Владимир Криптонимов - Познакомимся?

Зима пуховым покрывалом
Укрыла рощи и поля.
Под белоснежным одеялом
Опять ты, русская земля.

Цвет белый – он всему начало,
Восторженностью он манит.
Так тихо. Осень отзвучала,
И белый шум кругом царит.

Холст белый ждёт мольберта с кистью,
Бумага требует пера,
Вновь на деревьях будут листья,
Ну а пока – зимы пора…

Я радуюсь безмолвью леса,
Мне б, как дворняге, с головой
В сугроб нырнуть, раскинуть чресла,
И тявкнуть ноткой озорной!

И с этой нотки всё начнётся,
И Солнце свой покажет лик,
В ответ Природа улыбнётся.
Неправда, что весь мир затих.

Пойдут плясать в бумаге строчки,
Шедевр выйдет на холсте,
И на деревьях взбухнут почки,
Потянут язычки к весне.

Весь мир опять преобразится
Безумством красок, гамом птиц.
Ну а пока снежок искрится,
Смеясь над хмуростию лиц.

Очнитесь, люди! Не спешите,
Морозным воздухом вдохните
Всю прелесть этих белых дней,
Всю красоту зимы скрипучей,
Отдайте хмурость серой туче,
К Весне шагайте веселей!

Ворчу в стихах, как старый дед,
Перечитаешь – смыслу нет!
То осень, вишь ли, проклинаю,
То радио в окно швыряю,
То славлю Кипр, Москву обкакав,
То из сугроба звонко тявкнув,
Я еду в бесконечной пробке
От Химок и до Хорошёвки.
То о любви я рассуждаю,
То чашу яда испиваю!
То хулиганю по-барковски,
То под гитару, как Высоцкий,
Стихом то воодушевляю,
То, словно файл, совсем стираю!
Короче – не стихи, бедлам,
И, зачастую, не для дам!
Здесь я поставлю многоточку,
Отдам перо своё в заточку.

Для Вас, по-прежнему несменный,
Ведущий стихотворной темы,
Поэт, торгующий молочкой,
Владимир Афанасов. Точка.

В Москве ходить пешком полезней.
В порядке нервы, нет болезней.
Всё видишь ты, всех замечаешь,
Друзей с соседями встречаешь.

Приход весны и томность лета.
Всё то, что нужно для поэта:
Бродячих псов и драных кошек,
Полёт шмеля и тучку мошек,

Тоску пленительных красоток,
Бомжей в тряпье из грязных шмоток,
Возню детей у шаткой горки,
Ворону, мочащую корки,

Старушек шамканье на лавках,
Качков в моднявых безрукавках.
А кто катается в машинах,
У тех иная вся картина!

Час пик. На МКАДе снова пробка.
Моторов рёв и треск коробки.
Сигналит «Мерс», играя в шашки,
При взгляде на него – мурашки!

Он едет с мордою убийцы,
Ну как тут не посторониться?
Не ровен час достанет биту,
И просто станешь ты убитый.

Впереди идёт «Жигуль»,
Армянин сжимает руль.
Слева движутся «Сузуки»,
В них сидят такие суки!

Справа – фура, сзади – мент,
Вот и весь вам контингент.
Едут в этаком заторе
И в «Матизе» и в «Линкоре»!

Кусок неба, реагент,
Фары, бампера фрагмент,
Яму, чёрный след резины —
Всё, что видно из машины!

Тра-та-та, тра-та-та,
Вот такая хренота.
Вот – такая хренота!