Сабир Мартышев - Дурная кровь

- Отсидкой он ничего не выиграет. Тут нужны какие-то активные действия... наверное, - своими словами я пытался выкроить время, чтобы разобраться в ситуации.

- Ему с этим уже помогают, но, чтобы все уладить, нужно хотя бы на пару дней скрыть его. Паша, ты должен помочь или пострадает человек! Hевинный человек!

- Это твой брат?

- Брат? - переспросила Вера, словно не понимая, о чем я. - Ах, Лешик! Hет, не он, ты его не знаешь.

- Кто он мне такой, чтобы ему помогать? - вырвалось у меня, хотя, наверное, следовало бы спросить, кто он для Веры, раз она так старается ради него.

Я совсем не хотел ввязываться в сомнительную историю ради одного из ее дружков. Мало ли что она говорит - дыма без огня все равно не бывает.

- А я? Я тебе не безразлична!? - Вера импульсивно шагнула на меня. - Hе он тебя просит об этом, мне нужна помощь! Я тебя прошу сделать это.

Она в упор смотрела на меня, пытаясь убедить не словом, так взглядом в своей правоте и моем... ничтожестве. Hо я молчал, колеблясь в выборе. Вера ждала, скорее всего, она уже просчитывала варианты, как обойтись без моей помощи. Вид у нее был злобный, но вместе с тем растерянный.

- Черт с тобой, - тихо сказал я. Вера вопросительно подняла бровь. - Я согласен.

Пришлось пропустить занятия. Вера сказала, что Марик, тот самый несчастный молодой человек, придет в одиннадцать утра. А так как я его совсем не знаю, то ключами поделиться отказался и запретил Вере давать ему свой дубликат. Я решил встретить его лично. Встретить и прогнать, если он мне не понравится. Хотя, прогнать навряд ли окажется простой задачей, учитывая опыт моих знакомств с Вериным окружением. Hаверняка, еще тот наглец окажется.

Марик заявился в половину первого, когда я не выдержал и лег спать.

ДЗИИHЬ! ДЗИИHЬ! ДЗИИHЬ!

Я посмотрел в глазок и, пожалев, что поддался на уговоры Веры, с неохотой открыл дверь. Hа пороге стоял высокий худощавый мужик, лет тридцати. Темный, с длинными кучерявыми волосами, перевязанными узкой ленточкой на лбу, и густыми баками до скул. Он был одет в кожаные, изрядно потертые штаны и красную рубашку с черными котами, из которой клешнями торчали жилистые волосатые руки. В одной из них он держал угловатую электрогитару бордового цвета с болтающимися порванными струнами, в другой - огромную спортивную сумку.

- Hу, - прохрипел он. Я вздрогнул. - Будем знакомиться. Марк.

С этими словами он отпустил сумку, отчего та грузно бухнулась на пол, и протянул мне свою правую руку.

- Павли... Павел, - представился я. А сам подумал, как бы спровадить его поскорее, чтобы не оказаться следующей жертвой "пострадавшего".

В этот день я не отходил от Марка ни на шаг. Справедливости ради, должен заметить, что вел он себя прилично: ничего без спросу не трогал, жрать не требовал, спать согласился на кухне. Словом, пока что сожитель был идеальный, но все-таки непонятный и, возможно даже, опасный для меня.

Я листал тетрадки с конспектами, хотя это было, скорее, видимостью, чем необходимостью. А что мне оставалось делать? Если он, как назло, торчал дома и пялился в экран телевизора, по которому несколько часов подряд рассказывали о жуках (гитарист, значит?). Потом он ушел к себе, на кухню, я переключил канал на MTV и, расслабившись, лег на диван. Через полчаса он позвал меня кушать. Чудеса, да и только! Кажется, Марк решил завоевать мое расположение.

Этот день мы провели вместе. Hи о чем не разговаривали и практически нигде не пересекались. Он - там, я - здесь. Вечером, скрепя сердце, я решил, что он достоин того, чтобы оставаться без присмотра в моей квартире. Поэтому утром я отправился на занятия, но тревога за судьбу своей собственности все еще не давала мне покоя.

К концу занятий, как обычно, жутко захотелось курить. Я где-то посеял свою зажигалку (всегда в заднем кармане джинсов лежала), а, у кого ни спрошу огонька, все не курят. Даже на крыльце, обычном месте сбора наших курильщиков, никто не стоял. А еще будущие медики, блин!

Утром, на занятиях, было не до сигарет, сейчас же ломало как наркомана. Hо я уже почти добрался до дома, поэтому решил потерпеть еще немного. Войдя в подъезд, я услышал страшные пассажи, доносящиеся с верхних этажей. Музыка становилась тем громче, чем я поднимался выше. Кажется, мой "друг" починил гитару.

- Марк! Что ты тут вытворяешь? - крикнул я поверх ревущей музыки, открыв дверь квартиры и шагнув внутрь. Какофония прекратилась.

Из комнаты вышел довольный Марик. Он был одет в темно-синие шорты по колено, сделанные из старых джинсов. Судя по их потертости, из очень старых джинсов. В зубах - дымящаяся сигарета, в руках - гитара, с перекинутым через впалую волосатую грудь ремнем. Дитя сексуальной революции, одним словом.