Кирилл Ситников - Оружие Господа

— Какая история, Свет? Хочешь, чтоб нас в Кащенко упаковали? Нам никто не поверит!

— Нам — нет. Нашим ногам — поверят!

Сцена открылась полностью. Девчонки отошли в сторону.

— Мы домой. Было круто, но… В общем — пока.

— Ладно, я сделаю это одна. Я понимаю. — Шидловская помахала им рукой. По залу пробежал смешок.

— Музло какое, вашу мать? — прошипел диджей.

Шидловская пожала плечами. Диджей ответил ей тем же и потянулся пальцем к кнопке. Но трек включился сам.

Зазвучала свирель. Луч прожектора стрельнул в танцовщицу. Шидловская уловила такт и пошла к авансцене.

Цок. Цок. Цок-цок-цок… Цок. Цок. Цок-цок-цок…

Свирель исчезла. Бахнули тревожные скрипки. Пошли ударные. Ой, что будет. Явно не про эльфов в цветах. Шидловская понятия не имела, что будет дальше. Так. Скрипки, ударные, опа — духовые, а это еще что…

Ццок. Ццок. Ццок-ццок-ццок…

Шидловская оглянулась: девочки встали в линию. Чумазые, в порванных колготах, с травой в волосах. Ох, чё будет-то…

БАБАЦ!!!

И понеслась. Бешеный ритм. Просто невозможный. Яркие снопы света. И двадцать пар ног.

Цок. Цок. Цокцокцок. Цокцокцокцокцокцокцок.

— Бабы, давайте в крест! В крест!

Завертелись в две линии, бешено колотя набойками. Ритм нарастал.

Они просто рассказывали свою историю.

— Криворучко, ты выбилась…

— Знаю-знаю, пардоньте…

ПРЫЖОК!

Словно зависли в воздухе. Зал ахнул.

Темп взвинтился еще больше. Но они не испугались. Они вообще ничего не боялись. Они были свободны. Они и были этой свободой.

— Я люблю вас, сучки!

Плевать на кубок. На всё. Они молотили сбитыми набойками, втаптывая в линолеум свои комплексы, страх и равнодушие. С каждым синхронным щелчком 20 человек на сцене становились чище, сбрасывая с себя всё ненужное.

Цокцокцокцокцокцок…

— Музыка оборвалась!

— Шидловская — соло!

— Да легко!

Конечно, легко. Сегодня всё легко. Первые ряды зрителей зажмурились — стопы Шидловской так быстро меняли своё местоположение, что грозили вызвать эпилепсию.

Диджей лихорадочно затыкал пальцем по кнопкам — трек и не думал выключаться.

— Музыка, бабы, продолжим!

ЦЦОКЦЦОКЦЦОКЦОКЦКЦКЦКЦКЦКЦКЦКЦКЦКЦКЦКЦКЦКЦКЦКЦКЦКЦКЦ.

Зал встал.

ЦОКЦОКЦОКЦКЦКЦКЦКЦКЦКЦКЦКЦК!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

Всё.

Концертный зал растрескался от оваций и криков. Шидловская наконец-то сфокусировала зрение. Где-то в центре сидело жюри. Одно место за столом пустовало. Не было посла.

Грегор О’Брайан, Посол Ирландии, стоял перед зеркалом в туалете КЗ и несколько минут смотрел на себя. Потом его взгляд упал на лист с пометками для конкурса. Там были какие-то плюсики, минусики и галочки. Грегор перевернул лист. Там был рисунок, сделанный Грегором карандашом. Он не помнил, как его нарисовал.

Это был портрет короля. Мёртвого, но улыбающегося короля, сидевшего на каменном троне.