Елена Черская - Письма другу

Бабочки крылышками в животе
машут…
Перехватывает дыханье…

Бабочки крылышками в животе
пляшут
Мозговое порханье…

Я безумна во тьме страсти?…
Что Вы, деточка,
Вы в уме…
Вы больны счастьем…

Оберег на плече
подмигнет мне салатовым глазом.
Я к тебе прирастаю
от раза до раза…

Я к тебе прирастаю
намертво, крепко,
как к привитому дереву
новая ветка…

Понимаю, ответить не можешь…
Напишу и сама же прочту.
Напишу я опять
и, похоже,
научилась писать в пустоту.
Напишу и отправлю,
как в топку.
Я тебе посылаю привет.
Я опять нажимаю на кнопку,
без надежды
на скорый ответ…

Сердце к сердцу, стук в унисон,
запоздавшее счастье моё.
Колокольный стоит перезвон,
ты моя, я твоя, всё твоё…
Мне с тобой хорошо-хорошо,
не хочу ничего понимать,
и не важно, что время пришло,
никуда не хочу отпускать…

Я хочу, чтоб ты хотел вернуться,
уезжая в свой далекий мир.
Чтоб мечтал волос моих коснуться,
чтобы помнил, чтобы не забыл…
Больше никогда не разминуться.
Каждый миг с тобой неповторим.
Я хочу, чтоб ты хотел вернуться,
уезжая в свой далекий мир…

Сентябрь, усмехнувшись сквозь слезы,
погладил холодной рукой —
Ты пледом укройся, заноза,
а то неуютно со мной…
А я намелю и наполню
любимым твоим кофеём…
и вот, согреваясь любовью,
на пару сидим с сентябрём…
А ты, приобняв свою осень,
уехал опять в никуда.
Ты там далеко, среди сосен
меня вспоминай иногда…

Без тебя мне опять одиноко сегодня и грустно.
Опадает листва, и рябина горит на ветру.
Листопад, сиротеют деревья… печально и пусто
и осколками льдинки лежат на земле поутру.

Солнце светит пронзительно, ярко, но что-то не греет,
и, продрогнув, тяну я озябшие пальцы к костру.
Опадает листва… и рябина все ярче алеет…
и осколками льдинки лежат на земле поутру.

Запорошило снегом с дождем, обостряются чувcтва.
Улетая на юг, птицы криком кричат в пустоту.
Без тебя мне опять одиноко сегодня и грустно.
Опадает листва… и летит… и рябина горит на ветру.

Какая мука… без тебя… прожиты эти дни.
Их сорок, сорок два… сегодня сорок три…
По Воробьевым я одна… брожу… а ты вдали.
Наш столик занесен, из листьев ассорти,
держу в руках, кленовые, прозрачные… дрожат…
а под ногами ковриком, пока еще шуршат…
Ты где-то далеко, а я считаю дни…
их сорок, сорок два… сегодня сорок три…

Немало лет по жизни без меня тебя носило,
я понимаю, не торопишься меня в нее пускать.
И то, что надо знать, ты скажешь сам, любимый.
Вопросов лишних я не стану задавать.
Открыта пред тобою, вся, как на ладошке,
твои ж секреты пусть останутся в тени.
Так книга прячет свою сущность за обложкой,
когда захочешь, мне раскроются они.
Мне надо только знать, что ты со мной подольше
так хочешь быть, и нас стараешься сберечь…
Мне надо только знать, что я немного больше,
чем женщина для редких, безопасных встреч…

Кофе по чашкам разлит… но без сахара…
джин по бокалам накапан… без тоника…
на простынях отпечатана сакура,
свечка коптится на подоконнике…
запах травы… задыхаюсь… отчаянно…
миг удержать бы… оставить… навечно…
то, что читалось, уже нечитаемо…
нет… я не верю… что так скоротечно…