Астрид Линдгрен: Karlsson fliegt wieder

Er ging vor Lillebror auf den Treppenabsatz vor der Tür hinaus.

„Da", sagte er und zeigte auf die Regenrinne.

„Wieso - was meinst du?" fragte Lillebror.

„Da geh rüber", sagte Karlsson. „Da hast du den besten Müllschacht der Welt."

„Soll ich den Müll auf die Straße werfen?" fragte Lillebror.

„Das kann man doch nicht tun."

Karlsson riß ihm den Mülleimer aus der Hand.

„Das wirst du ja sehen. Komm her!"

Den Eimer in der Hand, rannte er über das Dach dahin. Lillebror erschrak - wenn Karlsson nun nicht rechtzeitig anhalten konnte, bevor er an die Dachrinne kam!

„Bremse!" rief Lillebror. „Bremse!"

Und Karlsson bremste. Jedoch nicht eher, als bis er am äußer-sten Rand angelangt war.

„Worauf wartest du noch?" schrie Karlsson. „Komm her!"

Lillebror setzte sich auf sein Hinterteil und rutschte vorsichtig bis an die Dachrinne.

„Der beste Müllschacht der Welt - Fallhöhe zwanzig Meter", sagte Karlsson und kippte frischweg den Mülleimer aus. Durch den besten Müllschacht der Welt stürzten Kirschkerne, Nußschalen und Papierschnitzel in einem dicken Schwall auf die Straße hinunter und fielen einem feinen Herrn, der auf dem Bürgersteig daherkam und ein Zigarre rauchte, auf den Kopf.

„Ui", sagte Lillebror, „ui, ui, ui, guck mal, der hat es auf den Kopf gekriegt."

Karlsson zuckte mit den Schultern.

„Wer hat ihn gebeten, genau unter meinem Müllschacht vorbei-zugehen? Mitten im Großreinmachen!"

Lillebror machte ein bedenkliches Gesicht.

„Ja, aber der hat nun Nußschalen ins Hemd gekriegt und Kirschkerne ins Haar, das ist nicht gerade angenehm."

„Das stört keinen großen Geist", sagte Karlsson. „Hat man weiter keine Sorgen hier im Leben als ein paar Nußschalen im Hemd, dann kann man froh sein."

Es machte jedoch nicht den Eindruck, als ob der Herr mit der Zigarre besonders froh wäre. Man konnte sehen, wie er sich schüttelte, und dann hörte man, wie er nach der Polizei rief.

„Wie manche Leute sich doch wegen Kleinigkeiten aufregen", sagte Karlsson. „Er sollte lieber dankbar sein. Wenn nun die Kirschkerne in seinem Haar Wurzel schlagen, dann wächst da vielleicht ein hübscher kleiner Kirschbaum, und dann kann er den ganzen Tag Kirschen pflücken und Kerne spucken."

Dort unten auf der Straße ließ sich kein Polizist blicken. Der Herr mit der Zigarre mußte mit seinen Nußschalen und seinen Kirschkernen nach Hause gehen.

Karlsson und Lillebror kletterten wieder über das Dach zu Karlssons Haus zurück.

„Übrigens möchte ich auch Kirschkerne spucken", sagte Karlsson. „Da du sowieso bei der Arbeit bist, hol doch mal den Beutel mit den Kirschen, der hängt drinnen unter der Decke."

„Glaubst du, daß ich da herankomme?" fragte Lillebror.

„Steig auf die Hobelbank", sagte Karlsson.

Das tat Lillebror, und hinterher saßen Karlsson und Lillebror auf der Treppe und aßen getrocknete Kirschen und spuckten die Kerne in alle Richtungen. Sie kullerten mit leisem Prasseln über das Dach nach unten. Es klang so lustig.

Jetzt fing es an, dämmerig zu werden. Eine weiche, warme Herbstdämmerung senkte sich auf alle Dächer und alle Häuser.

Lillebror rückte näher an Karlsson heran. Es war gemütlich, dort auf der Treppe zu sitzen und mit Kirschkernen um sich zu spucken, während es immer dunkler wurde. Die Häuser sahen jetzt so anders aus, dunkel und geheimnisvoll und zuletzt ganz schwarz. Es war, als hätte jemand sie mit einer großen Schere aus schwarzem Papier ausgeschnitten und nur einige goldene Vierecke als Fenster daraufgesetzt. Es tauchten immer mehr leuchtende Vierecke in all dem Schwarz auf, denn nun zündeten die Menschen in ihren Häusern nach und nach das Licht an.

Lillebror versuchte, die Vierecke zu zählen. Zuerst waren es nur drei, dann waren es zehn, schließlich waren es viele, viele.

Durch die Fenster konnte man sehen, wie Menschen in den Stuben umhergingen und dieses oder jenes taten, und man konnte sich fragen, was sie machten und wer sie waren und weshalb sie gerade dort wohnten und nicht woanders.

Aber nur Lillebror fragte sich das, Karlsson nicht.

„Irgendwo müssen sie ja wohnen, die armen Menschen", sagte Karlsson. „Sie können ja nicht alle ein Haus auf dem Dach haben. Sie können ja nicht alle der beste Karlsson der Welt sein."

Während Lillebror oben bei Karlsson war, war Mama beim Arzt. Es dauerte länger, als sie gedacht hatte, und als sie endlich nach Hause kam, saß Lillebror wieder ganz ruhig in seinem Zimmer und sah sich seine Briefmarken an.

„Guten Tag, Lillebror", sagte Mama, „sitzt du wieder über deinen Briefmarken?"

„Ja, das tue ich", sagte Lillebror, und das war ja richtig. Daß er erst vor einer kleinen Weile oben auf dem Dach gewesen war, das erzählte er nicht. Mama war zwar klug und hatte für fast alles Verständnis, daß er aber aufs Dach geflogen war - ob sie das verstand, war keineswegs so sicher. Lillebror beschloß, nicht von Karlsson zu sprechen. Nicht jetzt gleich. Nicht eher, als bis die ganze Familie versammelt war. Das würde eine wunderbare Überraschung beim Essen geben. Mama sah übrigens nicht gerade vergnügt aus. Sie hätte eine Falte zwischen den Augenbrauen, die sonst nicht da war. Lillebror fragte sich, warum.

Dann kam die übrige Familie nach Hause. Es war Zeit zum Essen, und sie saßen alle miteinander um den Eßtisch, Mama und Papa und Birger und Betty und Lillebror. Sie aßen Kohlrouladen, und wie gewöhnlich wickelte Lillebror den Kohl ab. Er mochte

kernen Kohl. Nur das, was innen war, aß er gern. Aber unterm Tisch zu seinen Füßen lag Bimbo, und der fraß so ziemlich alles. Lillebror wickelte den Kohl zu einem kleinen, schmierigen Paket zusammen, das er Bimbo hinhielt.

„Mama, sag ihm, er soll das lassen", sagte Betty. „Bimbo wird immer unausstehlicher - genau wie Lillebror." „Jaja", sagte Mama, „jaja!" Es war aber, als hätte sie es gar nicht gehört. „Ich mußte einfach alles essen, als ich klein war", sagte Betty.

Lillebror streckte ihr die Zunge heraus.

„Was du nicht sagst! Man merkt dir aber nicht an, daß das so viel genützt hätte."

Da traten Mama plötzlich Tränen in die Augen. „Zankt euch bitte nicht", sagte sie. „Ich kann es einfach nicht hören."

Und nun kam es heraus, weshalb sie so bedrückt war. „Der Arzt hat gesagt, ich sei blutarm und überanstrengt. Ich müßte verreisen und mich ausruhen. Wie ich das wohl machen soll!"

Es wurde ganz still am Tisch. Lange Zeit sagte keiner ein Wort.

Was für traurige Nachrichten! Mama war krank, das war wirklich traurig. Und dann sollte sie auch noch verreisen, das fand Lillebror noch schlimmer.

„Ich will, daß du jeden Tag in der Küche stehst, wenn ich von der Schule nach Hause komme, und deine Schürze anhast und Zimtwecken backst", sagte Lillebror.

„Du denkst immer nur an dich", sagte Birger streng. Lillebror schmiegte sich dicht an Mama.

„Ja, sonst kriegt man keine Wecken", sagte er. Aber Mama hörte auch jetzt nicht hin. Sie unterhielt sich mit Papa.

„Wir müssen versuchen, ob wir eine Hausgehilfin bekommen können, wenn ich auch nicht ahne, wie."

Papa und Mama machten sorgenvolle Gesichter. Es war gar nicht so gemütlich am Eßtisch wie sonst immer. Lillebror sagte sich, es müsse jemand etwas tun, damit es ein bißchen lustiger würde, und wer könnte das besser als er selber.

„Ratet mal trotzdem was Lustiges", sagte er. „Ratet, wer zurückgekommen ist!"

„Wer — oh, doch nicht etwa Karlsson", sagte Mama. „Komm mir jetzt nicht und sage, daß wir nun auch noch diese Sorge haben müssen!"