Антон Текшин - S-T-I-K-S. Окаянный

— Кто… их всех?

— Об этом позже, — уклонился мужчина и обратился к спутнику. — Ломоть, кстати, займись им, я тут справлюсь.

О как у них — никаких имён, всё по кликухам, предусмотрительно. Дежуривший у машины напарник кивнул и пропал из поля зрения. Пошел разбираться с кем, с «немедведем»? Разделывать на трофеи? Хотел бы я на это посмотреть…

— Как вообще самочувствие, голова не болит? — продолжил странный допрос так называемый Декан.

— Раскалывается, — признался я. — Но терпимо.

— Давно?

— Месяцев четырнадцать как.

Мужчина снова хмыкнул и уточнил:

— Здесь вы давно?

— Со вчерашнего вечера. Точней сказать не могу — счастливые часов не наблюдают.

— Тогда у меня хорошие новости, — он снова потянулся к фляжке. — Возможно, ты будешь жить.

— Ага, но недолго, — подтвердил я. — Особенно после алкоголя. Хоть он и расширяет сосудики, но крайне не рекомендуется в моём случае. Прошу не считать это отказом.

— Здесь не только алкоголь, — пояснил бородач. — Это, хм… лекарственная настойка. Сразу предупрежу — вкус так себе, но выплёвывать запрещаю.

— Так точно, — я привычно выдохнул и сделал пару глотков из протянутой фляги.

За мою недолгую, но безусловно, яркую жизнь мне доводилось пить разное — от дешевого самогона на портянках, до элитного вискаря за пару тысяч «евриков» за бутылку. Но такой гадости я ещё не пробовал. Даже разведённая в плохо отмытой химтаре чача из прокисшего инжира, которой меня как-то угостили в одном далёких от цивилизации аулов, была нектаром богов по сравнению с этой кислятиной.

Такое ощущение, что кто-то эту жидкость уже выпил, но его стошнило обратно в несчастную флягу.

— Херня эти ваши целебные алтайские травки… — выдавил из себя я, когда сведённое спазмом горло вновь смогло дышать.

— Здесь нет трав, но это действительно очень мощное лекарство, — убеждённо заявил Декан. — Поздравляю, теперь ты вылечишься.

— От рака?!

— От всего, — отрезал мужчина и встал с кресла. — Где капельницы?

Всё ясно — псих. Насмотрелся я на таких «целителей» в своё время…

— Слушай, приятель, оставил бы ты меня в покое, — как можно мягче попросил я. — Глядишь, скоро менты приедут а тут вы с огнестрелом бегаете…

Только сейчас заметил ещё и пистолет в набедренной кобуре, когда мой спятивший спаситель потянулся за штативом и камуфляжная куртка задалась. Зашибись.

— Ты и правда думаешь, что дождёшься их? — спокойно задал вопрос бородач, возясь с пакетом физраствора.

Другого на моём месте, парализовало бы к чертям от страха, но алкоголь неожиданно смог прочистить затуманенную после приступа голову. Я ещё раз взглянул на события прошедших часов со стороны — нестыковки с картой, аварию, нападение неведомого зверя и последующее спасение, пришедшее не от правоохранительных органов, а от двух заросших мужиков с карабинами…

После чего честно ответил:

— Уже не уверен.

— О, уже делаешь успехи, — похвалил Декан. — Я не буду тут рассусоливать, так как времени у нас очень мало. Просто ответь — ты хочешь жить?

Странно, но мне с каждой минутой действительно становилось всё легче, даже и не помню, когда в последний раз чувствовал себя настолько хорошо.

Чего скрывать, в последнее время мысль, что меня скоро не станет, прочно засела в голове и не вызывала того шока, что раньше. Но я не был бы собой, если задумался даже на мгновенье над ответом.

— Да!

— Ну, вот и славно, — бородач улыбнулся и повесил собранную капельницу на штатив и достал из внутреннего кармана маленькую коробочку-пенал, в которой оказалось три тоненьких шприца.

— Эй-эй-эй, ты что делаешь?! — послышалось от заднего борта.

Это вернулся Ломоть, вытирая руки об какую-то тряпку. Не слушая его, Декан ввел вещество из шприца в пакет, после чего закатал мне рукав на правой руке и ловко воткнул иглу катетера в вену, после чего спокойно поинтересовался:

— Что нашёл?

— Пустой! — сокрушенно вздохнул его напарник.

— Совсем?

— Два спорана всего… Нет, ну нафига ты на него тратишься?

— Он иммунный, а нам нужен будет помощник.

— Из него? — хохотнул браконьер. — Слушай, паря, ты ходить-то можешь?

— Нет, — не стал я запираться. — Но зато неплохо ползаю.

Декан коротко рассмеялся и похлопал меня по плечу:

— Ну что ж, так тому и быть — будешь Полозом. А своё прошлое имя забудь, оно тебе больше без надобности. Если кто спросит — я твой крёстный. Всё понял?

— Отзываться на Полоз, имя не вспоминать, — принялся я перечислять. — Крёстный мой — Декан, вечер в хату, жизнь ворам. Ничего не забыл?