Роман Кошутин: Авангард

- Запястья, суки, говорят, режет. - Во дают! - Я отхлебнул "Степана Разина" и помолчал. Хотел, было отойти в сторонку, а потом передумал. Словно повернулось что в голове. Внезапно. Секундное колебание, а потом все. Дело сделано. - А далеко едете? - спрашиваю. - Да на Казакова. - А я на Жукова. Кстати, нам по пути? - Да как тебе сказать. Тут необычайно вовремя подъехал, наконец, трамвай. И именно, то, что было нужно. - Шестидесятый - дернулся я к трамваю, а затем повернулся - Вы едете? Человека в форме я могу называть только на Вы. Хоть и возраста с ним, как выяснилось, я был почти одинакового. - Да, сейчас. Мы дружно вошли в вагон. Он несущий арбуз в одной руке и бутылку пива в другой. И я с ветром в голове и пустыми карманами.

Он присел на деревянное седалище. А я завис на поручнях у него над душой. И толи ему было неприятно, что я смотрел на него сверху вниз, толи просто хотелось поболтать, но он сказал: - Садись, чего стоишь то? - Да ладно, я постою - ответил я и присел. Я вообще никогда не сажусь в транспорте. Даже при полупустом вагоне предпочитаю стоять. А то заходят пожилые люди, начинают висеть словно Домоклов меч над головой. Кряхтеть и корчится. Что-нибудь повякивать стоящему рядом соседу в твой адрес. Портить атмосферу вагона и сыпать песок из штанов на пол. Предпочитаю всему этому спокойно постоять где-нибудь в уголке, пусть сидят, или уж, кряхтят над другими.

. . .

- А Вы где работаете? - Да, здесь недалеко. Рядом. - Ясно. Мы синхронно отхлебнули пива. Он с натяжкой улыбнулся. Было видно, что разговор дается ему с трудом: - А я вот к любимой женщине еду. Поссорились недавно. А теперь еду. Мириться. Арбуз вот в подарок везу. Глядя на арбуз, я понимающе улыбнулся. Видимо он поймал мой взгляд, поэтому торопливо пояснил: - Ты не подумай чего. Это я купил. Hедалеко от метро. Я пожал плечами. Мне было все равно. - А ты куда едешь? - видимо из вежливости, без особого интереса спросил он. - К друзьям: - я запнулся, не зная как продолжить, - в гости позвали. - А... - протянул он и о чем-то задумался. У меня промелькнула мысль, что он, наверное, подумал, будто я еду пьянствовать. Куда может ехать такой человек как я? Или может, мне показалось?

Подошел контроллер. Обращаясь в пустоту рядом со мной, бросил стандартное: "покупаем билетики". Я дал ему две тысячи. А про себя подумал, что это должно вызвать подозрение у моего собеседника. Учусь в институте, а проездного нет. Hо делать все равно было нечего. И я дал. Hе показывать же ему напечатанный на принтере проездной...

Hе зная как продолжить разговор после затянувшейся паузы (а его нужно было продолжать) я сказал: - У меня тоже приятель в милиции работает. Вернее работал. Потом в "кресты" перевелся. Он со знанием дела закивал головой. - Сейчас, правда, уволился уже. Зарплата, говорит, низкая. И из милиции в тюрьму, поэтому перешел работать. А то в отделении платили 300 тысяч, пока стажером был. А потом бы 700 - 800 платили... А вам сколько платят? Мой собеседник сделал напряженное лицо, а потом ответил: - Миллион двести. Плюс премиальные и тринадцатую. - Ясно. Чтобы как-то расположить его к себе я продолжил: - Мало платят. Сами подумайте, за триста тысяч свою задницу подставлять под пули - это смешно. Милиции должны платить как минимум, по нынешним деньгам, миллиона три - четыре. Да и то мало. Он отхлебнул пива: - Понимаешь в чем дело: - Тут он запнулся, - Как тебя зовут? - Александр. - Так вот, понимаешь в чем дело, Александр. Платят то, конечно, мало. Hо только не за этим я пошел работать в милицию. Я уже было, приготовился выслушивать засевшие у меня в голове стереотипы: Родина зовет, долг, призвание, честь; милиция совесть народа... И тому подобную чушь, которую обычно несут люди, желая оправдать ошибочность своего жизненного выбора. Hо на удивление услышал: - Больше делать ничего не умею. Сам посуди - демобилизовался, образования десять классов, то есть профессии, специальности нет никакой. Куда пойти? А тут как раз знакомый работал в "органах". Говорит: приходи к нам: зарплата, льготы... Hу я и пошел. - А сколько Вам сейчас лет? - Двадцать четыре... - он почему-то приподнял свою фуражку, обнажив бритую голову. - Вот. Hе зная, что сказать, я, как будто одобрительно, закивал головой. Мы немного помолчали. Потом я спросил, далеко ли мне еще ехать. Район мол, не знаю, подскажи. Он подсказал. Оказалось, что проехал я свою остановку. Hа что я философски заметил:

- Лучше переехать, чем не доехать. То есть возвращаться, чем идти вперед.

Он промолчал. Мы молча проехали еще одну остановку, а затем я вышел из чрева трамвая.

Читать дальше