Mary Robinette Kowal - El destino celeste

—¿Cómo? —¿Mi sobrina de trece años fumaba?

—Tommy. —Hershel frunció el ceño y miró a su hijo por encima de las gafas—. No te corresponde contarlo.

—Solo es la tía Elma.

Hershel se aclaró la garganta.

—No sé si tu hermana diría lo mismo.

El proceso de encontrar asiento en el restaurante retrasó la inmensa lista de preguntas que tenía. Era incapaz de imaginar a mi sobrina con un cigarrillo. ¡Tenía trece años! No, catorce. Aun así. Dios. Tendría quince años cuando nos marchásemos a Marte y dieciocho cuando volviera a casa. Tommy estaría en la universidad.

—Elma. —Hershel me puso una mano en la muñeca—. ¿Qué pasa?

—¿Qué? —Pestañeé para volver a la realidad. Me picaban los ojos—. Ha sido un día largo.

Miró a mi sobrino de reojo. No sé si me sentía aliviada de que Tommy estuviera allí, porque de ese modo Hershel no podía interrogarme, o decepcionada por no poder contárselo todo a mi hermano. En realidad, ¿qué había que contar? Nathaniel y yo no íbamos a tener hijos y dudaba que aquella decisión fuera a sorprender a nadie, y menos aún a mi hermano.

Hershel se metió la mano en el bolsillo.

—Tienen una gramola. Tommy, ¿qué tal si eliges una canción?

Como un conejillo, cogió las monedas de diez centavos y salió disparado. Hershel se volvió hacia mí.

—¿Y bien?

Suspiré y negué con la cabeza.

—Me conoces demasiado bien.

—Y sé que me das largas. No tardará en volver.

—Acabo de darme cuenta de cuánto crecerán mientras no esté. —Me encogí de hombros e hice girar el vaso de agua sobre la mesa—. No había hecho las cuentas.

—Es la primera vez que te escucho decir que no habías hecho las cuentas.

Le saqué la lengua. Muy adulto por mi parte.

—Ya me cuesta procesar lo rápido que crecen, y no me he perdido tres años. Por cierto, ¿qué pasa con Rachel?

Miró por encima del hombro a Tommy, que leía la información de todas y cada una de las canciones de la gramola.

—No lo sabe todo. La pillamos fumando marihuana.

—¿Y no me lo habías dicho?

—Fue ayer. —Se quitó las gafas y se frotó el puente de la nariz—. Hay un chico, al que no he matado.

—Yo podría.

Se rio.

—Tendrías que pillarlo antes que Doris. Como sea, es de último año y, al parecer, muy guapo y tiene coche. Le ofreció llevarla a casa después del ensayo de la banda.

Me quedé fría.

—No habrán… Ya sabes.

—No. Por eso sigue vivo. —La música empezó a sonar y Hershel miró por encima del hombro—. Se acabó el tiempo. Ten en cuenta que Rachel estará castigada todo el tiempo que pases fuera.

Asentí y me tragué la angustia mientras Tommy volvía al ritmo de la música. Había elegido «Sixty-Minute Man». Odiaba esa canción.

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