Илья Пахотин: Рассказы для души…

Человек в кожаной куртке отрицательно мотнул головой.

– Ну, как знаешь. – Закуривает. – Ладно, побежал, давай, не пропадай, телефон мой знаешь, да и адрес тоже. Звякни. Пока.

Удаляется в темноту.

Человека на скамейке продолжает сидеть.

Руки в карманах. Глаза вниз. Мысли. Жизнь. Суета. Зачем? Для чего все это?

Человек поднимается, достает плеер, включает музыку. Медленно проходит по темному двору. Смотрит на окно, которое было его окном. На надписи на стенах, выцарапанные десятки лет назад. Все на месте. Ничего не пропало. Прошлое живо. Еще можно слышать его дыхание, видеть его следы, но ничего уже не вернуть. Ничего не изменить. Не прожить заново, не переиграть роли и события. Можно только вспоминать и фантазировать.

Ярко светит солнце. Грязные коленки. Ржавый гвоздь. Царапается с трудом. Известка сыплется на землю, падая на пыльные сандалии. Верный друг стоит на шухере. “Я люблю тебя …”

Имени уже не видно. Оно стерто временем. Да и важно ли оно теперь? Человек опускает руку в карман. Достает ножик. Заканчивает надпись. Известка сыплется на черные кроссовки и штаны. Кладет орудие в карман. Осматривает свою работу. Усмехается. Подходит к машине. Садится и быстро уезжает, пугая, резко звучащим в тишине звуком мотора и ярким светом, всех дворовых кошек.

Одиноко и тускло светит луна. Ее ровный бледный свет ровно ложится на стенки домов. На скамейку. На окна. На подъездную дверь и крыльцо. На деревья и фонарные столбы. На свежую надпись на стене: “Я люблю тебя прошлое”.

Она прислонилась головой к его плечу и спросила: – Ты меня любишь?

Он хотел ответить, потом задумался.

– Ты знаешь, я бы с удовольствием сказал да, но мне кажется что любовь это такое чувство, которое испытываешь и чувствуешь всегда независимо от погоды и настроения. Любовь это что-то такое, что приходит и остается с тобой на всю жизнь, что-то свыше, что-то такое, что невозможно предать и объяснить. Я могу сказать, что ты мне симпатична, что мне хорошо и легко с тобой, но пойми, я еще не могу сказать, что люблю тебя, я еще никому этого не говорил, мне нужно что-то большее, что-то должно произойти между нами, чего-то все еще не хватает. Не обижайся, скажи, ведь тебе лучше узнать правду, чем чувствовать себя обманутой? Я не могу сказать люблю, потому что это еще не так, я не хочу и не умею врать, Может быть еще слишком рано, может быть это придет позже, прости, я, наверное, просто принципиальный дурак… Прости…

– Значит, ты меня не любишь! Она резко встала и начала одеваться,

– Если ты такой принципиальный, то ищи себе другую игрушку! Прощай, я не хочу скандала, давай расстанемся по-тихому.

Хлопнула дверь. Он откинулся на подушку. Протянул руку, нашарил в темноте спички и сигареты. Закурил.

"И вот так вот всегда, ну почему он не может просто сказать – "да", это так просто. Он обманет ее, она обманет его, им будет хорошо. Зачем все эти сложности? Кому нужны его принципы?".

* * *

Она прислонилась головой к его плечу и спросила:

– Ты меня любишь?

"Ну вот, история повторяется, нужно сказать "да", просто сказать "да", разве это так трудно, просто сказать "да", сейчас он сделает это, и все будет по-другому, все стразу станет легче и проще, они будут любить друг друга, они буду приотворяться, они соврут друг другу, но соврут во благо, разве это такой уж грех, разве это так страшно?"

Удивившись затянувшейся паузе, она приподнялась над ним, посмотрела в его глаза и снова спросила:

– Ты любишь меня?

– Нет.

Хлопнула дверь.

Это все равно, что рассматривать альбом со старыми фотографиями. Большой толстый альбом с черно-белыми картинками. Ты сидишь на диване в гостиной, рядом стоит чашка теплого чая, держишь альбом на коленях, переворачиваешь его тяжелые листы, рассматриваешь частички прошлого, немые застывшие лица, вспоминаешь слова, людей, ситуации…

* * *

Опять полумрак, снова этот мучительный полумрак, железная дверь, строгий распорядок дня. Как уже все это надоело! Быстрей бы уж конец! Чего они так долго тянут? А может, специально так издеваются? Хотя нет, не думаю. Надо потерпеть еще немного. Где там мой верный друг, единственный, кто у меня остался – моя мышка. Сейчас она придет и мне уже не будет так одиноко. Черт, ну почему тут всегда такой полумрак, проклятая камера! Так хочется увидеть солнце. Вздохнуть свежим воздухом. Но ничего этого нет, и никогда уже не будет. Я обречен. Все что у меня осталось это воспоминания…