Norman Dark - Haus der Pein

Norman Dark

Haus der Pein

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Inhaltsverzeichnis

Titel Norman Dark Haus der Pein Dieses ebook wurde erstellt bei

Prolog Prolog So steht es geschrieben: Ich solle dem Albtraum meiner Wahl treu bleiben. Joseph Conrad (1857-1924) Heart of Darkness Noch viele Jahre später erwachte ich manchmal nachts, weil ich meinte, ein Geräusch in meiner Wohnung gehört zu haben. Die Folge war immer dieselbe: Ich starrte wie gebannt auf meine Schlafzimmertür und erwartete, dass sogleich die Klinke heruntergedrückt und die Tür kraftvoll aufgestoßen würde. Doch nichts dergleichen geschah. Kein Wunder, denn in meiner Wohnung war ich relativ sicher. Und das Grauen, das ich erlebt hatte, spielte sich nicht dort, sondern in einem sogenannten Waisenhaus ab. Dorthin hatte man mich und meinen kleinen Bruder gebracht nach dem Tod unserer geliebten Mutter. Nicht Rache war der Grund, dass ich als erwachsene Frau dorthin zurückkehrte, sondern der feste Entschluss, andere Kinder vor dem Leid zu bewahren, das man mir zugefügt hatte. Bei diesem Vorhaben scheitern zu können, kam mir erst gar nicht in den Sinn. Ich handelte mit dem Mut der Verzweiflung, und eines meiner Motive war Wiedergutmachung für etwas, das man nicht mir anlasten konnte.

1. Kapitel

2. Kapitel

3. Kapitel

4. Kapitel

5. Kapitel

6. Kapitel

7. Kapitel

Kapitel 8

Epilog

Impressum neobooks

So steht es geschrieben:

Ich solle dem Albtraum

meiner Wahl treu bleiben.

Joseph Conrad (1857-1924)

Heart of Darkness

Noch viele Jahre später erwachte ich manchmal nachts, weil ich meinte, ein Geräusch in meiner Wohnung gehört zu haben. Die Folge war immer dieselbe: Ich starrte wie gebannt auf meine Schlafzimmertür und erwartete, dass sogleich die Klinke heruntergedrückt und die Tür kraftvoll aufgestoßen würde. Doch nichts dergleichen geschah. Kein Wunder, denn in meiner Wohnung war ich relativ sicher. Und das Grauen, das ich erlebt hatte, spielte sich nicht dort, sondern in einem sogenannten Waisenhaus ab. Dorthin hatte man mich und meinen kleinen Bruder gebracht nach dem Tod unserer geliebten Mutter.

Nicht Rache war der Grund, dass ich als erwachsene Frau dorthin zurückkehrte, sondern der feste Entschluss, andere Kinder vor dem Leid zu bewahren, das man mir zugefügt hatte. Bei diesem Vorhaben scheitern zu können, kam mir erst gar nicht in den Sinn. Ich handelte mit dem Mut der Verzweiflung, und eines meiner Motive war Wiedergutmachung für etwas, das man nicht mir anlasten konnte.

Das prunkvolle viktorianische Herrenhaus stand in der Grafschaft North Yorkshire. Gebaut wurde es einst für die junge Frau eines reichen Adligen, der gute Kontakte zum britischen Königshaus pflegte. Als die Braut es sich kurz vor der Hochzeit anders überlegte und mit einem Bürgerlichen durchbrannte, hatte der Count keinerlei Interesse mehr an dem Prachtbau und vermachte es einer Stiftung, die sich zum Ziel gesetzt hatte, elternlosen Kindern ein Zuhause zu bieten. Sie sollten nicht innerhalb der Verwandtschaft herumgeschubst werden, sondern unter ihresgleichen heranwachsen. Mit denselben Chancen unabhängig von ihrer Herkunft.

Soweit der Gedanke, doch die Wirklichkeit sah anders aus. Denn in dem Gebäude, das einem Märchenschloss glich, herrschten ein strenger Erziehungsstil und Neid und Missgunst unter den Zöglingen, bis hin zu Grausamkeit. Somit war der Vergleich mit dem Märchen durchaus gerechtfertigt, denn viele von ihnen sind zum Teil grausam und unmenschlich.

Es war der Anfang des neuen Jahrhunderts, als die ersten Kinder eintrafen. Das Haus füllte sich schnell. Offensichtlich gab es mehr verwahrloste Kinder in der Grafschaft als gedacht. Doch kein fröhliches Gelächter hallte durch die Räume. Es herrschte vielmehr eine geradezu andächtige Stille, die nur hin und wieder durch ein Geräusch unterbrochen wurde, wie es entsteht, wenn ein Holzlineal auf eine der Holzbänke oder auf nackte Haut auftraf. Das leise Wimmern, das man danach erwartet hätte, blieb aber aus. Das ertönte nachts in den Schlafsälen. Unabhängig davon, ob es sich um einen für Mädchen oder Jungen handelte.

Denn die Kinder waren noch streng nach dem Geschlecht getrennt. Das betraf die Spielzimmer für die Kleinen, die Klassenräume für die Größeren und vor allem eben die Schlafsäle. Sogar gespeist wurde getrennt. Nur wenn draußen gespielt oder spazieren gegangen wurde – wie die Soldaten aufgereiht und unter Vermeidung jeglicher Gespräche – riskierte man einen mehr oder minder schüchternen Blick.

Miss Bradshawe, eine brünette, überschlanke Erzieherin mit durchsichtigem Teint, strenger Frisur und bodenlangen, hochgeschlossenen Kleidern, war bei den Mädchen sehr beliebt. Von einigen wurde sie sogar angehimmelt. Twyla Bradshawe unterließ alles, um derart starke Gefühle herauszufordern. Es war ihr nämlich von der Heimleitung strengstens untersagt, eine engere Beziehung zu einem der Kinder aufzubauen. Doch gab es immer wieder welche, die in dem kühlen Fräulein einen Mutterersatz sahen und nach jeder noch so flüchtigen Berührung hungerten.

So gab es eine Zeremonie, die für manche den Höhepunkt des Tages bedeutete: der Gutenachtgruß von der Miss. Twyla war nicht im herkömmlichen Sinn schön. Hinzu kam ihr wie teilnahmslos wirkender, meist strenger Gesichtsausdruck, doch wenn sie die Köpfe der Kleinen kurz in ihre kühlen, schlanken Hände nahm und ihnen einen Kuss auf die erhitzte Stirn hauchte, veränderte sich ihre madonnenhafte Erscheinung für einen kurzen Augenblick, und ihre Züge wurden weich, sodass sie fast menschlich erschien.

Reverend Stewart Wilson, der Leiter des Waisenhauses, hatte Twyla eindringlich gewarnt, einen zu engen Kontakt zu den Kindern aufzubauen, doch Miss Bradshawe ließ sich ihre Gute-Nacht-Zeremonie nicht nehmen. Dazu liebte sie Kinder viel zu sehr. Deshalb schaute sie auch öfter in der Säuglingsabteilung vorbei. Dort waren Sister Cyneburga und Sister Macey unentwegt bemüht, sich um die Babys zu kümmern. So schien es zumindest. Mit ihrem weißen Habit und dem gleichfarbenen Schleier, der auf dem Rücken bis zur Taille fiel, sahen sie beinahe wie Gespenster aus. Die Unterhaube bedeckte fast die ganze Stirn, sodass man kein einziges Haar sah und die Haarfarbe nicht einmal ahnen konnte. Im Grunde genommen hätten die Schwestern unter der Haube sogar kahlköpfig sein können.

Twylas Gewand stand zu der Nonnentracht in großem Kontrast mit seinem schlichten Blaugrau, der langen Knopfleiste und dem kleinen, abgerundeten, weißen Kragen. Die Kinder trugen eine Art Kittel, die dem Gewand der Erzieherinnen nachempfunden waren, nur einfacher und vom Material her gröber.

Die Säuglinge in ihren weißgestrichenen Metallgitterbetten zauberten Twyla jedes Mal ein sanftes Lächeln aufs Gesicht. Eigentümlicherweise schrie keines von ihnen. Alle lagen still, wie ihrem Schicksal ergeben, in ihren Bettchen. Sister Cyneburga kam mit ausdrucksloser Miene auf die Erzieherin zu. Das Kreuz auf ihrer Brust bewegte sich dabei leicht hin und her.

»Da schaut wohl wieder mal jemand nach dem Rechten?«, fragte sie mit leiser ausdrucksloser Stimme.

»Ja, hin und wieder muss ich mal einen Blick auf die goldigen Menschlein werfen. Mir fällt auf, dass zwei Bettchen leer sind. Gibt es einen Grund dafür?«

»Mitunter gefällt es dem Herrn, eines seiner Geschöpfe vorzeitig zu sich zu holen. Es steht uns nicht zu, seinen Willen in Zweifel zu ziehen …«

»Nein, nein …«, stotterte Twyla. »Es dauert mich nur, dass ihr Leben schon zu Ende ist, bevor es richtig begonnen hat.«