Артем Рыбаков - Вернутся не все! Разведывательно-диверсионный рейд (сборник)

– Пришел? Садись давай, – и командир показал мне на расстеленный на траве брезент. Посмотрел затем на часы и переключил «вертекс» на нужную частоту:

– Бродяга – Фермеру! Бродяга – Фермеру!

Несколько секунд спустя через помехи прорвался далекий голос:

– В канале Арт.

– Как у вас? Прием.

– Хреново у нас. Были атакованы противником в количестве примерно полусотни рыл. Поисковая группа. Отбились. Бродягу убили, Сему ранили. Мы отошли в лес на север – через «железку».

Мы замерли.

– Не понял тебя, Арт. Повтори! – Я заметил, как побелели костяшки руки, в которой Саша сжимал рацию.

– Повторяю: пришла поисковая группа немцев. ГэЭфПэ. Повторяю – Григорий, Федор, Петр. Конкретно по нашу душу – я их старшого порасспросил подробненько. Бродяга в бою погиб. Атаку мы отбили – уничтожено сорок два человека живой силы противника. Проведена эвакуация. Сейчас базируемся в районе точек.

Первым порывом было немедленно вскочить и бежать к машинам. В голове непрерывным циклом ворочались две мысли: «Там же ребята!» и «Старый погиб!»

– Если что, пешком оторваться сможете?

– Вряд ли – барахла слишком много, да и Приходько в ногу, как назло, ранен, – прорвался сквозь помехи голос Антона. Треск, кстати, только усилился, да и на горизонте посверкивало изрядно.

– Понял тебя, Арт! Оставайтесь на месте, мы завтра вернемся. Как понял меня?

– Понял тебя отлично. Отбой.

– Отбой. – Саша аккуратно положил рацию на брезент и принялся в задумчивости теребить кончик носа – есть у него такая привычка. Мешать ему вопросами не стоило, а потому я просто сложил ладони рупором и крикнул Казаку:

– Ваня, спускайся! – «Не хватало еще, чтобы нас молнией шибануло, честное слово!»

– Хреновасто! Ох как хреновасто… – негромко пробормотал Саша, все-таки оторвавшись от размышлений. – Как считаешь, Алик, может, сейчас прямо к парням рвануть? Вот здесь, – он приложил ладонь к груди, – нехорошо ноет. Как бы с парнями еще беда какая-нибудь не приключилась…

Окрестности деревни Загатье Кличевского района Могилевской области, БССР. 24 августа 1941 года. 22.04

Треск помех в наушниках стал невыносимым, и я сдернул их с головы. Откинув полог палатки, посмотрел на темное небо, озаряемое частыми сполохами зарниц. «С запада идет! Надо быстрее антенну снимать!» Я не великий спец в электронике, но не думаю, что словить молнию на антенну будет полезным для рации. Удивило лишь то, с какой скоростью надвигался грозовой фронт – еще пятнадцать минут назад, когда я залез в укрытие и начал готовиться к сеансу, небо, хоть и хмурое, грозило максимум небольшим дождиком.

– Леха! Снимай антенну! Бегом! – И не глядя на ломанувшегося к дереву Зельца, я нырнул обратно в палатку.

Не успел! Словно огненным шнуром перечеркнуло пространство перед глазами, и в темноте вспух ослепительно-яркий шар. Единственное, что я успел, – закрыть лицо рукой и плашмя сигануть обратно. Уши заполнил странный звук, словно меня завернули в огромный кусок брезента, который рвал в клочья кто-то размером с главное здание МГУ. Странно, но тыльной стороной ладони я действительно ощущал грубую ткань! А вот глаза, несмотря на то что были широко открыты, ничего не видели. Я рванулся, больше для того, чтобы сделать хоть что-нибудь, нежели руководствуясь какими-либо разумными мотивами! И… упал на спину!

Чуть в стороне послышался матерный вскрик, а уже пару мгновений спустя меня стали ощупывать чьи-то руки.

«Все как в кошмарном сне, только тактильные ощущения слишком уж реальны», – мелькнула где-то на периферии сознания мысль.

– Антон! Товарищ старший лейтенант! Живой?! Вытаскивай его! Хрен с ней, с палаткой! Режь! – Многоголосый гомон вернул меня в реальность. Снова затрещала раздираемая ткань, но сейчас раз в сто тише.

– Да слезь ты с меня! – рыкнул я на наиболее ретивого, взгромоздившегося коленями мне на живот. – Живой я! Живой! Лешка где? – Несмотря на некоторую идиотичность ситуации, я уже понял, что произошло. Собственно говоря, не такое уж и редкое в масштабах человечества событие – попадание молнии. А вот Дымова стоило проверить – если к моменту пробоя он успел взяться за антенну, то о последствиях думать как-то не хотелось.

– Здесь я! – Голос милиционера донесся справа. – Не успел я, Антон, прости.

Вспыхнул луч фонаря.

Среди местами дымящихся лохмотьев растерзанной палатки я увидел закопченный металлический ящик, еще минуту назад бывший нашей радиостанцией.