Иоганн Гете - Страдания юного Вертера. Фауст (сборник)

С Пуком – кобольдов толпа,
Маленькие дети,
Но выделывают па
Лучше, чем в балете.

Я поднес свирель ко рту.
Звуков благородство
Покоряет красоту
И смирит уродство.

Расторгайте, Гименей,
Временами семьи,
Чтобы жить еще тесней
Остальное время.

Если в браке двое злюк,
Надо в час досужий
Отослать жену на юг
И на север мужа.

Комары, и мошкара,
И сверчки-горланы,
Баритоны, тенора —
Наши меломаны.

За горой, надув пузырь,
Заиграл волынщик, [114]
Здешних сборищ богатырь,
Глупостей зачинщик.

Я из гадов двух гибрид
В синтезе каком-то
На живую нитку сшит,
Как строфа экспромта.

Радостно вдвоем плестись
По лугам вприпрыжку,
Но ведь ты без крыльев ввысь
Не взлетишь, трусишка.

Это правда или сон?
Я глазам не верю,
Знаменитый Оберон
Предо мной у двери.

Оберон хоть без рогов,
Все же черт в итоге,
Как и все в конце концов
Греческие боги.

Я набрасываю суть
Красками скупыми,
Но и я когда-нибудь
Побываю в Риме.

Ведьм хотя и весел круг,
Но нецеломудрен,
Только, например, у двух
Нос едва припудрен.

Пудру на лицо и лиф
Надо престарелым,
Я ж красуюсь, все раскрыв,
Обнаженным телом.

Мы б вели напрасно спор
О вопросах плоти.
Вы ж, голубка, до тех пор
Заживо сгниете.

Мушки к голенькой летят
И не смотрят в ноты.
Только все пошло на лад,
Сбились все со счета.

Сливки общества, верхи,
Только званым место.
Избранные женихи,
Лучшие невесты!

Провались в тартарары
Проходимцы-гости.
А не то я сам с горы
Провалюсь со злости!

Лязгом ножниц на ремне
Дайте насекомым
Туш исполнить сатане
И его знакомым.

Надрываются сверчки
Так, что вянут уши,
И считают, чудаки,
Что у них есть души.

Я пришел на юбилей
И застрял до часу.
Ведьмы севера милей
Девственниц Парнаса.

И у немцев есть ступень
Высшего паренья.
Это брокенская сень
На заре весенней.

Что так злится, не пойму,
Господин сердитый?
Видно, чудятся ему [122]
Здесь иезуиты.

Кто так чист душою всей,
Тот не загрязнится,
Ловлей рыбы у чертей
Замутив водицу.

Чем фальшивей пустосвят,
Тем с ним спор бесцельней:
Даже брокенский разврат
Для него молельня.

Не литавры ль вдалеке,
Словно гром, грохочут?
Это цапли в тростнике
В унисон гогочут.

Гляньте на коротыша
И кувалду эту!
А туда же антраша,
Па и пируэты!

Если бы волынщик смолк,
Каждый этой ночью
Здесь друг друга бы, как волк,
Разорвал на клочья.

Нет, критикой меня не сбить.
Раз черт есть вид объекта,
То, значит, надо допустить,
Что он и сам есть некто.

Я – содержанье бытия
И всех вещей начало.
Но если этот шабаш – я,
То лестного тут мало.

Реальность жизни – мой кумир.
Что может быть бесспорней?
Сегодня, впрочем, внешний мир
Мне неприемлем в корне.

Я здесь не просто ротозей:
О выводах заботясь,
До ангелов я от чертей
Дойду путем гипотез.