Александр Казимиров - Забулдыжная жизнь

Меченные зеленкой куры, перестали клевать землю. Наклоняя головы то в одну, то в другую сторону, они настороженно смотрели на хозяина. В их янтарных с переливом глазах просматривалось злорадство. Очевидно, они восприняли все, как божье наказание за съеденные Колей яйца. Любоваться страданиями Клячина не хотелось, продолжать посиделки — тем более.

— Пойду я, Коль. Надо отдохнуть, к работе приготовиться.

— Ты заходи, — поднялся он и протянул руку со следами недавней трагедии.

Пожимать ее желания не возникло.

— Давай без прощальных поцелуев — не навсегда расстаемся.

Я направился к калитке. За ней, по тропинке моей непутевой жизни бродили призраки будущих разочарований.

Прошло лет десять или пятнадцать, точно сказать не могу. Не слежу за течением времени. Какой смысл подсчитывать, сколько прожито и сколько осталось? Давно грохнули Колю — деревенские антиквары научились считать барыши, и весьма недовольны, когда их стараются надуть заезжие прохиндеи. Родня почила тоже. Остался один я, бессмертный и неувядаемый. Вокруг кружат мошкарой не совсем спившиеся интеллигенты. Я их не привечаю, но и не гоню. Мало ли кто пригодится и когда. Усмехаюсь своим прагматичным рассуждениям.

С приходом сумерек овальное в деревянной, треснувшей раме зеркало теряет блеск, становится мутным, стирает контуры проглоченных вещей. Оно и так-то не радует полинявшей амальгамой, а по вечерам так вообще. Отражение моей физиономии окончательно портит настроение. Судя по нему, кажется, у меня не все дома: припухшие, слегка очумелые глаза, поседевший ежик волос. Я не брился пару дней, и лицо выглядит забулдыжно. Все обрыдло, ничего не хочется делать. Даже следить за собой. Бессмысленная, однообразная жизнь без праздничных дней угнетает. Гулянки с друзьями-маразматиками не добавляют в нее позитива: мед становится горше полыни, если его жрать ежедневно с утра до вечера.

Книги, когда-то доставлявшие радость и открывавшие новые горизонты, похоронены в шкафу. Сюжеты их стерлись из памяти и желания воскресить их — не наблюдается. С возрастом я стал раздражительным, и что страшнее всего — мизантропом. Бесит рутина бытия. Если бы я мог, то содрал бы с себя кожу, зашвырнул ее в угол и ушел, куда глаза глядят.

Соседка с первого этажа, заведующая не пойми чего, высокомерно заявляет, что праздники делает сам человек, и в то же время ждет не дождется, когда наступит Новый год или день рождения. Ей хочется веселья и подарков. Отчего бы ей не сделать праздничным днем понедельник или другой рабочий день? Есть выражение: «На работу как на праздник!» Но она его забыла или игнорирует. По понедельникам любительница превращать жизнь в сабантуй хнычет — впереди неделя производственной каторги и страданий. Бог с ней, я живу по другому уставу.

Над городом висит марево июля. Перекатывается горячими волнами, опаляя легкие и выжимая остатки сил. Ощущение, будто находишься в парной или в аду. В квартире душно. Темные шторы не пропускают солнечный свет, но стены дома накалились как мартеновские печи. Никак не раскошелюсь на кондиционер. Я слишком расточителен: покупаю всякую приглянувшуюся дрянь, и к тому же люблю залить за воротник. Квартира, как музей хлама, завалена ненужными вещами и бутылками. Если присмотреться, то можно увидеть в серванте фарфоровые статуэтки гармонистов, замерших в полете танцовщиц. Они играют и пляшут среди хрустальных рюмок и всяких розеток и вазочек. На столе пылится миниатюрная копия ягеллонского глобуса. В ящике стола спрятались газовый «Вальтер», переделанный под стрельбу боевыми патронами, и золингеновский нож. Я, вообще, ценю немецкое оружие. Зачем я все это приобрел? Зачем истратил кучу денег — не знаю — просто захотелось! А вот на кондиционер рублей не хватает, сколько ни копи!

Тошно от одиночества, тянет к народу. Выхожу из дома, тащусь в парк. Там еще гуляют те, кому жизнь не набила оскомину. Слышен смех и фальшивящий перезвон гитары; из кустов — возня и пьяная ругань. Побродив по осиротевшим аллеям, сажусь на обшарпанную многочисленными задницами лавку. Вечерний воздух дарит свежесть; запах травы и пыли щекочет ноздри.

Сижу, вслушиваясь в затихающий уличный гул, и незаметно для себя отстраняюсь от всего. Веки слипаются. Вроде погружаюсь в дрему, а все слышу и даже вижу. Или это уже мимолетные сны? Удивительное состояние! Со стороны я похож на медитирующего йога или прикорнувшего алкаша. Из «невесомости» меня выводит бархатный женский голос. Передо мной возвышается женщина-глыба в широченном платье-сарафане. У нее могучая шея и покатые, как у грузчика, загорелые плечи. Для полноты картины даме не хватает весла.