Надежда Скорнякова - Бесконечность в сплетении пальцев…

– Но кто ты, дева, что нежданной
Пришла на мой безмолвный зов?
Она мне отвечала: – Странно,
Что не узнала. Я – любовь.

Вы верите, что где-то есть края,
В которых нет ни горя, ни печали,
В которых, провожая бы, встречали
Тот час, (так быстро вертится земля)?

Вы верите, есть где-то уголок,
В котором невесомы все обиды,
В котором упускаются из вида
Промашки и никто не одинок?

Вы верите, что где-то есть страна,
Все граждане которой беззаботны,
У каждого есть дело и работа,
Но лишь такая, что душе нужна?

Вы верите, что где-то есть края,
В которых нет ни горя, ни печали?
Вы верите? Вы в них давно бывали?
Я верю! В них живет душа моя!

Не позволяй душе покрыться латами.
За шорами забот не прячь свой взгляд.
Ну кто сказал, что нам не быть крылатыми?
Тот, видимо, кто красоте не рад.

Среди отходов человекопотребления,
Таких как мусор, шум и суета,
Ты задержи свой взгляд хоть на мгновение,
И выдохни: – Ну, здравствуй, красота!

И отзовутся радостно приветствию
То облако, то луч в листве резной,
Цветок в траве, трава с цветком в соседствии…
Да мало ли! Бесхитростными средствами
От очерствления наполнен шар земной.

Душа, красой наполнится как гелием,
Найдет для крыльев выход на спине.
Лови средь суеты ее мгновения
И воспаряй за облако ко мне.

Мой путь слишком прям.
Не приемлю околицу.
Как выглядеть буду —
Зачем беспокоиться?

Пусть даже весь мир
Мне ответит – безумна,
Себя под других —
Разве это разумно?

Как мне отказаться
От собственной сути?
Уж лучше безумствовать!
Не обессудьте…

На мягких лапах входят сны в дома,
Крадутся по-кошачьи чрез пороги,
Баюкают, отвадив прочь тревоги,
И в новый путь пускаются впотьмах.

И лишь в моем окне завидев свет,
Обходят дом мой дальней стороною.
Сегодня им не справиться со мною.
В моем дому им нынче места нет.

Иных гостей встречаю за столом.
Иным гостям я зажигаю свечи.
И до утра не смолкнут нынче речи
В моем дому, сдобренные вином.

Дрожащий маячок во мгле горит —
Души моей негаснущая свечка.
Увидели? Взойдите на крылечко.
И не стучите. Вход для вас открыт.

Раз вам сигнал увидеть удалось,
Добро пожаловать! Вы мой желанный гость!

Бывает, что увидишь человека,
Прекрасен и одеждой, и лицом,
А заберешься глубже, и красавец
Окажется на деле подлецом.

Иной, порой, невзрачен, неопрятен,
Но стоит рот раскрыть, и, Боже мой,
Тебе налюбоваться сил не хватит
Его не замутненной красотой.

Пусть прочие лишь по одежке судят,
Не торопись ты делать вывод. Не спеши.
Не внешней красотой прекрасны люди,
А красотой, идущей из души.

Весь день прошел во сне. В его плену
Кровать меня так ласково держала
Объятьем шерстяного одеяла,
В подушках позволяя утонуть.

Я встать давала слово сотню раз,
Но сотню раз брала его обратно.
Лишь приоткрою сонно левый глаз,
Как правый закрывается. Кроватным

Был этот день, ленивостью пленя.
Бессонной ночи ждет капкан меня…

Я дарю вам букет.
Не увянут цветки
Ни от гнета руки,
Ни под тяжестью лет.

Букв резных лепестки
Не изменят свой цвет.
Лучше вазы им нет
Чем ритмичность строки.

Мыслезвуки легки.
Трехцветочный сюжет.
Я дарю вам букет,
Превращенный в стихи.

В беззвездном небе мороза сани
Берут разбег.
Луны полушку Бог людям занял —
Платить за снег.

Велик процент, легка отдача —
Пуд доброты.
Я заплатила (как иначе?).
А ты?

Скажите, как рождаются стихи? Из букв,
Что словно дождь к земле стремятся,
Но кто-то закрывается сознаньем,
Как зонтом, а кто-то внемлет,
Мысли им навстречу как ладони подставляя?

А может их рождает звук,
С которым сны по комнате кружатся?
Тогда бессонница, как приговор и оправданье
В часы, когда весь мир устало дремлет,
Тому, кто в прозе жизнь не представляет.