Максимилиан Уваров - Плач по мечте

Был последний день лета. Артем по обыкновению сидел на скамейке в беседке, и его пальцы гладили буквы на стволе дерева. Из-под длинного рукава рубашки на запястье выглядывала самодельная татуировка: 140846. Вечер медленно окутывал парк темнотой и сыростью.

— Ох ты, Хосподи! — раздался тонкий старушечий голос. — Напугал, окаяннай, — на ступеньках беседки стояла маленькая бабулька с плетеной корзинкой. В корзинке вместо грибов громко позвякивали пустые бутылки.

— Не пугайся, мать, — улыбнулся ей Артем. — Не обижу.

— Да ты странный какой-то. Я уж подумала, привидение из прошлого увидела, — старушка вошла в беседку, поставила корзинку на пол и уселась рядом с Артемом.

— Так я и есть привидение… из прошлого, — вздохнул Артем.

— Тю-у-у… — всплеснула руками старушка. — Молодой ты еще, чтоб так говорить. Вот чувствую, что без любовных переживаний тут не обошлось.

— Права, мать. Без любви никак, — он отвел глаза от старухи и посмотрел на надпись на дереве.

— Ой, милок, — старушка подвинулась ближе. — Вот чего я тебе скажу. Послушай старую! Ничего сильнее любви нет. Она и города строит, и жизнь дает. Даже смерть над ней не властна. Точно тебе говорю. Я за своего Толеньку прямо перед войной вышла. А через месяц его на фронт забрали. В сорок четвертом мне пришло письмо, что он без вести пропал. Я сначала рыдала, конечно, как белуга. Уж очень мы любили друг друга, потом вот, как ты, ходила, как привидение, по городу. По нашим местам. Все искала знак какой от него. Потом решила, что не верю я, что он умер. И стала искать. Я столько больниц и госпиталей объездила. До Варшавы доехала. Представляешь? И знаешь что? Нашла я Толеньку моего. Безногого и с этой… как ее, окаянную… — старушка поправила на голове платок.

— С амнезией? — подсказал ей Артем.

— Точно, с ей, — кивнула старушка. — Он меня вспомнил, но не сразу. А через год у нас сын родился. Потом дочка еще через два года. Мы прожили с ним счастливую жизнь. Я к чему это все… Нечего сопли на кулак мотать и сидеть тут сиднем. Любишь — не сдавайся! — бабка смешно наморщила нос, рассматривая что-то в углу скамейки, а потом добавила: — А там не бутылка стоит? Дай-ка мне ее, сынок.

Аккуратно положив бутылку в корзину, старушка ласково потрепала Артема по плечу и, громыхая стеклотарой, ушла в темноту парка.

Слова старухи подействовали на Артема. Конечно, бабка не знала всей правды, а если бы и узнала, то вряд ли поверила в нее, но Артем решил изменить свою жизнь и посветить ее поискам Давида и Розы. Всю зиму он ходил по архивам, библиотекам и жилищным службам, но никто не мог дать ему точную информацию, куда и когда съехали из дома номер сорок семь по Песчаной улице жильцы. Он часами сидел за приобретенным компьютером в поисках информации о погроме и о судьбе жителей брака.

В феврале забрезжила надежда. Артем нашел Родика. Приехав в Питер, где жил сейчас Родион Сигизмундович Плейшнер, Артем представился своим внуком. Увы… Родион Сигизмундович ничего не знал о судьбе Розы и Давида. После погрома убитые горем родители увезли его в Питер, где он и проживал по сей день.

Очередная весна пролилась на город снегом с дождем и превратила дорожки в парке в месиво из грязи и снега. Артем вышел на дорогу, вытер испачканные сапоги о небольшой уцелевший сугроб снега и пошел по направлению к дому.

На стене кухни громко тикали часы с кукушкой. На плите тихо свистел чайник. Артем сделал себе два бутерброда с маслом, налил в чашку жиденький чай, сделал радио погромче и уселся за стол ужинать.

— Вы слушаете радио «Маяк», — радостно сообщил ему голос дикторши. — Продолжаем наш концерт «Забытые имена». Сейчас вы услышите скрипичную композицию нашего соотечественника Давида Линдермана. В пятьдесят втором он вместе с матерью иммигрировал в Израиль. Всю свою жизнь Линдерман жил и играл на скрипке в Хайфе. Начинал с обычных кафе и баров. Талантливого скрипача заметили и пригласили на прослушивание в большой симфонический оркестр. Там он исполнял партии первой скрипки и писал музыку. Он умер в возрасте семидесяти одного года в двухтысячном году, оставив после себя более двухсот прекрасных произведений. Известность ему принесла композиция «Плач по мечте». Представляем вам ее в исполнении автора. Запись концерта в здании Синагоги. Иерусалим. Тысяча девятьсот шестьдесят третий год.

Заиграл оркестр. После нескольких аккордов вступила скрипка. Она тихо рассказывала историю. Историю любви маленького еврейского мальчика. Чистые и светлые ноты лились из старенького радио, наполняя душу Артема теплом и нежностью. Скрипка вскрикнула, и ее тонкий голос забился раненой птицей на самой высокой ноте. Она плакала о потере, о боли утраты, о рухнувших мечтах. Она звала его, Артема. Она пела только ему о том, что его не забыли. Что его любят и помнят. И ждут…