуда без меня не уйдёшь?

Я киваю. Значит, ему передали. Вот откуда Новый год. Теперь всё ясно.

Стуча роликами, мы поднимаемся к лифту. Может, надо ещё что-то сказать, но лучше не говорить. Не портить.

Я показываю Пашке Тонину птицу. Страшную, с опущенным крылом и злым взглядом.

– Ого, – говорит он, – какая у тебя одноклассница.

Да. А я смотрю и думаю, как что-то большое и тёмное пронеслось мимо меня. Будто легла тень от этого крыла, на мгновенье; а теперь всё закончилось. Задело самым краешком. Но всё равно страшно, потому что птица эта где-то летает.

– А что ты пишешь? – спрашиваю я.

– Да так. Ерунду всякую; не выходит. Будто внутри есть, а словами не получается.

Ладно, не хочет говорить.

– Если когда-нибудь закончу и не сожгу – покажу. А ты, Ирка, красками не хочешь рисовать?

– А что – тушью плохо разве?

– Нет; как раз очень хорошо. Я просто думаю, что ты красок боишься. Как и тушью боялась начать. А ведь сейчас весна начнётся; столько цвета будет. Давай, а?

– Ну, может, – говорю я.

Вообще не знаю. Наверное, я правда просто боюсь. Боюсь, что не получится. Но пока не начнёшь – и не узнаешь, так ведь?

Стихотворение Уолтера де ла Мэра «Окно» из сборника «Песня сна» в переводе Виктора Лунина.