Федор Сологуб - Том 1. Книги стихов

Под одеждою руки скрывая,
Как спартанский обычай велит,
И смиренно глаза опуская,
Перед старцами отрок стоит.
На минуту вопросом случайным
Задержали его старики, –
И сжимает он что-то потайным,
Но могучим движеньем руки.
Он лисицу украл у кого-то, –
И лисица грызет ему грудь,
Но у смелого только забота –
Стариков, как и всех, обмануть.
Удалось! Он добычу уносит,
Он от старцев идет, не спеша, –
И живую лисицу он бросит
Под намёт своего шалаша.

Проходя перед злою толпою,
Я сурово печаль утаю,
Равнодушием внешним укрою
Ото всех я кручину мою, –
И пускай она сердце мне гложет,
И пускай её трудно скрывать,
Но из глаз моих злая не сможет
Унизительных слёз исторгать.
Я победу над ней торжествую
И уйти от людей не спешу, –
Я печаль мою злую, живую
Принесу к моему шалашу,
И под тёмным намётом я сброшу,
Совершив утомительный путь,
Вместе с жизнью жестокую ношу,
Истомившую гордую грудь.

Вчера в бессилие печали
Я был угрюмо погружён, –
Слова докучные звучали,
И чьи-то тяжкие шаги.
Из-за угла за мной следили
Глаза неутомимых жён,
За мной по улицам ходили
Неумолимые враги.

Вне миров проносился
Неразгаданный сон.
Никому не приснился
Никогда еще он.

Непреклонною волей
Он стремился вдали
От небесных раздолий
И от тесной земли.

Он бежал человека,
Бытия не желал,
Но от века до века
Всё кого-то искал.

Кто дал мне это тело
И с ним так мало сил,
И жаждой без предела
Всю жизнь мою томил?

Кто дал мне землю, воды,
Огонь и небеса,
И не дал мне свободы,
И отнял чудеса?

На прахе охладелом
Былого бытия
Природою и телом
Томлюсь безумно я.

Я от мира отрекаюсь,
Покрываюсь тёмной схимой
И душою устремляюсь
В тот чертог недостижимый,
Где во мгле благоуханий,
В тихом трепете огней
Входит бледный рой мечтаний
В круг больных и злых теней.

Грустная светит луна,
Плещется тихо волна,
И над рекою туман.
Тяжко задумался лес.
Хочется сердцу чудес,
Грезится милый обман.

Я смотрю в немую твердь,
Где лазурными очами
И блестящими лучами
Улыбается мне смерть.

Там прозрачно тучи тают,
Там покорно и мертво,
Там багряно умирают
Грёзы сердца моего…

В томленьях жизни несчастливой
Меня забавишь только ты,
О муза дивно-прихотливой
    Мечты!
В разгаре грусти безнадежной
Ты предстаёшь душе моей,
Ее пленяя лаской нежной
Мир озаряющих лучей.
Забыты жгучие обиды,
В душе смолкает гордый гнев,
Как перед взорами Киприды
  Пленённый лев.

  Для чего в этот пасмурный день
  Вдохновенье венчало меня?
    Только смутная тень
  На душе от порочного дня.

И напрасно кипит напряжённо мечта, –
  Этот мир и суров, и нелеп:
  Он – немой и таинственный склеп,
Над могилой, где скрыта навек красота.

  Над могилой лампада горит, –
Но к чему мне её вопрошающий свет,
  Если каменным холодом плит
Умерщвлённый кумир мой бездушно одет?

Я – недужный ребёнок. В постели
Мне неловко и больно лежать.
Горячо мои щёки зардели.
Приласкай, приласкай меня, мать!

Нет, не надо, – тяжёлые руки
Отыми от горячей груди,
Позабудь про сыновние муки,
И уйди, – дорогая, уйди.

Я поглубже в подушки зароюсь,
Я глаза поплотнее зажму
И в стыдливых мечтах успокоюсь, –
Не мешай же ты сну моему…

В средине сумрачной зимы,
Когда седая вьюга злилась,
Под вечерок собрались мы, –
И за полночь беседа длилась.
Про всё, что в мире той порой
Свершалось доброго иль злого,
Была у нас в беседе той
Речь благородная готова.

Расстались мы, – и ночь прошла,
Нас утром встретила работа;
Неотразимая, ползла
К нам повседневная забота,
Но не смутила нас она, –
А то, чему посвящена
Была в тот день вся наша сила,
Словам ночным так чуждо было…