Сева Шадловский - Торговец

Окно справа от входа в подъезд было совершенно другим. Это окно той квартиры, где я должен был забрать свёрток.

«Просто тёмное окно», – успокоил я себя и, решив дать волю своему воображению, попытался представить, что может быть там, за толстыми решётками и наглухо задраенными шторами.

«Наверно, много полок с книгами. Большой стол, а на нём лампа под зелёным абажуром. Профессор всё-таки», – предположил я и посмотрел на часы.

Без пяти одиннадцать. Пора.

Я уже хотел встать с нагретого сиденья, но почему-то вспомнил странное поведение Сергея.

«Почему он был такой нервный? Прямо сам не свой. Что-то здесь нечисто…»

Интуиция меня редко подводила, и вдруг появилось желание бросить всё и уехать домой. Чёрт с ними с деньгами, выкручусь…

«Нет. В этот раз не выкрутишься. Тебе слишком нужны деньги, чтобы ты мог позволить себе упустить этот шанс», – уговорил я себя и вышел из машины в ледяную стужу.

Ветер сразу ударил в лицо, защипал нос и щеки. Я запахнул поплотнее дублёнку, с трудом открыл примёрзшую к снегу дверь и ввалился в подъезд. Внутри было так же холодно, как и на улице, только к февральской стуже прибавилась ещё какая-то старая сырость.

Зелёные стены, перила и края стёртых ступенек, покрашенные в коричневый цвет, тусклый свет пыльной лампочки под потолком – это был типичный подъезд дома дореволюционной постройки.

Снова заразительно засмеялась женщина из квартиры с цветастыми занавесками.

«Да что она, накурилась, что ли?!» – подумал я, и почему-то этот смех так разозлил меня, что захотелось постучать в оббитую дерматином дверь, к которой была прикреплена табличка с номером тринадцать, и взглянуть на эту смешливую мадам. Может, я злился потому, что когда-то давно был знаком с женщиной, которая очень похоже смеялась…

Справа была массивная железная дверь.

Ни ручки, ни дверного глазка, ни камер наблюдения, ни кнопки звонка, ни номера – ничего, кроме ржавых листов металла.

«Как туда попасть? Такое ощущение, что тут никто не живёт. Неужели я ошибся адресом?»

Я вытащил бумажку, которую дал мне Сергей, заочно проклиная свою хроническую тупость, посветил мобильником и, к своему удивлению, обнаружил, что не ошибся.

Большая Грузинская, 32, строение 10, квартира 14

.

Я подошёл к железной двери и прислушался.

Ничего. Полная тишина.

Я ещё раз осмотрелся в надежде найти звонок или ручку и только решил постучать, как внутри квартиры что-то громко щёлкнуло, дверь приоткрылась и вдруг распахнулась настежь, как будто кто-то толкнул её изнутри.

Я чудом успел отскочить.

«Что за бред…» – подумал я и тут же за дверью напротив раздался смех. «Неужели женщина в квартире за цветочными занавесками видела, как я чуть не получил дверью по носу?»

В квартире было абсолютно темно, только тусклый свет от лампочки в подъезде немного освещал вход. Я пошарил руками по стене, пытаясь найти выключатель, постучал по стене и крикнул в темноту.

– Эй! Есть тут кто?

У меня над головой, мигнув несколько раз фиолетовым светом, загорелась цифра «4», и из невидимого динамика прозвучал мужской голос:

– Прошу вас. Не стесняйтесь.

Я немного засомневался, стоит ли мне идти дальше, но отступать было некуда, и я сделал шаг вперёд, потом ещё один…

Вдруг за спиной что-то грохнуло, дохнуло холодом, и стало совершенно темно. Я понял, что металлическая входная дверь за мной захлопнулась, и лихорадочно ощупал холодное железо. Ничего, ни ручки, ни замочной скважины.

«Бли-и-ин, кажется, я попал», – только успел подумать я, как на одной из стен, осветив длинный и широкий коридор, зажглась красная лампа, и снова из динамика прозвучал голос:

– Проходите, проходите.

Лампа светила неярко, но я смог увидеть в конце коридора ещё одну дверь. Судя по всему, тот, кто произнёс эти слова, приглашал меня подойти к ней.

Я пошёл по тёмному коридору, и мне сразу бросилось в глаза, что больше дверей в квартире нет. Только входная да эта, в конце коридора.

Мои предположения о том, как должна выглядеть квартира профессора или доцента, улетучились как дым на ветру.

«Одна комната на такое большое помещение? Странно…» – подумал я.

Та же ржавчина, остатки зелёной краски – вторая дверь была абсолютно похожа на первую, как будто их обе нашли на помойке и притащили в квартиру, даже не потрудившись смыть с них грязь. Разница была только в том, что на двери в конце коридора горела фиолетовая цифра «1». Я инстинктивно ещё раз посмотрел по сторонам в поиске второй и третьей двери. Ничего – только глухие белые стены.