Владислав Морозов - Принуждение к войне. Победа будет за нами!

Две фигурки, одна из которых я, болтаются на стропах под белыми шелковыми куполами. Внизу маячат безжизненные серо-желтые алжирские пески, а синее небо вокруг насквозь пронизано плотным потоком свинца и смерти. Пули со свистом буравят воздух, иногда делая дырки в парашютных куполах. Потому что вокруг двух парашютистов ходит кругами какой-то маленький тупоносый биплан, похожий то ли на «Гладиатор», то ли на «Спад» из времен Первой мировой, с какими-то трехцветными кокардами, нос и передние кромки его нижних плоскостей пульсируют рваными бледно-оранжевыми вспышками. Его пилот лупит из всех стволов и позорно мажет по мне. Ему явно очень хочется за кого-то отомстить, и до земли просто нечеловечески далеко. Но при этом я понимаю, что мой напарник, скорее всего, уже убит, поскольку висит на стропах, как мешок, абсолютно без признаков жизни…

Новый сон. Какой-то жалкий, полудохлый бункер. Энергии давно нет, вентиляция не тянет. Все давно заражено и промерзло. И тем не менее вокруг полно людей. Я о них запинаюсь в почти полной темноте. Лежат вповалку, бродят от стены к стене, ползают. Кругом кашель, хриплые выдохи, стоны. Мужики, бабы, детишки, старики. Доходяги. Кандидаты на тот свет, поскольку бункер этот, считайте, уже спекся. И ничего-то у них нет. Ни жратвы, ни даже дров и огоньку, чтобы костер разжечь. Только в одном отсеке развели костерок. Хиленький, который толком и не греет, и не светит. А что мне здесь? A-а, искал я кого-то, но не нашел. И потому ухожу, четко осознавая, что все вокруг умрут не сегодня, так завтра. А они, похоже, и сами это понимают и уже ничего не просят. Я с оружием и твердо стою на ногах, а значит, просто пришибу любого в ответ на любые просьбы и вопросы. Это вначале кидались со всех сторон. Солдат, хоть что-нибудь, ради бога! Сколько раз я это слышал… Только зима продлилась два года, а запасы в бункерах были не бесконечные…

Картинка меняется рывком. Теперь это весна, почти что лето. И очень похоже, тот же самый бункер. Точнее, то, что от него осталось. Воды по колено, нижние ярусы затоплены совсем. И кругом скелеты разного размера в лохмотьях сгнившего тряпья, вроде бы даже в тех же самых позах. Тухловатая вода чавкает под сапогами. Наверх ведет ржавая металлическая лестница, и в ее проеме видно голубое небо и солнце. Даже пение каких-то птиц слышно. А еще мне сверху орет напарник. Непечатно, на тему – фигли я сюда полез? Все равно тут еще с зимы все покойники. И я лезу наверх, понимая, что, по капризу судьбы и природы, жизнь все-таки продолжается, но уже далеко не для всех…

Предыдущее видение сменяется ядерным взрывом, который мгновенно окрашивает африканскую саванну в багровые тона. Я падаю в какую-то яму, ощущая, как по верху, шелестя и пульсируя горячим воздухом, проходит ударная волна. Раскаленный песок сыплется мне на спину, шурша по бронежилету.

– Попали, – ору я в микрофон своего шлема. – Операция по принуждению к миру успешно завершена! Можно вызывать парламентеров! Когда радиация спадет!..

Господи, ну почему мне не снятся зеленые тропические острова, восходы с закатами на полнеба, песчаные пляжи, красивые девки в неглиже, теплые моря и ласковый прибой в Каннах или Ницце? Почему вместо этих земных радостей мои сны дышат кислой пороховой вонью, лязгом гусеничных траков и визгом пулевых рикошетов? С чего мне снится всякая кровь, война, стрельба и беготня, как какому-нибудь стебанутому геймеру? Было это со мной или еще будет? Или это вообще не мои воспоминания? Эх, несчастный я человек…

Домой я добрался поздно ночью совершенно разбитым. Сразу же завалился спать и опять увидел странный сон, примерно на ту же тему, но еще смешнее. Будто еду я в машине, а вокруг стоит разодетый народ и мне почему-то приветственно машет. Потом смотрю, а народ-то какой-то ненашенского вида, и машина открытая. А рядом со мной на сиденьях – смутно знакомая симпатичная брюнетка в розовом костюмчике и темно-синей блузке и какой-то мордастый тип в дорогом костюме. Тут я начал лихорадочно озираться по сторонам, высматривая окно книжного склада, и проснулся. Но не от ужаса или пули Ли Харви Освальда, а от настойчивого стука в дверь.

За дверью стояла большая сумка, и более никого не было. Какая-то, надо сказать, смутно знакомая сумка, но почему-то я точно знал, что у меня такой никогда не было. Мама, которую стук тоже разбудил, поинтересовалась – а что это за хрень творится в воскресенье с утра пораньше? Пришлось врать, что вчера по дороге домой из аэропорта оставил эту предназначенную Димке сумку у Саньки. Димка – это один мой приятель, у которого давно перегорели предохранители в голове на почве военно-исторической реконструкции. Маме он, как и многие другие знакомые мне шизики, был известен, но поверила она мне или нет – не знаю. Я ведь врал, не задумываясь, а в сумке, наверное, могла быть и бомба. К счастью, это была не бомба. Точнее, там нашлось нечто помощнее бомбы. Практически штука посильней, чем «Фауст» Гете. В итоге в сумке обнаружился какой-то жесткий диск, очень много листков с печатным текстом и неприлично подробная записка – от меня мне.Из 2033 года. Я такими вещами никогда не баловался. И вовсе не потому, что боялся «нарушить пространственно-временной континуум». Просто в моей жизни не было каких-то одномоментно-судьбоносных событий, которые позднее потребовали бы какой-либо радикальной коррекции. Иными словами, я ничего в своей жизни менять как-то не собирался. Поэтому каких-либо контактов через портал с самим собой я всегда категорически избегал. До сего дня. А раз я эту традицию нарушил – значит в будущем настал-таки какой-то первостатейный форс-мажор. Почитал я написаную знакомым почерком писулю и понял, что случился не просто форс-мажор, а полный звиздец. Откровенно говоря, от прочитаного волосы на голове зашевелились. Хоть вой, хоть сразу вешайся.