Сарада Бёрд - В поисках утраченного

Я ошарашенно уставилась в его бездонные черные глаза: взгляд спокойный и уверенный. Он завораживал. Я не могла отвести взгляд от его глаз, не могла пошевелиться, словно приросла к месту.

«Точно! Его взгляд такой же, как вчера. Из-за него я не помню, что случилось, и как вернулась домой!»

– Не вини себя, что его нет рядом, – произнес парень так уверенно, словно знал, о чем я думала до его прихода.

– Я … – мне стало трудно дышать, язык еле ворочался, а сердце бешено билось – вот-вот выскочит из груди. – Я… я… не понимаю, о чем вы говорите, – запинаясь, произнесла я.

Меня бросило в жар. Если он не перестанет смотреть на меня, то случится самовозгорание, и тогда я вспыхну, как мотылек возле огня или снова потеряю память от воспламеняющего взгляда. Парень не сводил глаз, проникал своим взором в самую глубь моего «Я». И прежде чем незнакомец резко отвернулся, мне показалось, что прошла вечность. Как только он отвел взгляд, ноги мои предательски подкосились.

«Вот черт! Что это было? Он что сектант? Так, Сара, не бойся. Главное не смотри ему в глаза, тогда он не сможет тебя загипнотизировать. Не показывай, что боишься его», – мысли так и скакали у меня в голове.

Парень наклонился и поднял с пола выпавшую книгу.

– Ты не виновата, что его нет рядом, – повторил он, протягивая мне книгу.

Я быстро опустила глаза и уставилась в пол.

– Берешь или нет? – парень продолжал держать книгу в руках.

– У меня аллергия на пыль, только и всего, – протараторила я, не поднимая головы, и, выхватив книгу из его рук, бросилась к выходу из зала.

Добежав до двери, со всей силы навалилась на нее плечом как раз в тот момент, когда кто-то открыл ее с другой стороны. И – уаа! – не удержавшись, я пролетела вперед да с размаху впечаталась в пол. Острая боль пронзила руку от локтя к плечу, я вскрикнула, и слезы брызнули из глаз. Парень тут же подлетел ко мне, схватил за руку и испуганно прошептал:

– Ушиблась? Больно? Покажи где? Крови нет?

Я осторожно вытянула ушибленную руку: рассмотрев со всех сторон, обнаружила, что крови нет, вот только локоть немилосердно пульсировал.

– Кажется, я упала прямо на локоть, – всхлипывая, простонала я.

– Как же так, милая, прости! – надо мной склонилась полная женщина. Она смотрела на меня сквозь бифокальные очки, губы ее дрожали, а на лице отразился страх.

– Я отвезу тебя в больницу, – заявил парень. – Вдруг у тебя перелом.

– Не нужно, это ушиб, – и в подтверждение своих слов попробовала согнуть руку в локте. – Ай! Как больно!

– Вставай, поедем в больницу, сделаешь рентген, – настаивал парень.

– Милая, лучше съезди, проверь, – поддержала женщина.

– Нет у меня перелома, это ушиб. Приложу холод, и все пройдет, – я аккуратно поднялась, но на всякий случай решила проверить: приложила руку к стене и навалилась на нее всем своим весом. – Видите, нет перелома, – я указала на прямую руку. – Она бы подогнулась, если бы была сломана.

– Ух, что же ты неслась как угорелая? – взволнованно спросила женщина.

– Я… ммм… – краем глаза я заметила, что сумеречный парень рассматривает меня, и на долю секунды в его глазах мелькнула злоба. Не знаю почему, но я соврала:

– Там на двери была жирная муха… она жужжала… и я хотела ее прибить. – И быстро сменив тему, продолжила: – Я взяла книгу, но я не записана в библиотеке.

– О, тогда пойдем, я оформлю на тебя формуляр. – Женщина улыбнулась и направилась в читальный зал.

Она оказалась библиотекарем. Выяснилось и то, что я пришла в обеденный перерыв, вот почему в библиотеке никого не было. Пока она оформляла читательский билет на мое имя, я украдкой рассматривала парня: он находился рядом – стоял возле стойки выдачи книг, одетый во все черное, начиная с замшевых туфель и заканчивая стильной рубашкой.

«Реально? Замшевые туфли здесь в деревне? Как он сохраняет их чистыми, такое вообще возможно?» – оторвав придирчивый взгляд от туфель, я отметила, что черный цвет ему подходит – хорошо смотрится с его черными глазами. Волосы у парня тоже были черные, совсем как у моего брата. Настоящий «человек в черном».

– Ну что ж, Сара, какую ты книгу выбрала? – спросила женщина.

– Вот эту, – я положила на стойку книгу.

– Хороший выбор, деточка. «Ковчег» 9 9 Роман американского писателя Дэвида Мэйна, преподносящий читателю авторскую версию такого драматического для всего человечества события, как всемирный потоп. редко кто берет почитать. У нас ее читал только Франсуа, ведь так? – и она обернулась к маячившему возле нас парню в черном.