Кира Измайлова: Записки Стража Врат

– Идем, я сказала! – топнула ногой старшая.

– Не пойду!

– Ну и оставайся тут, дура этакая! – воскликнула старшая. – Отец тебя всегда больше любил, потому что у тебя Дар сильнее, но ты всё равно идиотка! Оставайся!..

Она развернулась и бросилась прочь из зала. Готов поспорить, она остановится за углом и будет поджидать хнычущую сестру. До чего ж эти люди предсказуемы, даже скучно! Но все же любопытно, Дар – это что такое? Какие-то слабенькие магические способности или что-то иное?..

Однако младшая девчонка хныкать не стала и не помчалась вдогонку за сестрой. Она подошла ко мне, на ходу развязывая свою сумку. Нет, с заявлением по поводу предсказуемости людей я все-таки поторопился. Иногда они откалывают совершенно невероятные штуки! Ну покажите мне хоть одного обитателя Тёмной Стороны, готового врачевать раны злейшего врага! Уверен, не найдется ни одного такого ненормального. А среди людей подобных индивидуумов хватает, представляете? Нет? Вот я тоже не представлял!

Девчонка взялась расстегивать пряжки у меня на груди. Даже если бы я мог предупредить её, что моих доспехов не стоит касаться голыми руками, всё равно бы этого не сделал. Чудовище я, в конце концов, или нет?

И всё-таки странно. Во время ссоры сестер выделилось столько отрицательной энергии, что хватило бы залечить не одну мою рану, я ведь все-таки не какой-то захудалый энергетический вампир, только и способный тянуть негативные эмоции, а существо высшего уровня. Однако я не чувствовал никаких перемен в самочувствии, и это удручало. Не иначе как у парнишки был заговоренный клинок… Впрочем, какая мне теперь разница? Эх! Всегда мечтал умереть быстро, но что-то вот не получалось…

Девчонка даром времени не теряла. Омерзительно запахло какими-то травами. Принюхавшись, я смог разобрать нотки мяты, горной ромашки, шароцветника, «драконьих слезок», словом, чего там только не было намешано! Вот любопытно, все эти травки по отдельности пахнут замечательно, да и в природе, смешиваясь, их ароматы этакой вонищи не образуют. Как же у людей получается из невинных растений смастерить этакую пакость? Впрочем, они за что ни возьмутся – непременно гадость выходит.

Девчонка что-то увлеченно бормотала под нос, похоже, читала заговор. Неужто она и впрямь настоящая целительница, не шарлатанка? Ну-ну.

Конечно, перевязать меня она не смогла – сдвинуть меня с места ей было определенно не под силу. Однако кровь она остановила, что уже было немало. Я, грешным делом, приободрился и стал ждать, что будет дальше. А дальше было вот что: девчонка приподняла мне голову и что-то поднесла к губам. Рот обожгло немыслимой горечью, но выплюнуть эту мерзость у меня уже не хватило сил…

…Когда я очнулся, рядом никого не было. Впрочем, нет, вру. Постепенно в глазах немного прояснилось, и я увидел, что девчонка крепко спит прямо на каменном полу. Надо же, притомилась, бедняжка…

Мысли текли как-то вяло, а любое движение вызывало зверскую боль. Левой стороны тела я вообще не чувствовал, но, наверное, и к лучшему. Ну ладно, а дальше-то что? Так и буду лежать, пока Цитадель не рухнет? А она рухнет, как пить дать!

Внезапно меня озарило. (Вот ведь парадокс: по голове меня не били, а соображать она все равно отказывается.) Как же я мог забыть про свой меч! Мой черный клинок, способный пить силы моих врагов… Честное слово, я никогда не одобрял жертвоприношений. Особенно кровавых. Особенно человеческих. Ну не люблю я слушать их вопли, у меня от этого настроение портится, а уж грязищи!.. Однако сейчас, пожалуй, было не время рассуждать об этичности и эстетичности своего поведения. Эта маленькая целительница – мой единственный шанс выжить. И спасут меня не её вонючие травки, а сила, заключенная в её крови…

Я с трудом вытянул правую руку и призвал свой верный клинок. Воздух едва заметно засветился… но рукоять меча не легла мне в ладонь! Неужто я настолько слаб, что не способен даже вернуть своё оружие? Да быть такого не может, я могу призвать меч, даже будучи мертвецки пьян, что неоднократно и проделывал! Снова прикрыв глаза, я постарался сконцентрировать мысль. Мысль, покочевряжившись для вида, сконцентрировалась, но меч упорно не отзывался. Я попробовал еще раз, в висках неожиданно заломило, голову словно стянул раскаленный обруч боли, и… я снова отключился. Признаться, мне это уже надоело!

Придя в себя в очередной раз, я почувствовал нечто вроде легкой досады. Пожалуй, впервые в жизни я был не рад своей живучести. Ни к селу, ни к городу вспомнилась фразочка из истории про говорящую лошадь из бродячего цирка, рассказанной каким-то мимохожим бардом: «Когда ж я сдохну-то?!»