Михаил Мазель - Два слова об очевидном

Возможно, я банальности несу.
Возможно… Жизнь сама порой банальна.
Лишь свет один уходит радиально
(пускай сейчас и полночь на носу).

Лишь только б доверять карандашу…
(Свет тоже состоит порой из капель).
Прости, читатель, я совсем не спятил.
Пусть и опять банальности пишу.

Пусть меня забудут те, кто меня не понимают.
Поброжу тут в пустоте, только мудрости внимая.
И шагну назад опять к новым возгласам и лицам.
И начну закон искать,
не стремясь вернуть сторицей.

Я хочу на мир глядеть долго с высоты балкона,
не прося, чтоб были впредь
звёзды к людям благосклонны.
Если только иногда – звука, ставшего целебным:
чтоб всходили города,
чтоб не стало слово хлебным.

Шепчет кто-то мне: «Замри!»
Я и так всему внимаю.
Ночь, отчалив от перил,
разлилась от края к краю.
Может, кто-то там за ней
ждёт мои слова и строчки…
За гирляндами огней спят грядущие денёчки.

Я использую рифмы простые.
Я записан в плохие поэты.
Гордость или, вернее, гордыня
иногда возмущаются этим.

Ведь простые – не значит плохие.
Есть душа и присутствуют мысли.
Боль и радость слагаю в стихи я,
в образ некий, что временем смылся.

Существую я с кредо «Будь проще».
А стихи – часть его отраженья.
Гениальность поэту не прочат.
Гениальность – она от рожденья.

Простота – воровства много хуже.
Но не будем две истины путать.
Простота – украшение дружбы,
путь кратчайший меж сердцем и сутью.

Кто мне скажет, откуда берутся
в нашей жизни слова в те моменты,
что печалью и грустью зовутся?..
Кто потом расставляет акценты?
Строчки рвутся из сердца беззвучно.
Чаще – просто лежат на бумаге.
Ждут их те, кто был нами приручен…
Шепчут,.. бр е дя, незримые маги.

Эти маги являются снами.
В темноте мы дыханье их слышим.
И проходят мгновенья часами,
иногда торжеством наивысшим.
Утром чувства вновь прячутся в сердце
в пожеланьях добра адресатам.
Но закрыты незримые дверцы.
И опять мы сродни арестантам.

И опять впереди две дороги.
И опять нам стоять на распутье.
У игры всегда правила строги.
У решеток, как правило, прутья.
И приходится снова бороться
и решать: «Ну, а что тебе надо?»
А в груди сердце глупое бьется
в ожидании нежного взгляда.

Ночь проходит незримо, неслышно
разливается кляксой из фляги.
И опять торжеством наивысшим
застывают слова на бумаге.

Когда-то мне казалось: поэты – полубоги.
Andante sostenuto. Как избежать тоски?
Я делаюсь придатком мной выбранного блога,
немного бородатым, сжимающим виски.

Узлами завязались, как бантами, детали
(не всё, что было раньше,
размылось как фантом).
И уваженье к слову вконец не уболтали
поэты незнакомые… Я, в целом, не о том.

Andante sostenuto. Вдох – выдох. Не поверю!
Ведь, правда, не напрасны скрещения дорог?
Ах, Фредерик! Ах, Вольфганг! Я не хочу резвее.
Я не хочу сегодня. Мне грустно. Я продрог.

Когда-то мне казалось: поэты – полубоги.
Allegro – Largo – Presto. Я драть не стану бровь.
Я не найду отгадки. Я не взорву берлоги.
Но пусть сомненьем скрипок
вскипает снова кровь.

Возможно, я не верю, как раньше, поминутно,
но все-таки терзаю, прислушиваясь, прядь.
В наушниках стихает andante sostenuto
и буквы опадают, как ангелы, в кровать.

Тонкие линии струям подобны дождя.
Шрамы – не шрамы. Стекло – не стекло.
Всё прозрачно.
Ангел ли плачет,.. не скажешь ты, даже, взойдя.
Даже войдя… если выйдет. Так смысл утрачен?

Ты говорила мне что-то о крыльях? Прости…
Я не забыл. Я не знаю, откуда те строки.
Я не пытаюсь. Те линии вовсе не стиль.
Я не пытаюсь быть мудрым,
бесстрастным, жестоким.

Жёсткость совсем не моё в этом всём амплуа.
Смоет брикеты страданий не слёз паутина.
Я не про лето. Летать… Неплохой ритуал.
Тонкие линии могут соиться в картину

Нечто подобное видел я в завтрашнем сне.
Тают следы на полоске, впитающей слёзы.
Ты говорила о крыльях?.. Я всё о весне…
Волны уходят обратно. И всё же не поздно.