Александр Панащенко - 8-й день недели (СИ)

Дальше...он сам в центре танца. Таинственная незнакомка, будто виденная ранее и прекрасно отложившаяся в памяти...

Отпечатки травы и мелких сучков на руках напоминали карту.

Колганов обхватил голову и застонал.

Что происходит, черт подери?

Закусив от боли губу, вскочил и, превозмогая сопротивление затёкших конечностей, заспешил к тропе. Ощущение дежавю не отпускало ни на мгновение.

Вот лежит большой камень...я его видел...во сне... А вот куст...а чуть дальше встретится...

К этому моменту вспомнилось всё. Поэтому заранее знал, что встретится на пути. Действительно, всё сходилось со стопроцентной точностью: вот здесь лежит небольшой камень, о который едва не споткнулся. Чуть поодаль - сухая ветка. Где, где... Да, вот же она! Только в солнечном свете ветка на поверку оказалась небольшим поваленным деревом. Или консервная банка, на боках которой минувшей ночью играли отблески пламени - вот она, лежит себе, целёхонькая.

Однако, достигнув вершины, Колганов в растерянности замер.

Может, всё же это был сон?

Следы того, что накануне ночью здесь полыхал большой костёр, и кто-то вокруг него танцевал, отсутствовали.

Маржана яростно вцепилась в руль и изо всех сил давила на педаль акселератора, глубоко внутри намереваясь впечатать её в пол. Бмв свистел турбокомпрессорами и разрывал пространство на две части. Но бешенная скорость и опасная игра в слалом на трассе не приносили облегчения. Скорее, наоборот: показывала, что далеко не всё в её власти. Девушка чётко поняла, что находилась в непосредственной близости от огня, но не видела его. Чувствовала, ощущала, но не смогла узреть. Как если бы кто-то намеренно помешал. И это бесило.

Что я скажу отцу?

Гнев и напряжение постепенно уходили, уступая место усталости.

Спустя несколько часов, с наступлением утра, следом за чёрным бмв аналогичным курсом последовала другая машина, серебристый форд.

На душе было неуютно и непонятно. Колганов потягивал воду, ерошил волосы и безуспешно пытался выбрать исполнителя в магнитоле. Нахмурился и бросил это бесполезное занятие.

Помимо ночного танца, или сна о ночном танце, из головы не выходила Даша, напророчившая встречу с таинственной светловлаской.

И костёр...Даша упомянула костёр.

Даша сказала про огонь, и он действительно видел во сне танец красивых девушек вокруг костра. Это совпадение не давало покоя.

А что, если это не совпадение, а Даша действительно заглянула в моё будущее?

И что, если это был не сон, а...

А вот на этом месте разум стопорило. Во всяком случае, разумную его часть. Предсказания? Мистика? Нее, это для слабых умом. Для тех, кто запоем читает "8-й день недели" и подобную литературу. Впрочем, слово "литература" может обидеться в ответ на сие сравнение. Ирония судьбы заставила Колганова усмехнуться: он ни в грош не ставил журнал, в котором работал, и в тоже время оказался в роли своего читателя. Ещё немного, и поверит в загробный мир своих россказней.

Вылил остатки воды на голову и остановился около придорожного магазина, чтобы взять пару банок энергетика. А когда открыл дверь машины, услышал за спиной женский голос:

- Молодой человек, возьмите попутчицу.

Колганов обернулся и оторопел. В двух шагах от него стояла девушка из сна: миниатюрная блондинка с роскошными волосами. И до странного знакомым лицом. Незнакомка захлопала длинными ресницами и улыбнулась. Спустя несколько секунд до Колганова дошло, что он просто тупо утонул в больших зелёных глазах.

- Я...конечно...присаживайтесь. Я еду в Москву.

- Ура, я угадала! - Весело ответила девушка. - Один-ноль в мою пользу!

- Прошу прощения, - смутился он, - чёт я не догоняю.

- Всё нормально, - блондинка поспешила успокоить, - не обращайте внимания на мои шуточки.

- Наверное, мне просто нужно проснуться.

С этими словами Колганов открыл одну банку напитка и протянул девушке, но та отказалась:

- Спасибо, я бодрячком.

Он улыбнулся, заводя мотор и трогаясь:

- В таком случае она моя. Кстати, я Егор. - Совсем недавно я уже говорил эти слова. - А как зовут мою прекрасную спутницу?

Девушка несколько мгновений не сводила с него изучающего взгляда.

- Зови меня Псиведьмой, Егор.

Журналист поперхнулся уже проглоченным "Рэд Буллом".

- Что? Как? Псиведьма? - Он прокашлялся. - Прости. Просто я как-то по-другому представлял себе ведьму.

Девушка снова прищурилась, внимательно вглядываясь в лицо молодого человека.