Илья Бессмертных - Симфония Вселенной

– Да, прости…те. В общем, тут данные по продажам за последний квартал, отец попросил занести.

– Спасибо, – взяв папку с документами и аккуратно положив её на стол, мужчина повернулся к незваному гостю, подошёл ближе и спросил:

– Это всё? – пытаясь тактично намекнуть парню, что тот загостился. «Уж лучше сидеть одному в кабинете, чем ещё минуту провести с этим недомерком», – признал про себя Артём.

– Д..да, всё. Спасибо, Мистер Велп, – спешно пролепетал парень и удалился.

– На здоровье! – с такой же быстротой и фальшью понеслась вслед ему фраза.

Наконец, мужчина погрузился в своё кресло и с неохотой приступил к работе. Он перебирал документы. Бумага была неприятной на ощупь, словно листья, поражённые какой-то смертельной заразной болезнью. С каждой страницей его начинало всё больше тошнить. Это состояние длилось уже больше года, но сейчас оно, кажется, достигло апогея. Артём вскочил со стула и побежал в туалет. Он тщетно дёргал за ручки кабинок под многократно повторяющееся недовольное «Занято!», и тогда, когда мужчина уже совсем отчаялся, между спинами людей в костюмах, как маяк спасения, сверкнул свободный писсуар. Артём склонился над ним, предвкушая то, как странно будет выглядеть, когда все увидят, что его тошнит туда. Тошнота не проходила, но и выдавить из себя Артём Велп ничего не мог. Честно говоря, никто и не посчитал бы странным, если бы его туда вырвало, но всех очень удивило то, что топ-менеджер уже несколько минут стоял, склонившись очень близко к писсуару, и смотрел в одну точку, открыв рот. Под еле сдерживаемый смех людей вокруг, он, краснея, быстро покинул уборную, расталкивая столпившихся со скоростью света коллег.

К чувству тошноты прибавился ещё и стыд.

В целом, день прошёл как обычно: встречи, документы, звонки, расчёты… Артём, только вернувшись с последней встречи, рухнул в кресло, которое просело под ним как хлипкий дом проседает от упавшего на него дерева, во время урагана. Тошнота уже почти прошла – она всегда носила временный характер. На часах было почти пять, а значит вскоре мужчина будет «свободен», в связи с чем он даже чувствовал еле заметное дыхание жизни, но и от него несло трупным запахом. Минутная стрелка щёлкнула, часы пробили заветные пять часов. В конце каждого рабочего дня Артём испытывал смешанные чувства: как птица, которую выпустили на волю, но обрезали крылья. Радость от ощущения свободы и горечь оттого, что воспользоваться ей он не может.

– До свидания, Мистер Велп, приятного вечера! – с тоской подняв взгляд с экрана телефона, рефлекторно бросила молодая ресепшионистка вслед хлопку двери. «Даже не попрощался», – фыркнув, отметила она про себя.

Сам же Артём уже сидел в машине, через открытое окно вдыхая аромат дождя. Машина была вторым его любимым местом, в котором, он, как ему казалось, жил. Мужчина, вздохнув, завёл автомобиль и тронулся. Мимо стёкол проносились люди, здания, обрывки фраз и чьи-то судьбы…, а вся машина была заполнена мыслями, уходящими далеко за сферу деятельности топ-менеджера.

«Бабочка-однодневка, Артём Велп. Будем знакомы!» – усмехнувшись произнёс мужчина, глядя себе в глаза, тускло отражающиеся в зеркале заднего вида. Светофор загорелся зелёным, и он снова переключился на дорогу.

Артём уже подъезжал к старому дому, времён советских вождей. Несмотря на огромные доходы, жизнь его нельзя было назвать роскошной – всё было вложено в мечту, которая должна была исполниться всего через пару лет. Самое выгодное вложение в жизни Артёма Велпа, а вложений он делал немало, это не подлежит сомнению.

Автомобиль мужчины не отличался от других машин этого района. Кажется, что туман специально каждый раз собирался именно в его дворе. Сказать по правде, туман действительно обожал двор Артёма, но пока что этот факт оставался для него неизвестным, как, впрочем, и для всех людей.

Замок, не без усилий, щёлкнул, и дверь со скрипом отворилась. Холод и мрак уже выбежали мужчине навстречу, радостно кружась вокруг его ног и обнимая за шею. Они были единственными, кто по-настоящему знал Артёма: они знали его даже лучше, чем он сам. В то же время мужчина не имел представления ни о мраке, ни о холоде, ни о себе толком.

Загадки и неизвестность начались ещё с детства. Артём не знал, как зовут его отца, не знал ничего о том, как он выглядит, и только фамилия «Велп» напоминала о родстве с загадочным иностранцем. На все вопросы о нём, мать ничего толком не отвечала. Но что касается её – к сожалению, здесь всё было гораздо прозаичнее. Мать Артёма уже длительное время болела и последние три года совсем не узнавала сына. Поначалу он сильно расстраивался и переживал, с каждым визитом отчаиваясь всё сильнее, но через какое-то время просто привык. Сейчас он только присылал деньги её врачу и социальным работникам, таким образом благодаря её за всё то, что она смогла ему дать в одиночку. Мужчина был неимоверно благодарен матери. Тем не менее, жизнь Артёму Велпу казалась приятной – он был окрылён своей мечтой и думал только о том, как бы побыстрее её осуществить. Ничто надолго не могло выбить его из колеи – даже сегодняшняя тошнота осталась позади, как кошмарный сон или мимолётное пересечение взглядами с незнакомкой…