Денис Воронин - Кровь как лимонад

Один из болельщиков вроде как посмотрел на них, приоткрыл было рот, чтобы вмешаться, но по телевизору начался новый раунд, боксеры ринулись в бой, и болельщик промолчал, уткнувшись в экран.

— Вчера, — произнес Марк. — Вчера тут произошло убийство. Слышал, да?

Пьер Ришар кивнул. У него на лбу некрасиво запульсировала вена.

— Мужики говорили…

— Убили кавказца и девушку. Убили, пока я пил у тебя твой гребаный кофе. Девушка была моей подругой. Копы в ауте. Но, возможно, есть двое свидетелей. Винтовые, что вчера сливали бензин из тачек во дворе. Один с розой «Зенита». Хочу их найти и поговорить с ними. Думаю, они что-то видели. Хоть какая-то зацепка. Только где мне их искать? А? Бегать по всему району? Как думаешь?

— Найти банкира. Он всех знает.

— Банкира?

— Ну, варщика.

— Вот я и говорю. Где мне его найти?

— Я же ответил, что не знаю, — голос Ришара вдруг истерично задрожал. Выглядело это нелепо — мужик в годах собрался устроить истерику как девочка-подросток.

— Эй! — громко, перекрикивая бокс, сказали от столиков. — Ты что там Валеру прессуешь? А ну пусти его! — послышался звук отодвигаемого стула.

Оторвав пуговицу на рубашке Валеры-Ришара, Марк рывком задрал рукав к локтю, обнажив бледную кожу с алыми струпьями вдоль глубоко спрятавшейся вены.

— Это их ты гепарином мажешь? — спросил он. — Я еще вчера унюхал.

Почувствовав, что его схватили за плечо, Марк выпустил бармена и развернулся. Небритый тип в «адидасе», судя по его внешнему виду — король плохих привычек. Марк сделал движение, освобождая плечо.

— Пойдем-ка выйдем, — сказал тип, пытаясь повторно схватить Марка. — Не будем мешать людям отдыхать.

Тульский Токарев со спиленными номерами, полученный Новопашиным в клубе «Fireball», был спрятан у него под ремнем за спиной. Секунда — и тип в «адидасе» смотрел в зрачок направленного ему в лицо ствола.

— Эй-эй-эй! — отшатнулся тип. — Все в порядке!

— Точно, все в порядке, — подтвердил Марк. — Садись обратно, бухай. Сейчас я решу вопрос с ним, — кивок в сторону бармена, судорожно прячущего под рукав следы инъекций, — и уйду.

Выставив руки перед собой, тип в «адидасе» отступил. Парочка болельщиков, не желая вмешиваться, тоже отошла от стойки. Третий, с погашенным серьезной дозой алкоголя взглядом, остался на месте.

В наступившей тишине, Марк посмотрел на Валеру.

— Либо сдаешь варщика, либо — ты сам варщик. Выбирай.

Напуганный Валера-Ришар назвал номер дома, подъезд и дал пояснения, как его найти.

— Какая квартира?

— Я не знаю, честно.

— Разнести тебе весь бар? — спросил Марк. — Легко.

— У Жирафа домофон сломан, — объяснил бармен. — Приходится караулить, чтобы с кем-нибудь войти. На третьем этаже, дверь направо, зеленая, там еще клок обивки вырван.

— Понятно, — Марк убрал ТТ под мешковатую куртку.

Вспомнил, что они с Алькой хотели на этих выходных поехать в «Мегу» купить ему новую («Сейчас в таких, как у тебя, не ходят, Марка», — отмела она все его возражения). Двинулся к выходу. По телевизору бокс сменился рекламным блоком. Выходя, Марк слышал моделей, пытавшихся счастливыми голосами продать телезрителям депрессию, избыточный вес и лобовые столкновения.

Возле нужного подъезда Марк достал из пачки сигарету, чиркнул зажигалкой. Кровь, наполненная молекулами кофеина и взятого у Дарджилинга «чарли» [25] Кокаин (сленг) , заставляла нервно переминаться с ноги на ногу, потирать ладонями щеки и нос. Повезло, что ждать пришлось недолго. Не успел Марк докурить сигарету, как дверь подъезда открылась и на улицу вышла упитанная женщина в светлом плаще и с сумкой в руках и, не оглядываясь, направилась в сторону проспекта.

Марк рукой придержал дверь, закрываемую неторопливым доводчиком, скользнул в подъезд. Лампочки на лестнице горели через одну, и третий этаж скрывался в сумраке. Дверь с вырванным из обивки треугольным клоком была не справа, как говорил бармен, а слева. Забыл? Перепутал право и лево? Или в последний момент наивно попытался пустить Марка по ложному следу? Помимо выдранного клока обивка была порезана в нескольких местах — как будто кто-то, кому не открыли дверь, в отместку поработал над ней ножом.

Звонок отсутствовал. Перед тем, как постучать в дверь, Марк наудачу дернул за ручку. Дверь приоткрылась. Ни на секунду не задумываясь, Марк открыл дверь шире и шагнул в темный коридор. В квартире стоял резкий запах — такой сильный, что, казалось, его источали стены, с которых свисали частично отклеившиеся обои. Пахло бензином и чем-то медицинским. Марк вспомнил, что так пахли его в детстве разбитые и потом обработанные бабушкой колени. Йод. В голове откуда-то всплыло: «Здесь не встретишь ни веселья, ни сокровищ». Это уж точно.