Jack Mars - Infiltrado - Uma série de suspenses do espião Agente Zero — Livro nº1

Ele rapidamente estendeu a mão para o lugar em que Otets estava e agarrou o colarinho do russo antes que pudesse fugir. Otets fez um pequeno som de asfixia quando Reid o puxou para trás. No mesmo momento, uma luz vermelha de emergência se acendeu, apenas uma lâmpada nua projetando-se da parede logo acima da porta. Banhou o quarto com um brilho suave e misterioso.

"Esses homens não são tolos", disse Otets em voz baixa. "Você não vai conseguir sair disso vivo."

Sua mente entrou em ebulição. Ele precisava saber onde eles estavam - ou melhor ainda, precisava que viessem até ele.

Mas como?

É simples. Você sabe o que fazer. Pare de lutar contra isso.

Reid respirou fundo e então ele fez a única coisa que fazia sentido no momento.

Atirou em Otets.

O barulho agudo da Beretta ecoou na sala silenciosa. Otets gritou de dor. Ambas as mãos seguraram sua coxa esquerda - a bala só roçou, mas sangrou bastante. Lançou um longo e furioso rol de palavrões em russo.

Reid agarrou o colarinho de Otets de novo e puxou-o para trás e o forçou a descer atrás do transportador de engarrafamento. Ele esperou. Se os homens ainda estivessem lá dentro, definitivamente teriam ouvido o tiro e viriam correndo. Se ninguém viesse, é porque estavam do lado de fora, em algum lugar, esperando.

Obteve sua resposta alguns segundos depois. As portas duplas balançando foram abertas do outro lado com força suficiente para bater contra a parede atrás delas. O primeiro a aparecer foi o homem com um AK, com o cano da arma se movimentando para a esquerda e direita rapidamente em uma ampla varredura. Dois outros estavam bem atrás dele, ambos armados com pistolas.

Otets gemeu de dor e segurou a perna com força. Os caras ouviram o barulho; chegaram no canto da máquina de engarrafamento com as armas levantadas para encontrar Otets sentado no chão, rangendo os dentes e com a perna ferida prostrada.

Reid, no entanto, não estava lá.

Ele saiu rapidamente pelo outro lado da máquina, ficando agachado. Embolsou a Beretta e pegou uma garrafa vazia do transportador. Antes que pudessem se virar, quebrou a garrafa sobre a cabeça do funcionário mais próximo, um homem do Oriente Médio, e depois enfiou o gargalo cortante na garganta do segundo. O sangue quente percorreu sua mão quando o homem desfaleceu e caiu.

Um.

O africano com o AK-47 girou, mas não suficientemente rápido. Reid usou seu antebraço para empurrar o barril para o lado, mesmo quando uma fuzilaria de balas atravessou o ar. Ele avançou com a Glock, pressionou-a sob o queixo do homem e puxou o gatilho.

Dois.

Mais um tiro acabou com o primeiro terrorista - já que claramente era com isso que estava lidando - ainda deitado inconsciente no chão.

Três.

Reid respirou com dificuldade, tentando forçar seu coração a diminuir a velocidade. Ele não teve tempo de ficar horrorizado com o que acabara de fazer, nem queria realmente pensar nisso. Era como se o professor Lawson tivesse entrado em choque e a outra parte assumisse a situação completamente.

Movimento. Para a direita.

Otets se arrastou por trás da máquina e tentou agarrar o AK. Reid virou-se rapidamente e chutou-o no estômago. A força empregue fez o russo rolar, segurando a parte lateral do corpo e gemendo.

Reid pegou o AK. Quantas rodadas foram disparadas? Cinco? Seis. Havia trinta e duas rodadas. Se estava cheio, ainda tinha vinte e seis.

"Fique aí", disse a Otets. Então, para grande surpresa do russo, Reid o deixou lá e voltou pelas portas duplas para o outro lado da instalação.

A sala de fabricação de bombas estava banhada por um brilho vermelho similar ao de uma luz de emergência. Reid chutou a porta e imediatamente se ajoelhou - caso alguém tivesse uma arma apontada para a entrada - e olhou para a esquerda e para a direita. Não havia ninguém lá, o que significava que deveria haver uma porta dos fundos. Ele a encontrou rapidamente, uma porta de segurança de aço entre as escadas e a parede virada para o sul. Provavelmente, só abria por dentro.

Os outros três estavam lá fora em algum lugar. Era um risco - ele não tinha como saber se estavam esperando por ele do outro lado da porta ou se haviam tentado dar a volta na frente do prédio. Ele precisava de uma maneira de proteger seu risco.

Isto é, afinal de contas, uma instalação de fabricação de bombas…

No canto mais distante, do lado oposto, passando pelo transportador, encontrou uma longa caixa de madeira do tamanho de um caixão e cheia de amendoins. Ele peneirou através deles até que sentiu algo sólido que puxou para fora. Era uma caixa de plástico preta fosca e ele já sabia o que havia dentro dela.

Colocou-a na mesa de melamina cuidadosamente e abriu-a. Mais para seu desgosto, do que para sua surpresa, reconheceu-a imediatamente como uma mala bomba com um cronômetro.

Suor perlava sua testa. Eu realmente tenho que fazer isso?

Novas visões surgiram em sua mente - os fabricantes de bombas afegãos tinham dedos e membros inteiros arrancados por bombas mal construídas. Edifícios subindo em forma de fumaça por um movimento errado, um único fio errado.

Que escolha você tem? É isso ou levar um tiro.

O interruptor do homem morto era um pequeno retângulo verde do tamanho de um canivete com uma alavanca de um lado. Ele o pegou na mão esquerda e susteve a respiração.

Então apertou.

Nada aconteceu. Aquilo era um bom sinal.

Ele fez questão de segurar a alavanca fechada em seu punho (liberar imediatamente detonaria a bomba) e ajustou o cronômetro da mala para vinte minutos - não precisaria daquele tempo de qualquer maneira. Então pegou o AK em sua mão direita e deu o fora dali.

Estremeceu; a porta de segurança traseira guinchou em suas dobradiças quando a abriu. Ele saltou para a escuridão com o AK em punho. Não havia ninguém lá, não atrás do prédio, mas certamente haviam ouvido o som revelador da porta.

Sua garganta estava seca e seu coração ainda batia descompassadamente, mas manteve as costas na fachada de aço e cuidadosamente abriu caminho até o canto do prédio. Sua mão estava suando, segurando o interruptor do homem morto. Se soltasse agora, certamente estaria morto em um instante. A quantidade de C4 acumulada naquela bomba explodiria as paredes do prédio e o desmoronamento o esmagaria, se não fosse incinerado primeiro.

Ontem, meu maior problema era manter a atenção de meus alunos por noventa minutos. Hoje estava usando uma alavanca para uma bomba enquanto tentava enganar terroristas russos.

Foco. Ele chegou ao canto do prédio e espiou pela borda, agarrando-se às sombras o melhor que pôde. Havia uma silhueta de um homem, com uma pistola na fachada leste.

Reid conferiu se estava apertando firme o interruptor. Você consegue fazer isso. Então ele apareceu. O homem girou rapidamente e começou a levantar a pistola.

"Ei", disse Reid. Ele ergueu a própria mão - não a que segurava a arma, mas a outra. "Você sabe o que é isso?"

O homem fez uma pausa e inclinou a cabeça ligeiramente. Então seus olhos se arregalaram de medo que Reid pudesse vê-los sob a luz do luar. "Interruptor", o homem murmurou. Seu olhar flutuou do interruptor para o prédio e de volta, parecendo chegar à mesma conclusão de Reid - se ele soltasse a alavanca, ambos estariam mortos em um piscar de olhos.

O fabricante de bombas abandonou seu plano de atirar em Reid e, em vez disso, correu em direção à frente do prédio. Reid seguiu apressadamente. Ele ouviu gritos em árabe - "Interruptor! Ele tem o interruptor!"

Ele dobrou a esquina para a frente da instalação com o AK apontado para frente, o cabo apoiado na dobra do cotovelo e a outra mão segurando o interruptor acima da cabeça. O fabricante de bombas não parara; continuou correndo, pela estrada de cascalho que levava para longe do prédio e gritava rouco. Os outros dois fabricantes de bombas estavam reunidos perto da porta da frente, aparentemente prontos para entrar e eliminar Reid. Ficaram perplexos ao virarem a esquina.