Maga Nuit - Poemario

Noción confundida de páginas extrínsecas,

de información flotante, inconclusa.

Flirteo del impaciente atropellado ánimo.

La confianza embriagada de imágenes

ajenas,

desagradablemente inquietantes e

imborrables, desconfía.

Y el día de hoy paga por el daño de ayer.

Las ansias ingenuas se estrellan,

contra la coraza hecha de cicatrices.

Y revuelven mis entrañas deseando que baje

la guardia. O aprenda.

Estímulos

Cascadas de estímulos

cual recién nacido.

Resurrección de ideales

de fuerzas innatas.

Antiguas sensaciones

al fin enterradas,

como obsoletas baratijas,

presentes solo

para aprenderlas.

Como fotografías gastadas,

innecesarias en una cajonera

del sótano debajo de mis

nuevos escalones.

De lo profundo

nunca desistido.

Despertar de una pesadilla

a un sueño propio

desde el cimiento mío.

Dueña y señora

de mis tierras.

Abandonando escombros,

alimentos agridulces.

Títulos trillados

se vuelven verdad

en experiencias vírgenes,

para ser reescritas honestamente.

Cartas

Tengo una caja roja donde guardo las cartas

del pasado; ingenuo y tímido, dulce.

Cuando se usaba el papel,

cuando la vergüenza restringía las palabras;

donde guardo tu conciencia mágica,

la que abandonaste,

la que ataba tus trazos de sinónimos

divagantes, voladores;

tus ideales, a mis ojos.

Caminos

Caminos.

Destinos.

Sentimientos ambiguos que rompen,

que amenazan la estabilidad,

el equilibrio de la búsqueda,

de la dirección,

que nos confunden.

Crecer, paso a paso.

Y ese final inexistente,

ese horizonte

línea imaginaria que no llega.

Angustia

Angustia:

Retumba el eco de tu voz,

tus palabras se vuelven sonidos

molestos y difusos.

Su vago murmullo se torna abstracto,

en los laberintos de la conciencia.

Me pierdo en ellos,

solo veo estos sonidos.

Me encerró en la penosa imagen

de su boca perturbadora.

Ecos que perforan mis sienes

tornándolos insoportables.

Asfixiando mi voz inconclusa.

Se oyen dientes agujereando el silencio,

nuevamente matando la voluntad.

Retumba, ahuyenta.

Sus ojos huecos acentúan

aquellos sonidos en mi cráneo.

Lleno de tierra, gusanos, lombrices.

Que acarician mi memoria.

El grito de la angustia,

deglutido, ahogado, sin destino,

escapa astillando la piel,

brota de hinchazones vanas.

Ojalá se harte de su celda,

aunque destruya su féretro, mi cuerpo,

salga en búsqueda de otro

ser adolescente.

Alondra

¿Cómo hago, melancolía, para escribirte?

¿Cómo hago, dulzura amarga, si me abandonaste,

para arrebatarte palabras que seduzcan

a la alondra que roba mis noches?

Una de aquellas, como infiltrada,

se escabulló entre nosotras,

iluminando senderos celosamente escondidos,

los que antes eran solo nuestros

y ahora son compartidos

Entre tu descuido y el mío

entre la noche y el alba,

migró trayendo soles

de ilusiones olvidadas.

Ay, melancolía, te he dejado

por la alondra que me ilumina

y ya no soy ocaso,

pero tampoco soy día.

Soy tuya, alondra, yo y mi melancolía.

Lo que provocas

El búho que gusta transformarse en alondra.

Ayer era noche, hoy soy día.

Ayer era insomnio, hoy soy dulce ansiedad.

Tú, alondra insidiosa, haces que madrugue.

Instantánea

La fortaleza y seguridad de tu esencia

se desarman hoy

en la instantánea de la fragilidad poética,

que capturó mis ojos al descubrirla.

Al descubrirte.

En ese segundo,

cuando creíste que nadie observaba.

La memoria sensible

La que yace floreciente incluso antes

de la propia conciencia de la existencia.

Desarrolla espinas en alguna flora. La mía.

Llena de aquellas.

Se ha desplegado frente a mis ojos

por algún acontecimiento que la ha fertilizado.

Ahora. Mi horizonte recortado.

Por el capricho de la perspectiva

de mis ojos distraídos.

Pierde y vuelve a recuperar nitidez

conforme mis pasos y mi humor sufren o

ignoran las espinas prominentes

de tu enredadera de mentira.

Que pretende envolver los recuerdos.

Los deseos. Y los anhelos en un mismo

tiempo y espacio.

Soy

Yo soy la pluma,

la mano,

el sentimiento.

Tú

eres esas palabras,

que escapan de mí,

que, en vano,

intentan explicar

esa pluma,

esa mano,

ese sentimiento.

Vacío

El vacío cobró forma humana,

cuando llenaste tu alma de plástico.

Su sustancia invadió mis ojos

y perseguí la frialdad de una que nunca será mía.

Desengañada observo el reflejo gastado

de un tesoro que se volvió insignificante,

pero que alguna vez deseé.

Un papel desconcertante

Un papel desconcertante,

los que aquellos promulgaron,

dentro de su necesidad progenitora,

corona mis párpados

en cascadas invisibles.

Destellos inconclusos,

a causa del ánimo desventurado,

vuelven a su forma

nítida, deslumbrada,

hacia caminos uniformes.

Los tres nudos incipientes

gritan espantados,

a la mano redentora,

antes abstracta,

de mis ojos punzantes.

Lo auténtico siempre,

antes inseguro,

retoma de a pasos

lo que el sueño por mucho

había vislumbrado.

¿Cuál es la respuesta?

No la sabría concreta.

Despertar del personaje,

sentirse presente

y caminar a mi lado.

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