J.H. Praßl - Chroniken von Chaos und Ordnung. Band 2 - Telos Malakin. Prüfung

Noch hielt Chara aus. Und sie hing gewiss schon etwa ein Glas lang an diesem verfluchten Sims.

„Ihr werdet Euch nicht fallen lassen!“, zischte Assefs Stimme zu ihr hoch. „Der gesamte Innenhof ist voller Wachen. Sie haben Fackeln, also bleibt an der Wand und rührt Euch nicht!“

Chara hatte kein Problem mit den Schmerzen. Aber diese elende Müdigkeit! Das Blut, das in zäher Unaufhaltsamkeit aus ihrem Körper quoll, um sich in einer Lache am Boden zu sammeln, machte die Sache noch deutlich schwerer. Alle Muskeln in ihrem Körper waren angespannt, jeder noch so winzige Ausschnitt ihrer Haut von Schweiß bedeckt, die Gelenke knirschten unter ihrem Gewicht und unaufhörlich floss das Blut.

„Was, wenn die nicht verschwinden?“, presste sie in einem schwachen Moment hervor.

Assef El’Chan schoss ihr die Antwort förmlich entgegen. „Keine Fragen! Jede Frage überschattet das Ziel, das Ihr vor Augen habt. Ihr werdet an nichts anderes denken! Nur an das Ziel, auf das Ihr hinarbeitet! Keine Fragen! Nie!“

Also blieb sie hängen. Wie lange, konnte sie hinterher nicht mehr sagen. Als El’Chan ihr den Befehl gab loszulassen, balancierte sie bereits den schmalen Grat zwischen Delirium und Ohnmacht entlang. Auch das war nichts Neues. Es hatte Phasen während der letzten Monde gegeben, da musste sie tagelang ohne Schlaf auskommen. Die anderen Assassinen nahmen Drogen, um diese Durststrecken zu überstehen. Jeder Assassine hatte quasi uneingeschränkten Zugang dazu. Sie selbst hatte die Rauschmittel verweigert. Sie nahm sie nur um abzuschalten, rauchte ein zwei Pfeifchen, wenn sie die innere Glut, die ihr manchmal zu Kopfe stieg, dämpfen wollte, und um ihre Gedanken geschmeidig zu halten. Nicht aber während der Ausbildung. Wenn man wirklich gut darin werden wollte, alles zu ertragen, musste man dazu bereit sein, noch mehr zu ertragen. Darum verzichtete sie auf den Rauschzustand zum Zwecke der Erleichterung.

Sie lag auf dem Boden, als sie wieder halbwegs bei Sinnen war. Zwei Wundärzte waren damit beschäftigt, ihre Verletzungen zu behandeln. Assef El’Chan war nirgendwo zu sehen.

„Das hätte genäht werden müssen“, bemerkte einer der beiden und zeigte auf die Narbe an ihrem Hals. Es war die lange Narbe über ihrer Kehle, die sie sich im Kampf gegen die Orks zugezogen hatte – mit ihrer magischen Zweililie. „Und was die Verletzung an Eurem Bauch anbelangt … Es ist ein Wunder, dass Ihr die überlebt habt.“

Der Mann war kein Aschraner. Seiner Aussprache nach kam er aus den Küstenstaaten.

„Ein Wunder …“, flüsterte Chara schwach. „Ich war einfach noch nicht so weit.“

Der Mann sah sie befremdet an. „Den Tod nimmt man nicht auf die leichte Schulter.“

Als der letzte Verband an seinem Platz saß, richtete sich Chara leise stöhnend auf und massierte sich die Fingerknöchel. „Wenn man ihn auf die schwere nimmt, wird er zu einer Belastung. Das macht die Sache mit dem Tod nicht leichter.“

Chara stand auf und blickte aus dem hohen Fenster, das neben zwei weiteren die Außenwand des Zimmers schmückte. Die Sonne war längst noch nicht aufgegangen, doch sollte sie bald nach Billus aufbrechen. Es war also an der Zeit zu packen und die Assassinenhochburg zu verlassen. Während in ihrem Rücken die Tür aufging und ein Mann mit einem Tablett eintrat, ging Chara durch den gegenüberliegenden Ausstieg auf die Brüstung hinaus. Weit unter ihr in der Oase Hadiy ragte der Turm Mon Asuls in den Himmel, Al’Jebals Machtsitz.

Wiedersehen

Als die ersten Sonnenstrahlen die noch kühle Morgenluft des Ljosdags, der ersten Trideade im Kranichmond, zögernd anwärmten, trat Thorn aus dem Tor des Nebenhauses in den Innenhof der Festung. An der Burgmauer entlang steuerte er den Hauptturm an, wo eine der beiden Wachen die schwere Holztür aufschob, die ins Turminnere führte. Bis auf die beiden Männer war ihm keine Menschenseele begegnet. Auch, als er die gewundene Treppe in die siebte Etage hochstieg, kam ihm niemand entgegen.

„Ich werde erwartet“, bemerkte Thorn auf Aschranisch, als er am Ende der Treppe den beiden Wachen gegenübertrat, die an der Doppelflügeltür zum Besprechungsraum Posten bezogen hatten.

„Und?“, gab der breitere der beiden Wachmänner in dunklem Gambeson und Kettenhemd barsch zurück.

Thorn warf einen unsicheren Blick in den Raum dahinter, der leer zu sein schien. „Ist das der Besprechungsraum?“

Ein knappes Nicken von Seiten der Wachen folgte.

„Na dann“, meinte Thorn leichthin und wollte sich zwischen den Männern hindurchschummeln. Sie hoben fast zeitgleich ihre Arme und hielten ihn mit einem harten Stoß gegen die Brust zurück.

„Euer Name“, befahl der Breite knapp.

Thorns Zähne knirschten kaum merklich: „Thorn Gandir.“

„Kħönnt aintreten.“ Die beiden Männer nahmen ihre Hände herunter und ließen ihn passieren. Erneut stellte Thorn fest, dass sich die Aussprache eines Aschraners deutlich von seinem Akzent unterschied. Egal wie sehr er sich auch abmühte, die Landessprache wie ein Einheimischer zu beherrschen, es würde ihm nie gelingen. Er hatte während der Zeit seiner Ausbildung Aschranisch gelernt und sich mittlerweile daran gewöhnt, die Sprache auch zu benutzen. Hier sprachen alle Aschranisch. Und allmählich erschien ihm die anfangs so befremdliche Sprache fast so vertraut wie seine Muttersprache.

Die Tür fiel knarrend hinter ihm ins Schloss. Ratlos musterte Thorn die leeren Stühle, die sich um die längliche, aus massivem Holz gefertigte Tafel reihten. Der halbrunde, karg eingerichtete Raum war menschenleer und still. Thorns weiche Lederstiefel verursachten auf dem steinernen Boden ein kaum hörbares Schlurfen, als er um den Tisch herum zu einem der fünf schmalen Fenster schritt, die auf der anderen Seite der Tafel einen Blick ins Freie gewährten.

Die Öffnungen in der Mauer waren verglast, ein Luxus, den er nur von den aufwändigsten Gebäuden Valianors her kannte. Thorn stieß die beiden Läden des ersten Fensters auf und steckte den Kopf ins Freie. Eine kühle Morgenbrise zerzauste seine Haare, als er seine Augen an der Turmmauer nach unten und schließlich über den Innenhof gleiten ließ. Von hier oben erschloss sich ihm die Verteidigungsanlage der Festung kaum besser als vom Burghof aus. Aber der Anblick der Wachposten, die über die Mauern patrouillierten und das Tor sicherten, vereitelten ohnedies jeden Gedanken an Flucht.

Flucht … wie oft hatte er in den letzten Monden mit diesem Gedanken jongliert. Flucht , Flucht , Flucht …

Als er seinen Kopf hob, bot sich Thorn ein neuer faszinierenderer Anblick. Vor seinen Augen breitete sich der dunkelblaue glitzernde Teppich des Meers der Ruhe aus. Das Bild jenseits der Mauern hinterließ eine Ahnung von der Größe und Erhabenheit Amaleas und Thorn wurde es für einen winzigen Augenblick leichter um seine Seele. Freiheit – das war es, was er zu fühlen glaubte, trotz seiner selbst gewählten Gefangenschaft und der trüben Aussicht auf eine Zukunft, die Ungewissheit und Angst versprach.

Ein leises Rauschen kündete von einem sanften Wellengang. Das ferne Krächzen von Möwen, die über den Wellen im Wind tanzten, trieb trotz der massiven Wehranlage dieses unerschütterliche Gefühl von Unendlichkeit über die Mauern an das Fenster heran. Er atmete tief ein und schloss die Augen. Seine Gedanken holten ihn zurück nach Alba. Bedächtig schritt er durch das grüne Meer aus Gräsern, die sanft vor ihm dahinwogten, während seine Hände über die Spitzen der knielangen Grashalme strichen. In der Ferne zeichnete sich der dunkelgrüne Teppich der Wälder ab, die Thorns Zuhause wurden – Albion . Thorn meinte, den Gesang einer Elfe zu hören …

Wir stehen an einer Gabelung, Thorn Gandir, und ich werde dir eine neue Richtung weisen. Du wirst dich wehren, wirst dich winden, du wirst zappeln und schreien, doch am Ende wirst du mir dankbar sein. Denn ich habe gerettet, was von dir noch übrig war. Und was ich geschaffen habe, halte ich am Leben.