Юрий Черкасов - Краски последних дней

Облегченно выдохнув, он выбросил окурок и глотнул воды.

Сводка погоды, блок утешения, заменивший рекламу, – на сей раз от буддистов-радикалов, призвавших бороться за нирвану, которая «не резиновая», – и новости закончились. Сергей с удовольствием помочился – анархия, мать ее! – прямо на дорогу, неспешно застегнул ширинку и сделал несколько взмахов и приседаний, вяло размышляя, что делать дальше. То есть заночевать в поле, чтобы с утра проскочить городок, или же не оставлять эту хрень на будущее. Вечером оно как бы сподручнее – сумерки, все кошки серые и все такое, но зато с утра – неприятности, в основном, еще спят…

Начало следующей передачи он пропустил, а, прислушавшись, хмыкнул. Потоп породил глобальный бардак и всеобщую панику. Как следствие объявились новые ответвления всяческих конфессий, а заодно и множество мессий вкупе провидцами, если на одного божьего посланника двух талантов было много. Призывали они, в общем-то, к одному – умереть с их именем на устах, ибо только так можно было… Ну, короче, достигнуть той цели, к которой они вели.

Вот и сейчас по приемнику вещал один из тех, на кого вроде как снизошло – жаль, что не подоспевшая бригада санитаров из психушки. Передача велась с Урала, и от большой воды не самого оригинального кликушу отделяло несколько тысяч километров.

– Было мне видение… – медленно, со вкусом, словно смакуя деликатес, разносил очередную благую весть невидимый шарлатан. – Оказался я у ворот чистилища. Белое сияние, дивная музыка, чистота, лепота… – тихий всхлип, смешок и звук выдыхаемого воздуха.

«Да он траву курит!» – обалдело подумал Сергей.

– Очередь стоит. Ангелы с белыми и черными крыльями ходят с автоматами, тянут из очереди, кто приглянулся. Расстреливают за бугорком…

«Офигеть! – присвистнул Сергей. – Неужели все так плохо?»

– …молодух без очереди пропустили. Апостолам на утеху, видать. Черти в картишки дуются и анекдоты чешут. Бугор на Боливаре – не, на Пегасе – без очереди пролез. Херувимы с серафимами драку затеяли. Юнона с Авосем в кустах кувыркаются. Все чин-чинарем…

«Какой бред!»

– …подваливаю я к главному архангелу с вопросиком: «За что, говорю, кару на Землю напустили?» Тот вылупился на меня, аж уши заложило, как завопит: «А я тут причем?!» «А кто тогда устроил каку? Мне ведь интересно…»

Снова вкусный выдох и кашель.

– Короче, послал меня архангел. Во как! Обидно мне, братья, стало! Думал в дыню ему зарядить, да тут подвалил один ангелок лучистый, отвел в сторонку и разъяснил что к чему: «А что, говорит, ты хотел, братуха? Ведь сами айсберги ядерными бомбами расхерачили! Запустили реакцию!» «Угу! Согласен. Так то случайно вышло!» «Ага, случайно! Восемь бомб!!! Бог осерчал сильно. Запил». «Фу, жара. И че нам теперь?» «А ниче…»

Мессия, видно, поделился травкой еще с кем-то. Из динамика донесся хохот и крепкое ругательство.

– Спасайте, говорит, жучков-паучков. Они – самые безвинные! Очищайте землю от мусора. Баньте трекера! Косите бамбук…

Мессия впал в раж. В студии что-то упало и разбилось. Хохот захлебнулся. Раздался выстрел. Шум падения чего-то большого.

Сергей застыл.

Возня, идиотский смех, бессвязное бормотание, треск разрываемой ткани и внезапно четко и внятно:

– Воланд вернулся! Прорабом СМУ-6 в Нижнем работает. Франшиз – ёк! Красьте яйца, чучундры!

Грохот. Передача прервалась.

Сергей покачал головой. Все плохо. Очень плохо. Урал, скорее всего, скоро станет анархической вольницей типа «у кого пушка, тот и главный». И ему стало легче, хоть и не собирался туда. Проворчал:

– Значит, жучки-паучки…

Сергею вспомнилось, как, проезжая по Волыни, видел картину, которой позавидовал бы сам фон Дэникен, большой мастер трактовать пришельцев в качестве богов. Нет, тамошние аборигены не строили посадочных площадок для пришельцев, призывая тех спасти Западную Украину. Их «ракеты» уже прилетели. Те, кто не прорвался в Карпаты, куда злые отряды местной самообороны фильтровали еще дотошнее, чем святой Петр в рай, молились водонапорным башням, разбросанным по полям и весям, превращая летние ночи в оргии имени Ивана Купалы. Пылали костры, во тьму возносились искры и славословия всемогущей воде, чтобы та прошла стороной, наверняка приносились жертвы и вряд ли животными – эти были в цене… В общем, бред, нептунии с трезубцами и массовое помешательство. Что ж, каждому свое Чистилище.

Он завел мотоцикл и поехал вперед под девизом «Бог не выдаст – свинья не съест». Хотелось ему, если честно, оставить к ночи городок за спиной. Да и с утра себе это запланировал – если верить воспоминаниям, то после него открывалась прямая дорога к той цели, куда стремился. Сон, в общем, если будет, то спокойнее.