Данияр Сугралинов: Level Up. Рестарт (СИ)

Прокачавшись, я займусь тем, что задумал — бизнес с высокой социальной значимостью. Все навыки не перекачаешь, а потому прокачка уровней ими актуальна будет недолго, после чего придется погрузиться в активную социализацию с помощью тем, кто нуждается, выполнением квестов и повышением моей репутации среди большого количества людей.

Но все это — начиная со следующей недели. А на этой, в оставшиеся три дня, мне надо закрыть «хвосты».

Выполненные за сегодня задачи приносят мне еще девятьсот очков опыта: «После переезда отдать ключи от старой квартиры Вячеславу 'Сяве' Заяцеву», «Вернуть собаку Ричарда ее владелице Светлане Мессершмидт» и «Сменить квартиру на меньшую», которая актуализировалась в просто «Сменить квартиру».

Вечером звонит Яна и, не здороваясь, говорит:

— Панфилов, я без предисловий, завтра в десять утра будь у ЗАГСа.

— Буду, — отвечаю и слышу гудки.

Раньше я мог бы встать в позу, мол, что за категоричность, а может, я не могу в десять, и что за командный тон, но сейчас не вижу в этом никакого смысла. Я могу — я буду. Тон может быть любым, важнее суть сообщений, который люди пытаются донести друг до друга. Человек может быть уставшим, больным, не иметь времени на долгие разговоры — тон не важен, важен смысл.

После разговора с Яной я собираюсь на пробежку. В новой для себя части города, без Ричарда... Честно говоря, немного волнуюсь. В планах — заодно исследовать район и зайти в магазин купить продукты.

Из двора дома выбегаю на улицу и бегу, огибая квартал и вспоминая, как впервые так же бегал по городу после ухода Яны, как открывал для себя незнакомые улицы, переулки, перекрестки, которые не изведал за тридцать два года жизни в этом городе. Городе, в котором я родился, в противовес виртуальному Азероту, в котором я знал каждый закоулок и каждую пещеру.

Пока бегаю, мне звонит Сява, спрашивает меня, как устроился, и благодарит за жилье.

— Дорога ложка к обеду, Фил, ты же понимаешь. Ты конкретно помог, я не забуду.

Вернувшись домой, я готовлю ужин, съедаю и ложусь спать.

Завтра насыщенный день: первый рассвет в новой квартире, бокс, развод, последний день в «Ультрапаке», первый целый день без никотиновой ломки и встреча со старыми друзьями. А вот тренажерку, наверное, придется пропустить — ее просто некуда втиснуть.

Сплю, как убитый, и в этот раз меня никто не беспокоит.

Утро выдается бурным, потому что система будит меня почти в семь утра, руководствуясь какими-то своими инструкциями про фазы сна, так что, в спешке собравшись, на бокс я опаздываю на пару минут, но мне везет — опаздывает и сам тренер, и мне это сходит с рук.

Третья тренировка дает прирост в процентов пять к навыку рукопашки и в пять раз больше — к навыку бокса. Немного подрастают выносливость, ловкость, сила, и, возможно, это не все — у меня просто не было времени отследить, что еще могло подняться с одной тренировки.

Тренер чуть ли не сквозь зубы замечает:

— Быстро учишься, Фил. Лишь бы кураж не потерял...

После бокса еду в ЗАГС. Яны еще нет, и я остаюсь ждать ее у входа. Она задерживается уже больше, чем на десять минут, и я решаю позвонить ей.

— Еду, я, еду, Панфилов. Жди! — раздраженно отвечает она и отключается.

Минут через двадцать ожидания возле ЗАГСа останавливается уже знакомый мне джип Владика, откуда с передней двери выходит Яна и, переходя дорогу, направляется ко мне. Владик остается в машине.

— Доброе утро, — приветствую ее я.

— Да-да, доброе, недоброе, не суть. Короче, у меня нет времени тянуть с разводом, я уже договорилась, подмазала, нас разведут в упрощенном порядке. Документы все подготовлены, тебе остается только подписать. Идем?

Выглядит она неважно. На замазанной тоналкой скуле просвечивает синяк. Веки припухшие, словно она вдоволь поплакала до встречи со мной, наспех смыв косметику и накрасившись вновь, второпях. На шее, перевязанной легким невесомым платочком, можно заметить следы, будто ее кто-то крепко хватал за горло.

— Ян, у тебя все в порядке?

Успеваю заметить, как она кидает быстрый искоса взгляд в сторону джипа.

— Идем, — говорит она, игнорируя мой вопрос.

Она уверенно ведет меня в нужном направлении и заглядывает в какой-то кабинет:

— Олеся Павловна, можно?

— Минуточку подождите, — слышу голос, очевидно, Олеси Павловны.

Яна прикрывает дверь и как-то устало опирается спиной об стену, смотрит в потолок и шумно вздыхает. Меня беспокоят ее показатели: дебафы «Недосып», «Депрессия», убитое в ноль настроение. Я смотрю на ее осунувшееся и постаревшее лицо, которое я так любил целовать, и мне становится жаль. Нет, не ее, а того, что не получилось, не срослось, не вышло. И все-таки ее тоже. Не знаю, что с ней происходит, но явно не все хорошо.