Виктор Тихомиров - Чапаев-Чапаев

— Выпить, выпить! Немедленно все должны выпить! — задорно воскликнула она, поднимая хрустальную стопочку с налитой кем-то водкой.

«Малиновый жилет» тотчас обронил из глазницы рубль-монокль прямо себе в бокал с темно-красным вином, скрывшим монету.

Уговаривать никого не пришлось, вино лилось рекой, казалось даже, что звон стаканов и шум винных струй не прекращался ни на миг. Какие-то ветры пронеслись по комнате, опрокинув вазу с конфетами «Мишка на Севере», рассыпавшимися по всей скатерти. Звучала разнообразная музыка и выкрики делались все громче, поскольку у каждого гостя обнаружилась масса интереснейших тем, для сообщения окружающим.

— Выпьем все как один, за рост благосостояния! — громыхнул из угла мужчина в малиновых галифе и с луженой глоткой, — даешь, как говорится «каждому по потребностям» и бесплатно! Чего ж еще? — окончил он тост вопросом ни к кому, и немедленно выпил.

— Да! Потому что любовь не продается! — подал голос осмелевший от выпитого Макаревич и потянул из-за спины гитару.

— Во-во! — послышались одобрительные голоса, — врежь-ка, цыган, как следует!

— Это уж будьте покойны, — зловеще посулил музыкант и внезапно закричал так, будто его резали. Лицо юноши при этом исказилось специально для наглядного выражения чувств, что обуревают человека, если его вдруг принимаются, вот именно, ни за что ни про что, резать. Разница состояла в том, что вряд ли жертве душегубов пришло бы на ум наигрывать при этом на музыкальном инструменте.

Студент же играл, причем складно и, кажется, изо всех сил. Гитарный звук даже перекрыл радиольного Магомаева. Гости все обернулись на крик и не вдруг сообразили, что кудрявый молодой человек, ни что иное делает, как поет. Слов никто понять не смог, ведь это был незнакомый иностранный язык. Поскольку вечеринка была явно закрытого типа, то все и решили, что это нарочно так задумано, чтоб с запретной «музычкой».

Толпа мигом обступила музыканта и почти навалилась на него, дыша свежим перегаром и тараща глаза. Многие принялись мотать в такт головами, возможно более во хмелю, чем от музыки.

Один из примкнувших к слушателям был тот самый, недавно в составе банды грабивший студента, и побитый Перцем, субъект. На этот раз он был без приятелей, просто в качестве приглашенного охранника. Тот ему и даму разрешил взять для отвода глаз. Секретный охранник сразу потащил свою спутницу поближе к певцу, и зашептал ей горячо в ухо:

— Я-то знаю его! Мировой чувачина!

Совершенно забыв о мстительном чувстве, которого все равно было не напастись на все случаи, он все толкал даму впереди себя, пока не прижал ее прямо к Макаревичу. Тот закричал пуще прежнего, поскольку почти признал побитого грабителя, хоть и не на сто процентов. Но энергия победителя, помноженная на присутствие возлюбленной, плюс сознание собственной талантливости, делали его неуязвимым. Ситуация принадлежала ему.

Все это заставило некоторых жадно выпить, тем более «малиновый жилет» буквально из-под земли вырастал с бутылкой и стаканом, стоило только заблестеть чьим-либо глазам в желании опрокинуть стопочку.

Как только Макаревич смолк, все сдвинулось с мест и загалдело на разные лады. Слово «чувак» вынырнуло откуда-то и повисло в воздухе. Преобладал, впрочем, крик: «Еще давай!»

— Опомнитесь, товарищи! — воскликнул не совсем еще пьяный гость в кителе без погон, тот самый, что притащил охранника. — Вы только задумайтесь, куда зовет эта вот музыка?! К чему она призывает? — горестно причитал он, удерживаясь от падения за дверную притолоку, — с такими песнями нам ведь коммунизма никогда не построить!

— Это точно! — радостно заржал владелец малиновых галифе, — вот это ты в точку попал, — кажется, от души обрадовался он. Затем вдруг протрезвел и отчеканил убежденно, — ни за что на свете не построить!

Макаревич тем временем совсем разгулялся и собрался было исполнить на волне успеха еще номерок — другой, но Раиса, раскрасневшаяся, как рак, строго на него глянула ледяным, неузнающим взглядом, а затем кокетливо и несколько истерично, поскольку вечер явно развивался не по плану, объявила:

— А сейчас главный номер нашего вечера — «поросенок по-Дюссельдорфски»!

Макаревич так и не взял первого аккорда, зачарованный зелеными глазами сослуживицы и почуявший вдруг острый интерес к рецепту поросенка. В воздухе образовалась тревожная звенящая тишина.

Впрочем, один, неохваченный тревогой гость, дотянулся и звонко шлепнул хозяйку по эффектно обтянутому дорогой тканью заду. Гитарист рванулся влепить тому пощечину.