Андрей Кощиенко - Айдол-ян. Книга 4, часть 4. Смерть айдола [СИ - с илл.]

Тот в ответ понимающе кивает, глядя на меня мудрым отеческим взглядом.

Ещё раз — блин!

(несколько позже, ЧжуВон и ЮнМи вышли из здания командования части и удалились на достаточное расстояние от лишних ушей)

— Что это было? — повернувшись к ЧжуВону, спрашиваю я.

— Проехала боевая машина десанта. — спокойно отвечает тот, провожая взглядом удаляющуюся хреновину на колёсах.

— Мне безразлично, что тут мотыляется внутри части! — искренне признаюсь я и ещё раз спрашиваю. — Что это было у командира? Опять какой-то «жених»?! Они что, газет тут не читают?

— Не «какой-то жених», а я. — опять изображая из себя английского дворецкого, отвечает ЧжуВон. — И в газетах, насколько мне известно, об этом не писали.

— Ну и что, что «не писали»? — возмущаюсь я. — Что за ерунда?

— Это армия. — получаю я ответ. — Сказали — «жених», значит, — «жених»!

Это шутки такие? Он так прикалывается, что ли?

— А от скромности ты не умрёшь. — многозначительным голосом произносит ЧжуВон, словно подводя итог своим неким ранним размышлениям.

— Зачем мне умирать от скромности?! — восклицаю я. — Это не та смерть, к которой должны стремиться молодые организмы! Они должны умирать, например, героически, со связкой гранат под танком, или от любви десяти профессионалок сразу…

— ЮнМи, что ты несёшь? — озадаченно спрашивает ЧжуВон.

Хм, действительно… Это ж… не с моей стороны такое говорить… Не того я пола сейчас чтобы вещать подобные сентенции!

— Это у меня от строевой подготовки. — объясняю я, желая как-то подправиться. — Когда хлопаешь подошвами по асфальту, весь организм сотрясается от низа до самой головы! Она у меня чувствительная, к сотрясениям непригодная. Её беречь нужно, а тут такие нагрузки…

— У тебя же ещё не было строевой подготовки? И перед тем, когда ты составляла список, тоже не было. — удивляется ЧжуВон.

— Чем тебе не нравится мой список? — спрашиваю я, чувствуя, что объяснение вышло неудачное и надо срочно менять тему.

— Он хорош. Просто интересно, есть ли в нём что-то ещё, кроме роялей класса элит-премиум и полного набора стаффа?

— Слушай! — возмущённо восклицаю я. — У нашей армии — десятый военный бюджет в мире по размерам. Любой из озвученных роялей стоит дешевле двух танковых гусениц! Я что, не могу позволить себе заказать нормальный инструмент? К чему эти жертвы?

Вот буду я ещё Бетховена на раздолбанном пианино натыкивать!

— Откуда такие познания в ценах на танковые гусеницы? — удивляется ЧжуВон.

— Да чё там! — небрежно взмахиваю в ответ рукой. — Не нужно быть гением, чтобы догадаться, что любой чугун, поставляемый в армию, идёт по цене кускового золота с тройным родиевым покрытием.

— Это ты зря. — неодобрительно произносит ЧжуВон, видимо, обидевшись за моё мнение о том, как формируется ВПК страны.

— А то ты не знаешь. — делаю я намёк на главный бизнес его семьи.

— Так что всё нормально с моим списком. — уверенно говорю я, возвращаясь к началу. — Он бодр, динамичен и готов к новым пополнениям. Вот недавно он пополнился старшим ефрейтором ЧжуВоном…

— И что? — нейтральным голосом спрашивают меня.

— Думаю, куда его применить. — признаюсь я. — Оставить себе или вернуть обратно?

— Тебе же нужен бэк-вокал?

— Уже не уверена, что он так уж мне и нужен.

— А что нужно?

— Немножко тишины и умереть спокойно.

— Не надо говорить такие вещи. Всё-таки, — что за история с мотоциклом?

— Ты же слышал, что я сказала подполковнику?

— Да. «Захотела покататься». Потрясающий ответ.

— Ты против того, чтобы люди говорили друг другу правду?

— Нет, но полковник, видно, не ожидал, что ему её скажут. По крайней мере, вид у него был такой.

Вспоминаю выражение лица у командира части и начинаю смеяться.

— Похоже, он не знает, что с тобой делать. — улыбаясь, говорит ЧжуВон и тоже начинает смеяться.

Пару секунд спустя мы с ним ржём, смотря друг на друга.

— И всё-таки, — поборов смех, возвращается к разговору про байк ЧжуВон. — Что за история с мотоциклом?

— Купила, покаталась. — вытирая пальцем слезу в глазу, отвечаю я.

— Без прав?

— Половина Сеула без прав ездит и ничего.

— Ты не «пол-Сеула». Как на это отреагируют в твоём агентстве?

— Слушай, будешь мне нравоучения читать, — скажу начальству, что ты годен только для строевой. — предупреждаю я и тут мне в глаз, который я тёр пальцем, что-то попадает. Тушь, что ли?

— Чёрт! — ругаюсь я и, перестав тереть, пытаюсь проморгаться.