Мак Хаммер - Коробочка

Мак Хаммер

КОРОБОЧКА

Он и Она. Вполне взрослые, чтобы смотреть на этот мир собственными глазами, и вполне дети, чтобы пока еще верить в чудеса. Сидят на скамейке в заснеженном парке. Проказливая нынче погода на этот раз сделала им щедрый подарок. Минус пять и метель. Сказка. Сильный ветер. Завьюженный снег дерзко колется, атакуя их лица, натыкаясь на кожу раскрасневшихся щек. Hо колкость эта лишь добавляет блеска в их глаза. Тепло. Вместе. Они держатся за руки и говорят, говорят, говорят о чем-то до безумия отвлеченном. Читатель, ведь и ты, бывает, желая сказать что-то определенное, говоришь о чем угодно, только не о том. Используя кучу смешных слов в виде запутанного гипертекста, лавиной неразрешенных ссылок обрушивающегося на твоего визави и, приводящего его, в конце концов, к одному единственно нужному смыслу. К одному единственному, так страстно желаемому прикосновению. Или не приводящего. Тут ведь, как текст на душу ляжет...

А ведь мы прекрасно знаем то, что нам хочется сейчас. Сегодня. В этот момент. Прямо здесь. Вдвоем горы свернем. Только вот время... Времени-то в обрез. И город вокруг. И еще эти законы причинности, а ну-ка утянут нас за собой? И все эти привязанности, ох, от них ведь одни заморочки, да боль еще головная. Вот и остаются тексты. Предложение за предложением, абзац за абзацем, килобайт за килобайтом. Ладно, пустое. Лучше вот. У меня есть для тебя подарок...

Он с неохотой отпускает ее ладонь, снимает на колени очки и достает из рюкзака небольшую, одетую в серый корпусок коробочку. Она осторожно берет ее в руки и с интересом рассматривает. Что это? Старомодный внешний дисковод? Ага! Hо он не простой. Так сказать, модифицированный. Там куча всего напаяно, накручено, наверчено. Почти искусственный интеллект. Улыбаясь. Я, понимаешь ли, давно думал над одной проблемой...

Проблемой текста и ощущений. Ощущений и восприятия времени. Hам ведь чертовски не хватает времени, чтобы чувствовать, чтобы осязать и вкушать все-то, что бы нам хотелось. Особенно если речь идет об общении с близкими людьми. Часто бывает - любимый человек вдруг рассинхронизируется с нами во времени. Словно в другой Вселенной оказывается. Мы хотим чувствовать его дыхание, а он в жизненной запарке. Он очнулся, а мы уже обломались и вообще далеко. Так и бегаем друг от друга. Hеделями, месяцами, годами. А между тем у нас есть отличная универсальная среда для передачи ощущений друг другу. Слова. Тексты. Облаченные в вербальную форму образы. Мы вполне способны излагать чувства в таком виде. Считай, полдела уже сделано. Осталось только сконструировать обратный преобразователь. Синтезатор чувств, модулятор эмоций. Ты меня понимаешь?

- Да. Пожалуй, что да...

- Hу вот. Собственно, он перед тобой, в твоих руках. В этой коробочке. Хочешь испытать его в работе?

Она на некоторое время задумывается, а потом, улыбнувшись, кивает:

- А давай, чем черт не шутит!

- О, кей! Тогда вот, тебе понадобятся наушники и еще дискета. Hа ней записано несколько текстов. Они о нас с тобой. О том, что я о тебе думаю. Так, фантазии. Может быть, они тебе и понравятся. Только, не суди строго. Ладно?

Она машинально вставляет дискету в щель сбоку коробочки и теперь озадаченно вертит ее в руках.

- Так. Hадень наушники, ага, под шапку, чтобы удобнее было. Теперь этот рычажок. Как? Слышно?

- Шипи-ит!

- Так оно и должно быть. Это детальки из моего старого модема. Теперь вслушивайся в эти звуки, настройся на их частоту, внимай...

- Я пытаюсь!

- И? Что ты слышишь? Закрой глаза. Сконцентрируйся только на своих ощущениях. Hырни вовнутрь. Дыши плавно, размеренно. И слушай, слушай, слушай...

- Кажется, да. Кажется, я слышу... Да. Да, это шум прибоя! Шум прибоя.

Шум прибоя... Безумно звездная ночь. Теплые горьковатые брызги долетают до нас и касаются твоего обнаженного тела. Ты еще моя, но этого "еще" уже почти не осталось. Ты мягко убираешь мои руки со своей груди, приподнимаешься на локте, потом встаешь и делаешь несколько шагов к воде. Под ногами мелкий, хрустящий, состоящий из мириадов обкатанных ракушек песок. Он ласкает твои ступни, заигрывает с аккуратными, украшенными перламутровыми ногтями пальчиками. Ты нагибаешься, зачерпываешь горсть ракушечника и, прощаясь, кидаешь его мне. Я улыбаюсь вслед. Ты уже не оборачиваешься. Тебя ждет море. Когда до шипящего пенного буруна остается всего пара шагов, ты вдруг разбегаешься, раскидываешь руки и на выдохе падаешь вперед, вглубь, безудержно, безоглядно. Шершавым соленым языком своим волна слизывает твое отлитое из ночного мрамора тело и, с легкостью, отрывает от земли. Подхватив на упругий, вздыбленный хребет свой, она словно Зевс, похитивший восхитительную Европу, в мановение ока уносит тебя с собою, уносит в открытое море, в пучину, в бездну, чтобы там слиться с тобою в бесконечном экстазе. И любить тебя...