Алексей Ерошин: Попкорн

— Родин. Сергей.

— Дальше. Что из тебя, клещами каждое слово вытаскивать? Звание какое?

— Да я вообще невоеннообязанный.

— Вот как, значит?

— Да, по болезни. У меня это… пиелонефрит. Хронический.

— Чего–чего?

— Ну, почки…

— Почки–цветочки, — комбат с недоверчивой ухмылкой оглядел крепкую фигуру пленного, — об лоб можно поросят бить, а он какие–то почки выдумал.

«Почки», на самом деле, выдумала мама Сержа, когда он в первый год провалил экзамены в институт, и пришла военкоматовская повестка. «Но вряд ли, — подумал Серж, — эти люди, здесь и сейчас, проникнутся положением современной армии».

— Комсомолец? — спросил замполит.

— Нет.

— Почему?

Серж снова оказался на грани пата. Нельзя же, в самом деле, объяснить сейчас, что комсомола давно нет.

— У нас это… не было… — замямлил Серж.

— Ячейки?

— Да.

Комбат подбросил в буржуйку обломки стула, послюнявил химический карандаш, отметил что–то в тетради и спросил:

— Когда и при каких обстоятельствах перешел на сторону противника?

«Влип, точно», — подумал Серж, и ответил:

— Никуда я не переходил.

— Угу, — кивнул замполит, — а форма немецкая на тебя сама наделась.

— Так меня ваши же одели, — огрызнулся Серж, — разведчики. С убитого фрица сняли. Спросите у них. И дырка вот…

— Что за вздор? — удивился комбат. — На кой черт им понадобилось бы тебя переодевать?

— Дзыбин что–то докладывал про это, — вспомнил замполит. — Сидел будто в исподнем и жрал какое–то… — он приподнял шинель, наброшенную на снарядные ящики, и достал из–под нее немецкую каску, наполненную дочерна пропыленным попкорном.

— Ты это ел? — спросил комбат.

Серж пожал плечами и кивнул:

— Ну да.

— Зачем?

— Хотел — вот и ел.

Комбат покосился на грязные комки в каске, похожие на свалявшуюся вату пополам с известковой пылью и песком, и снова перевел взгляд на Сержа.

— Ты, Родин, дурак или контуженный?

— Немного, — Серж ухватился за невольную подсказку, — контуженный слегка.

— Мякишев! — позвал замполит.

Серж вздрогнул, решив, что сейчас его поведут на расстрел. На зов явился высоченный боец, в расстегнутой, несмотря на холод, телогрейке. В открытом вороте виднелся полосатый треугольник тельняшки.

— Сверни–ка мне цигарку, Мякишев, — попросил замполит, вынув кисет здоровой рукой.

— Да вот, возьмите трофейных, — предложил матрос, достав мятую пачку. — Цивильные. И вы берите, товарищ комбат. Побудем сегодня у фрицев на довольствии.

— Ну что же, — кивнул комбат, — побудем.

— Как там, на Тихоокеанском флоте? Порядок?

— Полный порядок, товарищ комбат.

— А как Дзыбин? — осведомился замполит. — Он, вроде, вчера этого фрукта нашел?

— Связного прислал. Говорит, что до вечера дотянет. Если патронов хватит — подстанцию не сдаст. Просил гранат подбросить. А лучше миномет.

— Миномет… Где я ему возьму миномет? А связной где?

— В подвал унесли: ранило его. Снайпер подстрелил.

— Ясно. Можешь идти. Спасибо за цигарку.

Комбат закурил и снова повернулся к Сержу.

— Родители–то есть у тебя?

— Да. Мама и бабушка.

— Бабушка… Что же мне делать с тобой, Сергей Родин?

Серж опустил глаза.

— А нельзя мне… с вами…

— С нами–то? Это запросто. Нам хорошие бойцы во как нужны. А ты явно хлопец геройский. Жаль только, военный билет где–то посеял. И мундир. И оружие, которое тебе Родина доверила, чтобы ты ее защищал.

Серж промолчал, глядя в кирпичное крошево под ногами. Комбат затянулся и сказал:

— Молчишь? С нами… А ты о приказе номер двести двадцать семь слышал, боец Родин?

— Это который «ни шагу назад»?

— Слышал, значит, — заключил комбат. — А если подзабыл — могу напомнить: «Мы должны установить в нашей армии строжайший порядок и железную дисциплину, если мы хотим спасти положение и отстоять свою Родину… Паникеры и трусы должны истребляться на месте». Так вот, боец. На месте.

Последние иллюзии покинули голову Сержа еще при бомбежке. Теперь он безо всяких сомнений допускал, что находится в сорок втором, где ему могут совершенно запросто пустить пулю в затылок по обвинению в трусости.

— Ну хоть в штрафную… — попросил он тихо.

— Нет у нас в батальоне штрафников, — отрезал комбат. — И трусов нет. А тащить каждого в полковой штаб нет возможности. Еще хороших бойцов из–за тебя положим. Вот и выходит, что возиться с тобой некому.

— Ладно, не горячись, — вдруг сказал замполит, кивнув на каску с попкорном, — может, и впрямь, контузило его. Не станет же человек в здравом уме эдакую дрянь в себя пихать.