Виктор Пилован: Шутки и пародии. Книга первая

Пусть душа несётся в облака,
Асюжет ваш нежен, свеж и чист,
Радостью бурлит всех чувств река… —
Обломает кайф вам ПАРОДИСТ!
До. ётся к строчкам и словам.
Имя ваше грязью обольёт!..
Страшный он, но умный, как сова,
Там, где пишет он, тоска и лёд…

Потускнеют чувства ваши, вдруг,
Адуша – обмякнет и замрёт,
Ржавым слоем листья упадут,
Осень вас дождями обольёт…
Даже друг не будет глазу мил,
Ипротивен белый снег-листок…
Суке должен кто-нибудь вломить!
Только, он коварен и жесток…

По ночам он пасквили строчит,
Ак утру доволен, как питон.
Рыщет – где, кого бы, замочить,
Обосрать иль придавить плитой…
Думает извилиной одной,
И, как только план в башке родит,
Стонет, восхищённый и больной…
Так что – никого не пощадит!..

Пусть «судья» на критику не скуп —
Армия поэтов вновь строчит!
Рук и глаз не хватит дураку —
Обо всех заботиться, учить…
Души сунет он под микроскоп,
Изахочет крылья штопать всем:
Слов и мыслей ритмику синкоп,
Точность, современность, злобность тем…

Память возвращает, вновь и вновь,
Авторов, к поэтам прошлых лет:
Радует нас баснями Крылов;
Озарили словом – Пушкин, Фет;
Дали импульс Блок и Мандельштам;
Истину Высоцкий нам открыл…
Серости не проданы места,
Только тень, от нераскрытых крыл…

То ли ветра тонкий свист,
То ли лёгкий блеск луча,
То ли поля чистый лист,
То ли в комнате свеча —
Брызнет светом, озарит,
Тихо в руки упадёт:
То ли вспыхнет и сгорит,
То ли свистом изведёт.
Что ж ты душу бередишь?
Спать спокойно не даёшь?
То скребёшься, словно мышь,
То вонзаешься, как нож…

То ли поля чистый лист,
То ли в комнате свеча…
Я – поэт. Красив. Речист.
Речь светла и горяча!
С виду, вроде не дебил —
Мне уже за пятьдесят…
Я уже отстать просил,
Но мне душу бередят:
Поэтическая тишь
И лирическая гладь.
Так скребутся! Словно мышь.
Не дают покоя!.. Бл*дь!
…
То ли ветра тонкий свист,
То ли лёгкий блеск луча.
Может «там» завёлся глист?
Я найду его сейчас!..

Снова в небе прохудилось решето —
Дождь такой, что хоть прощайся с белым светом…

Снова в небе прохудилось решето —
Снова дождь пролился сверху, в виде капель.
Я пишу, совсем не думая о том,
Как поймёт меня, мой вдумчивый читатель.

А когда, играя вырванным листом,
Он домнёт его, и лист весь распушится.
И не вздумаю помыслить я о том —
Где листом он этим будет копошиться.

Каждый раз мои желания скромны:
Чтобы небо решето не прохуждало,
Поберечь, не протирать себе штаны.
Ведь таких, как я, поэтов очень мало!..

Снова в небе прохудилось решето —
Искривился змеевик у аппарата!
Не пойму я, хоть убейте, ну за что
Мой талант не очень цените, ребята?…