Amazerak - Тёмный посредник [СИ]

Мото-веломастерская Александра Васильевича располагалась в угловой серой пятиэтажке. Старая вывеска и стеклянная дверь показались знакомыми и родными. Рядом находилась забегаловка с китайской кухней, напротив ещё одна — японская, маленький закуток с четырьмя столами. Это был так называемый азиатский квартал. Уж не знаю, почему так сложилось, но за ним закрепилась репутация одного из самых спокойных районов. Да и у Дениса с этим местом оказались связаны исключительно тёплые воспоминания.

Я вошёл. Колокольчик над дверью дружелюбно звякнул. В мастерской пахло бензином и маслом, а у стены стояли старые пыльные велосипеды и разобранный дорожный мотоцикл. Александр Васильевич, одетый в синюю спецовку, сидел на корточках, перебирая мотор мопеда. Услышав, что кто-то пришёл, пожилой мастер обернулся и устремил на меня простодушный взгляд своих раскосых глаз. Любопытство в них сменилось удивлением, а потом — радостью.

— Здравствуйте, Александр Васильевич, — первым поздоровался я.

— Дениска? Ты что ли? — старик поднялся с корточек и вытер замасленные руки о тряпку. — Выздоровел? Молодец! А я даже не сомневался, что выкарабкаешься.

По-русски он говорил очень хорошо, без малейшего акцента, да и не удивительно: в Москве Александр Васильевич жил с самого детства. Его родители бежали в Российскую Империю после революции, произошедшей в Тайланде в сороковых годах прошлого столетия, когда к власти пришёл прояпонски настроенный диктатор и устроил свирепые чистки. Впрочем, о жизни своего тренера и его родителей Денис знал очень мало.

— Повезло, — я пожал крепкую мозолистую руку Александра Васильевича. — Похоже, судьба смилостивилась надо мной.

— Везение тут ни при чём. Просто твой путь ещё не окончен. Подожди немного: сейчас цилиндр закручу, пойдём чай попьём.

Я не стал просто так стоять — помог тренеру.

— А почему вы одни сегодня работаете? — спросил я, закрепляя головку цилиндра. — Где Серёга? Где Жека? — мне вспомнилось, что последний раз, когда Денис заглядывал в мастерскую, тут работали два парня.

— А, — махнул рукой Александр Васильевич. — Сергей переехал на запад, Женька приболел. Приходится самому. Ну ничего, пока справляемся. Что? Всё? — он проверил закрученные мной болты. — Пошли.

Александр Васильевич запер мастерскую, и мы вышли через задний ход, который вёл в коридор. Оттуда по лестнице поднялись на третий этаж. Квартирка у старика была небольшая, по площади примерно как наша с братом. Вот только Александр Васильевич обитал тут один. Единственный сын его давно уехал в столицу и где-то там работал, а другой родни не было. Спортзал, кстати, находился в этом же доме, в подвале.

Александр Васильевич вскипятил чай, я уселся за стол у окна и принялся наблюдать за проезжающими внизу машинами и угловатыми трамваями, которые периодически проползали по улице. Ни за что бы сейчас не подумал, что нахожусь в Москве: тут царила какая-то провинциальная атмосфера. Не было бегущих куда-то толп, по дорогам тащились даже по местным меркам старые «вёдра», у забегаловки напротив за столиком на свежем воздухе отдыхали несколько азиатов. Жизнь текла плавно и размеренно.

Александр Васильевич заварил чай в чашках и поставил на стол тарелку с печеньем.

— Ну, рассказывай, что случилось? — начал он расспросы. — Кто тебя так?

— Не помню, — повторил я то, что говорил остальным. — Память отшибло. До этого всё помню, а нападение — нет.

— Может, оно и к лучшему. А то, глядишь, полез бы мстить. Знаю тебя. Ещё бы одну пуль схлопотал.

— Только эти уроды мою девушку похитили, — заметил я. — И что с ней теперь — никто не знает.

— А я ведь предупреждал: не лезь, — с укором взглянул на меня Александр Васильевич. — Но нет же, не послушался старика. Подобное никого никогда до добра не доводило. Я знаю ребят, которые дерутся. Кто-то у меня тренировался, как ты. Чем всё это заканчивается? Или инвалидность, или смерть. А ради чего? Из-за денег? Деньги того не стоят. Можешь мне поверить. Я сам в молодости проходил всё это. Тоже дрался. Одумался только вовремя.

— Деньги, может, того не стоят, — согласился я. — А честь — это совсем другое, — я вспомнил мысли Дениса, когда его попросили лечь на ринге.

— Чести там нет, — отрезал старый мастер. — В таких местах правит нажива. Пока ты новичок, к тебе присматриваются. А потом твоя работа будет в том, чтобы по морде получать, когда прикажут. Говорю же, проходили мы такое. Или не веришь старику?