Дарья Лаврова: Умница Марина

Маша видела все это из окна шестого этажа. Она даже не вытирала слезы. Смотрела и не могла отвернуться. Идеальная пара уже давно ушла со двора, а Маша все стояла и смотрела в окно, пока не увидела парня в знакомой куртке. Это был Дима. Он выгуливал собаку и полосатого кота, которого подобрал чуть больше месяца назад. Глядя на него, Маше стало так грустно, что она снова расплакалась…

Так она решила, что им с Димой нужно пообщаться. И написала ему в новогоднюю ночь, в три часа одиннадцать минут. Дима ответил через минуту. Он тоже, как и она, встречал тот год, сидя онлайн ВКонтакте.

А Дима был симпатичным. Даже красивым, иногда. Высокий и кареглазый. Волосы темные, длинные, до плеч, вьются на концах, делая его немного похожим на колокольчик. Маша рассматривала его фотки и улыбалась в ожидании ответов. Они всегда приходили в течение трех минут. Ей уже не было так грустно, как днем и три дня до этого. Это было так необычно и так предсказуемо приятно – писать сообщения и знать, что на них ответят.

– Ты что-нибудь знаешь о нем? – спросила Маша, выслушав весь мой рассказ.

– Ничего не знаю, – вздохнула я. – С декабря прошлого года ничего о нем не знаю. Я пообещала себе забыть его. Ни разу не зашла к нему на страницу за все это время.

– Ну ты даешь! Я бы так не смогла. Когда меня Игорь бросил, я с его страницы сутками не вылезала. Обновляла, обновляла ее. Каждую минуту. А когда у него эта Настя появилась, сразу удалила его из друзей и из закладок тоже… Я даже не смотрела все их фотографии. Мне тогда одной хватило, переживала, неделю ревела, потом месяц спать не могла.

– Наверное, ты не одна такая.

– Я знаю, – вздохнула Маша, обняв колени. – Они же идеальные. Даже больше, чем идеальные. Как будто с другой планеты оба. Совершенные, как Брэд Питт и Анжелина. Они должны были быть вместе. Настя ему подходит, а я не дотягиваю. Она просто лучше. Надо смириться с тем, что всегда будет кто-то лучше тебя. Умнее, красивее, успешнее, добрее, достойнее… просто лучше. Если не во всем, то во многом. Таких людей, как Игорь и Настя, – единицы. Все остальные далеки от идеала, но это совсем не значит, что ты не можешь любить кого-то и что тебя тоже не могут любить, и что ты не можешь быть счастливой. Этот парень, Сережа, он ведь хороший и любил тебя. Я думаю, нужно помириться с ним, если ты все еще не можешь забыть…

В дверь позвонили. Пришел Дима, принес игру «Scrubble». Я посидела с ними до девяти вечера и пошла домой. Распечатанный роман оставила у Маши; Дима обещал его забрать, когда пойдет домой.

…Натянув капюшон холодной куртки и спрятав руки в карманы, я шла домой. Пройти два квартала, свернуть – и я на месте. Моросил холодный дождь, на улице было так противно, что захотелось втянуть голову в плечи, спрятаться и не вылезать.

Домой идти не хотелось. Не хотелось ждать лифта, если его починили, идти по коридору, вечно пахнущему жареной картошкой и курицей. А если не починили? Подниматься по темной лестнице на десятый этаж, светить мобильником, поддевать пальцами снизу дверь без ручки, потом еще одну, и еще одну, и очень тяжелую, проходить мимо лифта, искать ключи, открывать дверь в квартиру, ждать разговора с Юлей.

Тяжело дышать, сбрасывая ботинки в прихожей, плестись на кухню в носках и жадно пить холодную воду. А что дальше?

Ежась от холода, я пошла к подъезду. На лавке, так же прячась в капюшон куртки, сидел парень. Он провожал глазами каждого, кто входил или выходил из подъезда.

Последней оттуда вышла женщина с собакой. Свет из подъезда мягко падал на лицо парня. Знакомое лицо, которое я помнила в мельчайших деталях, несмотря на то, что не видела его больше шести месяцев, двадцати четырех недель, ста семьдесяти с лишним дней…

– Марина? – спросил он, вытаскивая руки из карманов. – Я ждал тебя. Ты кое-что забыла сегодня днем. – Сережа протянул мне пять измятых, местами порванных страниц из романа. – Я подобрал их на тротуаре. Там, где мы столкнулись. Мы не успели все собрать, ты убежала… Я поднял. И прочитал.

– И… что ты прочитал? – Я медленно перебирала страницы пальцами, чтобы понять, о чем там было написано. В темноте не разберешь.

– Я не собирался тебя бросать, – вздохнул он. – Я любил тебя, глупая. Очень. Даже сейчас люблю.

– Я не хотела… – прошептала я.

– Я знаю. – Он подошел ближе, пряча в карманы замерзшие руки.

– Так ты простишь меня?

– Мне нужно подумать, – улыбнулся Сережа. Теперь он был совсем близко.