Александр Самохвалов - Боевой разворот. И-16 для «попаданца»

Машины так и прут, с подслеповато сощуренными фарами. Толпой. В смысле, в два потока. Все на восток. Лунное серебро сменилось уже малахольной предутренней блеклостью, но все равно темно. Еще. Ночников не видно. Поблизости, во всяком случае. Не успели, выходит. Хоть это… Пора вниз. Сбоку взвилась ракета. М-да… Если Змей не выходит на связь, это вовсе не значит, что Змею вовсе кранты… Переворот – тряхнуло. Кто-то из зенитчиков успел. Жахнуть. Мимо, конечно. С первого залпа в такую цель разве что случайно попасть можно. А второго не будет. Трассеры вроде как навстречу и со всех сторон – но мимо. Слишком быстр… Для них. Иду вертикально, прямо за призрачным кругом винта стремительно вырастает переправа… Сюда… Вот… В опору… Моста… Пора!

Такое чувство, аж воду задел. В реке. Брюхом. Не то винтом… Обман чувств, конечно. Но – вышел реально низко. Как никогда. Попасть хотел. Очень. Чтоб точно. Не задели, кажись… Оп! Неужто? Ни толчка, ни удара не было же, но… Но задели. И до чего ж гадостно, блин… «Птичка» не просто горит – вся в пламени уже. Плоскости даже. Сзади тож. В бензобак, похоже, влепили. Зажигательной. Хорошо хоть снизу, а то бы уже и все. Высота детская. Выдерышем – больше никак. Застежки слетели мгновенно, кольцо дерг – и в сторону, хватаю купол и вон его из кабины… Удар!!!

Тишина. Живой – неужто? Про такой прием рассказывали… Не верил. Оказывается, правда, можно и так. Если больше никак. Это когда парашют в кабине раскрывать начинаешь… И он выдергивает. Из.

Вишу, однако. На стропах. Под сосной. Посветлело. Часы – ух ты… Без десяти семь. Уже. Эт что ж я – спать, что ль, надумал? До земли метра полтора, пожалуй. Всего-то и делов… Голоса вдали. Не по-русски. Перелаиваются. В утренней тишине хорошо слышно. Фрицы. Меня ищут. Кого еще. Сматываться надо. М-да… Как говорится, и тут на помощь ему пришла солдатская смекалка [317]… Ног – не чувствую.

Приходилось наблюдать. Бывалых, между прочим, парней. В подобные моменты. Истины. Сначала обычно удивление – неужели уже? Сейчас? Потом обида – неужто меня? Почему? И за что? Ну, а дальше – у кого как… У меня же… равнодушие, что ли, какое-то. Будто так и надо. Всегда старался жить по принципу: все равно когда-нибудь помирать, так почему не сейчас? Помогает. Сохранить присутствие духа. В особо сложные моменты жизни. Вот и теперь…

В гранату – запал, и в рукав ее. Комбеза. Левый. Обойму запасную – в зубы. До поры. Тем более что более они мне не пригодятся. Зубы, в смысле. Хорошо хоть не как тогда. Руки – работают. А боли – нет. Из правой штанины что-то капает. Запашок. Давно уже. Известное дело… Сфинктеры. Смерть красивой не бывает. «Тэтэшку» взводим, руки на живот. Последняя гастроль!

– Помогите, я ранен! Да помогите же! Врача, врача! Я сдаюсь! Сдаюсь я!

И все это со стонами да жалобными воплями. Кто сильнее – спортсмен или спецназовец? На соревнованиях, конечно, спортсмен. В бою же – спецназ. Именно таким вот образом. Правил нет. Приличий тоже. Жалости, чести, совести…

Фрицы ломанулись гурьбой сквозь лес. Тыловики, однако. Подбежали, встали метрах в пяти. Вчетвером. Однако – немцы. Ordnung. Сразу не лезут. Контролирую взглядом исподлобья и сквозь ресницы, периферийным. Офицерик молоденький, белобрысый… Команду какую-то пролаял. Сухопарый парнишка с пустыми погонами ко мне… У офицера… не то унтера, черт их не разберет, никогда всем этим не увлекался… «вальтер» в правой. Но стволом вниз. У одного цырика и вовсе карабин на ремне. А еще один, постарше, ствол лишь чуток опустил. Смотрит настороженно. Его и будем. Первым.

Подняв голову, смотрю вправо. И вроде как за спины фрицам.

– Эй! – возмущенно. – Куда, бля?!

Купились. Не волки, чай. Наподобие тех же егерей… Те бы наоборот. А эти дружно изобразили равнение налево. Что и требовалось доказать. Как говаривала математичка в школе. Четыре выстрела – почти как очередь. Автоматная. С пяти метров можно и в голову. Не промахнуться. Тем более что в шлеме только самый опытный. Был. Впрочем, из ТТ в упор – и шлем… Не спасает. Теперь по-быстрому тех, что справа. Одного свалил, еще одного, кажется, задел, остальные попадали. Слева высунулся – оп! Мимо… Меняем обойму. Восемь выстрелов жизни. Осталось. Плюс «эфка».

Кажется, сзади заходят. Судя по звукам. Шустро разобрались. Может, не тыловики? Впрочем, какая разница… Хлоп – не высовывайся! Вражина… Тоненький, заячий какой-то вскрик – затих. Кажись, удачно. Не фиг башку высовывать. А вон задница. Выглядывает. Сам спрятался, а афедрон высветился. Макдоналдсом. Из-за кочки. Нет, не фронтовики, точно. Бах! Чпок! Взмыл ракетой и ну крутиться. Понимаю, больно. Но нельзя же так – не добить. Дернулся, затих. Справа! Хлоп – мимо. Но винторез убрал. Это ошибка. Моя. Не надо было добивать. Сразу, в смысле. Точно к подранку поползли бы. Помогать. Ну да ладно. Не хлопайте себя ушами по щекам, Киса.