Райдо Витич - Кандагарский излом

— Намекаете? На что?

— Подумай, голова у тебя работает.

— Не настолько хорошо. Вы значительно подкосили мой умственный потенциал.

— Наоборот, вернул его в привычное состояние.

Загадка за загадкой. Надоело уже голову ломать.

— Скажите прямо, что вам надо?

Он молчал с минуту и сказал:

— Давай спать.

— Что?!

— Спать. Ты устала, я тоже. Отдохнем пару часов, и в путь.

Меня невольно передернуло от намека. Доигралась в раскрепощенную женщину…

— Отдыхайте, я посижу. Разбужу вас, когда скажете.

Он молча откинул свое сиденье и мое.

Что делать? Возмутиться? Забиться в угол, устроить истерику, как девственница? Закричать: «насилуют»? Фыр-р-р!

Был бы повод и было бы кому кричать. Мужчина с невозмутимой физиономией лег, сунув руки в карманы куртки, и прикрыл веки. Типа — сплю. Гамлет! А мне Офелию изобразить? Ничего роль, но не для меня.

Я раздраженная и обеспокоенная села, нахохлившись, вытянула ноги, в задумчивости косясь на мужчину: правда, будет спать? И мне верить? Угу: ресницы-то дрогнули, глаза приоткрылись. Следит, гад!

Только я устроилась удобнее, как пожалела о том.

— Ты какой секс предпочитаешь? — спросил мужчина.

— Бесконтактный! — буркнула я.

— А я наоборот, — бросил киллер, как будто речь шла о чем-то незначительном, и подтянул меня к себе, обнял, прижимая к груди. Ну почему бы и нет? В верхней одежде, отчего б рядом не полежать? Тем более, что моя рука оказалась близка к наплечной кобуре киллера. Одно движение и…

Он только пошевелился, пытаясь погладить мои волосы рукой, как я резко выхватила его беретту и, сев, наставила на него, целясь прямо в лоб. Киллер не пошевелился, лежал и смотрел на меня совсем не так, как должен был. Ни беспокойства, ни злости — печаль и нежность уживались в его глазах с вниманием и немым вопросом — что дальше?

Как тут выстрелишь…

И вдруг полилось из динамиков, пронзая болью, лишая последних сил для финального выстрела. И пошли мурашки по телу, забила дрожь, скручивая душу в жгут, наполнились глаза невольными слезами:

«Павлик!» — взвыла душа. Пистолет дрогнул, ушел вниз. Я обессилено сникла, скрючилась от невыносимой боли, по сравнению с которой любая физическая — ласка. И со слезами на глазах слушала песню о том, кого я любила и люблю. О гибели его и меня в один миг, в один день. Вот только он там, а я здесь, и рядом его двойник, который дан мне во искушение, чтобы я предала вновь. Нет, любимый, я не предам тебя…

Киллер сел, но не для того, чтоб отобрать пистолет, а чтобы успокоить. Прижал к себе, обнял. Так мы и сидели в обнимку, словно брат с сестрой, чуть покачиваясь в горьких тактах и словах песни, в горечи мыслей теряя себя, сегодняшний день — вспоминая прошлое: каждый — свое.

«Двое нас, и две чеки гранаты, кольца обручальные солдата»…

— Мой муж погиб вот так же. Бросили на камни… Если ты был там, если это хоть что-то значит для тебя, ты не тронешь меня, — прошептала я, надеясь, что он правильно поймет.

— А как же «рота любовников»? — спросил тихо.

— Солгала. Я любила его, понимаешь? Люблю…

Что я делаю, кому признаюсь в сокровенном? Есть ли сердце у этого человека?

Конечно, есть, не может не быть… брат?

— Ты некрофилка? — улыбнулся он, и мне стало противно самой себя — наивная дурочка, ничему меня жизнь не научила… Я презрительно скривилась, глядя в лицо того, кто может смеяться в ответ на признание, попрать святое для любого нормального человека, осквернить память погибшего. Нет, он не был своим, он не ведал братства обожженных войной, тех, кто гнил и погибал в Афгане, делился одной папиросой на двоих, пятерых, а заодно патронами и мечтами. И смертью. И жизнью.

Я направила оружие в живот насмешника, но рука мужчины успела зажать мое запястье, отстраняя оружие:

— Предохранитель, — прошептал, глядя мне в глаза с каким-то жутким, больным и выжидательным прищуром. Испугал? Нет, дурочку нашел — а то я не посмотрела, снят предохранитель или нет.