Elizabeth Duval - Excepción

Pero no tenemos el fuego

abrimos las manos

ponemos el cuerpo frente al dispositivo de

la porra la polla la puta lo poco que

nos queda para conocer el primer fuego, Eli

el que hizo un bisonte sobre la gruta

y permitió la historia velada en la boca del que cruzó

la melodía

tanto cruzó la muy loca que todo

todo lo heredaría la que encerradaen Tordesillas

«y la encierran en su cámara que no tiene luz ninguna»

que no tiene ninguna luz[Catalina de Austria

imagina que toda luz se extingue]

nadie imagina

el fuego o el fuego

ha consumido todo y ya no

pero cuando «es de noche

en esta viva fuente que deseo»

entonces el aljibe desde donde gamitan

todos nuestrxs amantes

porque sí gamitan y gorjean y fulguran y aúllan

y ojalá que

pero las piradas no

pero no

no tenemos el fuego

si pudieran vernos ardereternamente

si Teresa de Jesús hubiera dicho:

justo esto es masturbarse mientras escribía aquello de

«así como en el cielo hay muchas moradas»

cuántas veces quiebra el lenguajeSanta Teresa se

en la barricada hay un tropiezosoba el santo coño

también el lenguaje se fractura ya ves

mal en

tendido

en el suelo un cuerpo sin nombre

es Asterión su casa que como todo eco

todo eco todo ecoes cualquier

sonido

y no queda otro sonido

que la ecolaliaes Asterión

el que desconoce

su nombre propio

pues no queda la referencia

la categoría necesaria para desear verlo

todo —repito— verlo todo

arder.

Hace falta algo más poderoso que la esperanza o la barricada para transgredir la línea del relato. Hace falta del deseo por reunirse, por encontrar la cooficialidad de la neoperformance —una de cuerpo no dado, no representado, no captable—, para entender que todo el mundo repite «fuego» pero nadie habla sobre el mismo fuego. El Estado de excepción que impones, el de las demandas que oculta el acudir a la mani de la mano, no escribir sobre lo escrito, no conceder pausa; en fin, bien me recuerda a aquella noche aceleracionista apilada en su contradicción de ser lo de siempre bajo la posibilidad de mostrarnos otras. Estarían en la misma sala Ballesta reunidas las xenofeministas, los teóricos del trap, los maricones ecomarxistas, Pili la ravera, editores, sadbois, fuckbois, babosos y keteros; bailando por la vida o desde la vida o ante la vida o para la vida. El mismo rito que acepta descomponer lo poco que queda del yo, la extraña inoperancia de terminar la frase: «oh sena acaso te he pedido yo nunca nada?».

No podemos darte eso que nos vas a pedir

porque «se sabe que el hielo no es piel».

Pero tú no conoces la distancia. Tú no quieres un final acomodaticio como Despentes imaginando un futuro sobre el futuro texto que se aproxima, que futurabilizará la versión de sí. Tú no deseas la dialéctica del sesenta y nueve. Cada vez que me presto a imaginar un futuro, ya te escapas, ya prohíbes la escritura en un libro. Yo no sé cómo serán les niñes del 2030, siquiera si habrá posibilidad de engendrarles. Tampoco sé cómo serán tus libros en 2030, cómo se especificará el amor o se acotará una cita obsoleta de Rosalía. Lo que sí alcanzo a visionar es tu apartamento: un avión que cruza la línea. Desde donde piensas la ternura en la trinchera, la contradicción de aceleradamente ralentizarlo todo. Transitando la luminosidad del cielo acuhillado con los subproductos de cada uno de los motores que viste un Airbus A380. Tan solo si Cristobal Colón hubiera tomado el camino equivocado. O si el ozono fuera sencillamente fabricable. O si las torres —cada una de las torres levantadas— cayeran, entonces, insisto, qué sería verlo todo arder.

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