Олег Фомин - Руины Арха

– Компьютер создал Руины, создал монстров и нас, чтобы запустить процесс эволюции на новом уровне.

– Каким образом?

– Таким же, каким природа создала живое из неживого, а микробы превратились в червячков, рачков, жучков, вплоть до человека. Грубым, но эффективным, как лом.

– Каким?

– А ты не догадываешься? Слепым перебором комбинаций.

Я осмыслил.

– Хочешь сказать…

– У генератора Руин, как и у природы, нет сознания, – говорит Борис. – Не ведает, что творит. В него просто загрузили гигантскую библиотеку образов, созданную, как ты верно сказал, на основе нашего мира, на всей мировой культуре, что скопилась за историю человечества. Уверен, на закате своем люди научились записывать воспоминания в виртуал в виде картинок, звуков, запахов, прикосновений и эмоций. На компы переписали память всех людей Земли. К ним добавили все книги, музыку, фильмы, игры, телепередачи, архивы новостей, всю начинку Интернета. Вот и получилась библиотека. И запрограммировали компьютер тасовать эти образы как карты в колоде, а затем раздавать. И результаты раздачи – мы с тобой. Все руинцы. И еще монстры.

– Вряд ли так можно создать что-то внятное. Куда чаще будет получаться бредятина.

– А она и получается. Я же говорил, часто новички появляются либо мертвыми, либо безумными. Помнишь зомби, у которого ты заимел стальную перчатку?

Я вспомнил. И бороду, мокрую от слюней, и закатанные глаза, и пьяную походку… Черт, а я-то думал, почему мы, когда путешествовали, не встретили ни одного новичка, которого могли бы сопроводить в Колыбель. Попадались либо мертвые с тремя базовыми предметами, либо зомбаки, которым уже никакая Колыбель не поможет…

– В большинстве случаев комбинирование заканчивается таким бредом, что мозг просто отказывается работать с такой базой. Или работает, но… результат ты видел. Редко такие зомби что-то соображают. Тебе снятся иногда бессвязные сны?

– Да… Только почти сразу забываются.

– Во. А они хрен забудут, это якобы их прошлая жизнь. Представь, ты однажды вернулся из Тибетских пещер верхом на бомбардировщике, десантировался с парашютом на крышу дома своего в ледниках Антарктиды, вламываешься через окно с автоматом освободить заложников, а там Бэтмен жарит блинчики, говорит, что террористы обезврежены, заложники целы, только Иосиф Кобзон ранен.

– Чего?!

– И вот из такой каши все воспоминания. Как думаешь, какой выйдет человек?

– Вряд ли адекватный, – сказал я. – А кто такой Иосиф Кобзон?

– Певец. Народный артист СССР.

– Хм… Никогда не слышал.

– В общем, нам с тобой повезло сказочно. В нас образы сочлись очень даже логично. Так что понимаешь, почему я решил отвести тебя в Колыбель. Грех такой вменяемый экземпляр бросать на произвол Руин.

Экземпляр, кажется, вот-вот обесценится, ибо ощущаю, что вменяемость дала трещину. А трещин кругом и так до черта, вся камера в них как в паутине, мы будто в коконе. На миг я подумал: стену можно расколупать, чтобы сбежать.

Но куда? Из одной тюрьмы в другую. Выхода нет, потому что нет входа.

– Ты прав, – говорю отстраненно. – Мы, наверное, в виртуале. Очень уж похоже на игру. Случайная генерация лабиринтов, как в Diablo, три предмета в начале, тайники, монстры…

Оглядываю свое тело, хоть и обросло мускулами, а все равно от природы худощавое. Хотя, с учетом новой инфы, природа ни причем. Гляжу на волосатые предплечья. Трогаю лицо, подушечки пальцев внимательно шуршат по каждой выпуклости и впадинке… Неужели и это результат виртуальной рулетки? Впрочем, что удивляться… Сам же, создавая аккаунты в играх, перебирал детали персов, пять минут – и готов новый человек, не скажешь, что плод конструктора, вполне монолитный. А мне еще повезло, создавал меня не любитель эстетики, а псих Случай, могло выйти невесть что, а вышел вполне себе юнец.

Как ни пытаюсь утешаться, не помогает. Не каждый день узнаешь, что ты, оказывается, не человек. Ты – аккаунт.

Борис теребит за плечо.

– Владик, прием… Выйди из астрала. Ты чего? Расстроился, что мы каша из нулей и единичек?

Вяло пожимаю плечами, взгляд на полу.

– Бежать некуда. Из Руин выхода нет. Даже в теории. Раньше хоть помечтать можно было…

– Ну здрассте, некуда! Мы вообще-то в тюрьме людоедов. Вот уж куда более веский повод для грусти, чем философские байки. И потом, какая разница, из чего мы там, из циферок или из атомов? От этого что, жрачка менее сытная? Или задница у твоей Лауры не такая горячая?