Карен Арутюнянц - ИЩУ ТЕБЯ, НАЙДУ ТЕБЯ! История пса Пончика

— С помощью кого?

— С помощью психотерапевта. Это такой человек, который ведет с тобой задушевные разговоры!

— Вот это да! — поражается Бобик. — Выходит, Степаныч — псинотерапевт?!. Он каждый вечер такие задушевные разговоры с нами ведет!..

— Ладно, Бобик, — я машу хвостом. — Извините, но мне, и вправду, пора! Я побежал?!

— Ага, — кивает Бобик. — Пока!

Он исчезает с моим поводком в сторожке, а я бросаюсь в ту, другую сторону, про которую сказал Бобик.

Туда ушел мой хозяин…

Я внюхиваюсь в снег, смешанный с песком. Но ничего, кроме запаха снега и запаха песка, я не чую. Я не нахожу следов моего хозяина!..

Ох… Тревожно у меня на душе. Скоро наступит ночь!

Я спешу. Я мчусь по тротуару, по шоссе, перескакиваю через трамвайные рельсы…Перекресток. Куда поворачивать? Налево, направо?

И тут, прямо перед собой, я вижу дубовый парк, по которому мы гуляли с хозяином совсем недавно.

«Ну, наконец-то! — радуюсь я. — Сейчас я найду следы хозяина!..»

Я бегу дальше.

Если бы сейчас была осень, дубы прошелестели бы мне какую-нибудь вечернюю сказку и обсыпали бы меня своими странными изрезанными листьями.

Но сейчас зима. Дубы молчат и даже не покачивают ветвями. Лишь причудливые тени их переплетаются на снегу под фонарями, а я бегу по этим теням и разговариваю сам с собой, потому что мне очень одиноко:

— Ой-е-ей! Какой большой парк! Ой-е-ей! Куда меня занесло! Ой-е-ей! Где же следы хозяина?!.

Но вокруг только тени, и ни души! Словно мир состоит из одиноких теней. И даже я начинаю казаться себе тенью…

— Ох! — вдруг вскрикивает кто-то. — Потише ты, бродяга! Хвост отдавил!

Я как ошпаренный отпрыгиваю от скамейки, мимо которой пробегал.

— Кто здесь? — спрашиваю я дрожащим голосом.

— Кто, кто?.. Дед Пихто! — отвечает голос.

Из-под скамейки выглядывает лохматая собачья морда:

— А ты-то кто?

— Я Пончик. Простите меня, пожалуйста, — отвечаю я. — Я вас не заметил, потому что у меня беда! Я потерял хозяина…

— Хозяина?.. Ты что, Пончик, из этих… из интеллигентов?

Я не знаю, что полагается отвечать на такие вопросы, и поэтому для приличия просто виляю хвостом.

— А где потерял? — спрашивает пес.

— Там, у магазина… — вздыхаю я. — Мы гуляли с хозяином в этом парке. Мы приехали сюда на трамвае…

— На каком номере?

— Я не знаю… — печально отвечаю я. — Он все время позвякивал. Вот так: дзынь-дзынь, дзынь-дзынь! Он был синего цвета, с белой полосой.

— Они все звенят, трамваи эти! — говорит мой новый знакомый. — Только холодно в них. Печки не работают… Я больше люблю в автобусах ездить. Вот в них тепло! Когда водитель печку включает… М-да. Как тебя кличут, говоришь?

— Пончиком.

— Забавные прозвища у вас… у очкариков.

— У кого? — не понимаю я.

— У интеллигентов… М-да. Плохи твои дела, Пончик… Это не хозяин твой потерялся. Это ты потерялся… Что же ты теперь будешь делать? Как будешь жить? А?

Меня охватывает тоска: что он такое говорит?! Почему он ТАКОЕ говорит — этот лохматый бездомный старый пес?

— Я… я буду искать хозяина!.. Я найду его!.. — выкрикиваю я.

— Да ночь на носу! — перебивает меня старый пес. — Холодная безжалостная ночь!.. Спать пора!.. Ты вот что, любезный… Ты мне лучше помоги добраться до моей норы. Тут недалеко… В одном подвале… Там тепло… У меня там даже кость припрятана… Большая, мозговая кость… Я ее на свалке откопал… М-да. Помоги, сынок… Помоги, Христа ради… Устал я… и лапы не держат… Подставь бочок… Поддержи старика… М-да. Как тебя звать, говоришь?..

— Пончиком…

— А, ну да… А меня этим, как его?..

Старый пес дышит тяжело, хрипло.

Так и не назвав себя, он грузно опирается на меня, и мы плетемся по холодному дубовому парку, а старый лохматый пес изредка указывает дорогу к своему убежищу. И я тащу его на себе, тащу, тащу так долго, словно целую жизнь…

…В подвале темно. И душно. И пахнет крысой…

Я однажды видел крысу. В нашем дворе у контейнера с мусором. Крыса уставилась на меня черными глазками-бусинками и ухмыльнулась. У меня заколотилось сердце, я весь напрягся, я приготовился к прыжку, но тут хозяин свистнул, и мне пришлось побежать к нему. А крыса хихикнула и исчезла в каком-то пакете с объедками…

— Полканыч, кто это с тобой? — раздается писклявый голосок у меня над ухом.

— Кхе-кхе… — кашляет старый пес. — Свои…

— Свои — не свои, а пахнут вкусно! — снова раздается писклявый голосок.