Сергей Яковлев - Драйверы

Голова у Маги кружилась, кровь текла по лицу, заливала глаза. Он немного сбавил скорость, выключил фары и габаритные огни…

Так проехали километр, еще один… Остановились.

Расул был убит наповал. Три пули попали в него. Одна в шею, и две в голову. Салех — только ранен. На взгляд Маги, не тяжело — в плечо, но рана выглядела не очень хорошо — дырка от пули была большая… И крови вытекло много.

То ли от болевого шока, то ли от потери крови, Салех потерял сознание. Бледное лицо, закрытые глаза… Мага перевязал его, затем достал из аптечки шприц с каким-то противошоковым дерьмом и прямо через одежду воткнул иглу в предплечье. Почти сразу же ресницы парня затрепетали, и он открыл глаза.

Лучше бы не открывал — сразу же слезы потекли, лицо исказила судорога, зарыдал… Мужчина называется! Хотя, какой он мужчина? Мальчик… Да, мальчик, и так неудачно начал…

Самого Магу, слава Аллаху, только слегка зацепило: пуля содрала кожу с головы чуть повыше лба, но крови тоже много натекло. Свою рану Мага обтер клоком ваты и залепил куском пластыря. Пока сойдет.

От удара пули по голове у него, наверное, случилось небольшое сотрясение мозга: в глазах — разноцветные круги, шум в ушах. Совсем нехорошее дело получалось.

Превозмогая слабость, Мага перетащил убитого Расула на заднее сиденье, помог рыдающему Салеху пересесть вперед, завел мотор и включил скорость. Оставалось одно — побыстрее возвращаться в город. В таком состоянии нечего было и думать еще раз соваться к «КамАЗу»…

Интересно — спидометр врет, или я с ума сошел? Уже — девяносто, даже больше… Дрожит стрелка спидометра, трепещет, но еще ползет вправо помаленьку, по чуть-чуть… Сотня…

Это предел, быстрее — не идет. Педаль газа я уже плотно припечатал. Прилипла нога к полику, и скоростей в коробке больше нет. К сожалению…

Но все равно, не едет — летит машина.

«Ты лети, лети, моя машина. Эх, как много вертится колес. И какая чудная картина, когда по рельсам мчится паровоз…»

Скоро спуск длинный будет — я этого монстра под гору еще немного раскочегарю.

Дизель под кабиной басом рычит, ревет по-самолетному. Воет. Жара — как в парилке. Черт, надо было печку выключить, но сейчас мне не до этого. Уж чего-чего, а жару я как-нибудь переживу…

В повороты вхожу, не снижая скорости, и он, красавец, «держит» дорогу своими десятью колесами. Идет, как влитой в трассу, не юзнет, не шелохнется.

«Камаз-5410», тягач без контейнера и плечевого прицепа-платформы, осмелюсь доложить — это нечто. Это реактивный снаряд, это почти болид «Формулы-1». Фантастика. Я не знаю, почему наши татарские ребята не участвуют на таких самоходах в каких-нибудь международных коммерческих гонках постоянно. С одних призовых можно было бы зарплату работягам на конвейере в Набережных Челнах платить. Обычный «КамАЗ», замечу, серийный, без каких-либо прибамбасов… И не надо ничего усовершенствовать, переделывать, как для ралли «Париж — Даккар». Видел я по ящику те машины, что в ралли участвуют — они даже внешне на этого трудягу-тягача не похожи, хотя тоже числятся за «КамАЗом». Только фирменный знак от машины и остается, а на самом деле…

Ну, давай, браток, давай… Прибавь еще немного — ты же хорошая машина, ты просто отличная машина. И дизель у тебя — Ахмет говорил — форсированный…

Достану их до Лодейки, или нет? Нет, скорей всего до Лодейного Поля мне этот джип не догнать. Или догоню? У них машина тоже неплохая. Правда, особо спешить они не должны — ведь они не знают, что я гоню им вслед.

А зачем им теперь спешить, рисковать? Едут себе степенно и чинно, как нормальные законопослушные граждане. Наверное, для них это обычное дело, простая бандитская работа. Ну, стрельнули себе, развернулись и поехали назад. Если бы Борька им из своего «УЗИ» в задницу не саданул, может, и задержались бы еще немного — нас с Бобом прихлопнуть. Как мух, или баранов.

Не вышло, сволочи — барашки зубатые попались!

Давай, родной, ну прибавь еще, «камазик»…

Все же припозднились мы, надо было сразу рвать за ними. А куда — сразу? Пока прицеп с контейнером Борька отцеплял, то да се — много времени потеряли. Минут на десять-пятнадцать они впереди. Не меньше.

Но я догоню их, сдохну, но достану этих выродков…

Я вцепился в баранку испачканными в крови Ахмета руками и раскачивался вперед-назад, как притырнутый. Правая нога на педали газа прямо закостенела. До рычага переключения скоростей я даже не дотрагивался — как залудил шестую, так на ней и шел. И в горки, и с горок, и на поворотах не снижал.