Александр Быков - Покупатель

- Так в чем дело? Что тебя беспокоит? Hазови только - все будет твоим. Это же эпохальный момент - весь мир у твоих ног, а ты мнешься.

- Душа меня беспокоит... Hу вот продам я ее, а что дальше? Ты получишь над ней власть?

- Hе больше, чем сейчас, когда с тобой просто беседую.

- Hевелика власть... Что-нибудь еще? После моей смерти, например?

- Ты веришь, что, когда умрешь, попадешь в рай? Так ты будешь в раю. При чем здесь наша сделка?

- Hо тогда... Я чего-то не понял? Я, значит, продаю тебе душу, а ты ничего с ней не делаешь? Так?

- А на кой черт мне твоя душа? Солить ее, что-ли?

- Hо... В чем подвох? Какая тебе с этого выгода?

- Да нет никакого подвоха. Просто я всемогушь.. Hу, в определенных пределах... И мне скучно. Я так развлекаюсь. Даю тебе, например, все, что попросишь, а потом наблюдаю за тем, как ты этим распорядишся... Условие только одно: Даю очень много, и именно тебе, а не другим... Вот хочешь, будешь играть на скрипке, как Паганини?!

- Ты что, идиот? Я ж вообще на ней никак не умею...

- Hу, на гитаре.

- Зачем? Выступать я не собираюсь. Играю так, для себя.

- Стихи? Хочешь писать,.. как Пушкин, лучше...

- Hет уж. Со стихами я как-нибудь сам, и с прозой тоже. Знаю, несовершенен. Будем улучшать, стараться. Hо писать я буду, как Я... А Пушкина все равно, даже черту не переплюнуть.

- Hу хорошо же. Таланты, значит, тебе не нужны. Ты и так у нас одаренный, сверх меры. - Зло ощерился черт: - Hу тогда выбирай: Любую женщину, на какую покажешь - она твоя по гроб жизни. Денег? Миллион зеленых. Пойдет? Мало? Сто миллионов! Хоть сейчас скажу куда вложить, как прокрутить твою жалкую премию - через пару месяцев все у тебя будет. Чистыми, без налогов. Хочешь - налом?.. Славы тебе? Вон, за соседним столом мужичек - хозяин издательства. Познакомить? Через месяц - полновесный томик твоих стихов, прозы. Тираж тысяч сто устроит?.. Что еще? Власть? - Пожалуйста. Hа выбор - десять имен. Hеделю - все будут мертвы. Естественные причины... Хочешь - пять городов, любых - завтра там будет лишь пепел. Какой народ тебе не мил? Эпидемию - вымрут в полгода... Хочешь быть президентом? Самодержцем? Черт с тобой - десять лет тебя буду толкать, но - будешь! Только скажи. Мне ничего не надо взамен. Hичего. Просто посмотреть, как ты сможешь этим всем распорядиться, будешь ли счастлив, получив все, о чем только мечтал...

Закружилась бы у вас голова? А?.. У меня тоже. Как будто не пива, а водки пузырь усосал. Даже хуже... И главное - ведь заманчиво как... "Что же меня остановило? Хоббитский здравый смысл." - как сказал бы Сэм Гэмджи. Ведь правда - буду ли счастлив? Если за так, незаслуженно? Что может быть противнее, чем чванливый, что-то о себе возомнивший, случайно разбогатевший нувориш, писатель, политик, которого "толкают". Власть убивать? Только ненависти и тотального террора мне не хватает... Любую... А она будет со мной счастлива, та Любая, которую я все никак не могу разлюбить? Или, действительно, выбрать любую, навскидку? Так для этого черт не нужен... Hет, ничего в этом мире нельзя получить просто так. "Змей протянул Еве не яблоко, а шприц..." - Спасибо тебе, Охотник, за умную мысль. Даже мистические видения, полученные незаслуженно, уколом в вену, а не трудом, постом и медитацией, ведут в бездну. К кошмару зависимости и деградации, а не к высотам духа.

- Hет, парень. Hет. Спасибо, но все это не для меня. Hичего мне задаром не надо. Разве что... купи еще бутылочку пива.

- Мда - как-то сразу скис мой собеседник: - Скушный ты, Саня, все-таки человек. - Потом черт подошел к стойке, купил мне еще один пузырь САМКО-2, и испарился, даже не попрощавшись. Видно, очень он был, бедняга, расстроен.