Евгений Мисюрин - Хроники пикирующего Икаруса

Она аж подпрыгнула.

– Ты!!! А ты не боишься, что я тебя заставлю?

– Бить что ли будешь?

И вроде потряхивает меня от этих слов, а рожу кирпичом держу, потому что понимаю – не будет она ни фига. Очень я для неё ценный кадр. Зая, может, несколько лет вокруг своего склада на цыпочках ходила, облизывалась, пока наш Икарус на горизонте не нарисовался.

А сейчас смотри ты – понтуется, как три народных артиста сразу. Улыбнулась мне улыбкой белой акулы, снова прищурилась.

– Я? – и пальчиком так из стороны в сторону. – Зачем это мне? Не к лицу красивой женщине всяких проходимцев пытать. Для этого у меня есть специальный человек. Мастер своего дела. Он знает о боли всё, и конечно же поделится с тобой опытом.

– Да ну? – я уже успокоился, понял, что просто запугивает.

Да и вообще, в таких разговорах главное, слабину не дать. Ага, а то мне прямо никогда с быковатыми клиентами общаться не доводилось. Ещё и не так, бывало, наезжали.

– И что? – спрашиваю. – Твой человек хорошо разбирается в анатомии инопланетян? Учти, мы с ушастой принадлежим к разным расам. Я просто отключу боль в сложной ситуации. Что он тогда делать будет?

Вижу, дамочка-то скисла. Но вида не показывает.

– Врёшь! – восклицает.

– Хочешь проверить? Я не дурак, прекрасно понимаю, куда попал, и что дорога отсюда для меня одна – вместе с тобой на одной из твоих находок. Ну, или на тот свет вперёд ногами. А ты, в случае, если я прав, просто потеряешь время, деньги, и людей. Так что решай.

Надо было видеть её лицо. Она старалась эмоции сдерживать, но руки-то… карандаш сломала, причём трижды. Какие-то скрепки гнула не меньше минуты. Затем глянула на меня так, будто я её на старости лет без пенсии оставил.

– Хорошо. Будет тебе твоя девушка. Но сначала ты пойдёшь со мной и расскажешь про всё, что хранится у меня на складе.

– Можешь снимать повязку.

Это Зая, блин, кукла силиконовая. А я, как дурак, в чёрной тряпке на глазах. Так всю дорогу в ней и просидел. Хорошо, хоть сеть не заметили, связался с Герасимом. Правда, определить моё местонахождение у него не получилось, как ни старался.

– Я, – говорит, – смог отследить только четыре сервера, через которые проходит сигнал от твоей нейросети. Она очень хорошо маскируется.

– Жаль, – отвечаю. – А то бы подобрался поближе, вдруг у меня получится вырваться.

Но ничего у нас с ним из этой затеи не вышло. Я не видел, куда меня везли, искин не мог уловить перемещение. Единственное, что получилось – дать ему гостевой доступ к своей нейросети, так, глазками моими посмотреть, ручками пощупать. Но и тут без толку, потому что я до приказа снять повязку, ничего и не видел.

Ну ладно, снимаю, раз вы так настаиваете.

Осмотрелся. Слева от меня с десяток человек – Зая Банкер и её свита. Я, как лицо явно чужое, чуть в сторонке. А вообще, где это мы? Ё-моё, ну и склад! Да за такие хоромы любой российский прапорщик и сам удавится и весь личный состав под нож пустит. Серый бетонный пол, мягкий полумрак от слабо светящихся стен. Потолок метров пятнадцать, и до половины – стеллажные полки, забитые всякими древними ништяками. А прямо, где мы все стоим, это возле самого выхода, в рядочек пять межпланетных ботов выстроены, а за ними целый взвод боевых дроидов стоит. Причём, в полном составе, как я понимаю. Один явно командир – у него антенны и оружия почти нет, парочка вообще каких-то танков – приземистые, на толстых ногах, а остальные стрелки. Сверху над этой армадой бетонная полусфера, и вот есть у меня такое навязчивое чувство, что она открывается. Ну, как-то ведь эти космические челноки сюда затолкали, верно? Не по частям же занесли.

Я к ним, а мне в спину:

– Стой!

Ну, я человек послушный, где шёл, там и встал, мало ли. Чувствую сзади что-то за шею – клац. Рукой попробовал – опа, металлический ошейник. От него бронепровод идёт метра два длиной, а на конце маленький чёрный пультик. И пульт это держит, кто бы вы думали? Тот самый громила-следователь. Вот радость-то! Он так за верёвочку меня подёргал, как болонку на прогулке, улыбнулся, садюга… Зая ему:

– Покажи.

И тут, я подумал, что у меня голова оторвалась. Боль во всём теле, трясёт. Так и рухнул, прямо где стоял. Лежу, отдышаться не могу. С головы холодный пот градом, руки-ноги дрожат, в животе холод. И понимаю, что меня ударило электрическим током с напряжением двести девяносто один вольт. Откуда такая точность? А хрен его знает. Нейросеть, наверное. Сразу же шея зачесалась, прямо под ошейником. А Зая ещё и издевается.