Ирина Туманова - Тишина пронзительно звучит

Вы скажете, я не права.
Не слишком строгой бывала.
Все это пустые слова,
Ведь лучшая школа – мама.

Кот из миски ест сосиску.
Смелый, важный кот.
Мы его не звали в гости —
Не было забот.
Кот уверен:
Не прогоним,
Молока дадим.
Если очень повезет —
В зиму приютим.

Где он был, как он жил, кот…
Что он ел, что он пил, кот…
Думал ли, что уже не придет?
С кем дружил, не дружил, кот…
Был хоть день без проблем и забот?
В ночь ушел, не вернулся наш кот.
Он придет! Он придет! Он придет!

Кот какой-то хмурый рядышком сидит.
У кота, наверно, что-нибудь болит.
Вяло лижет лапу, свой пушистый хвост.
Раньше – улыбался, не шучу, – всерьез.
Посмотри: не хочет даже он гулять.
Не мурлычет вовсе, думает поспать.
Лег у батареи, к миске не бежит.
Милый мой, дружочек,
Что же так болит?

Кот возил котлету лапой по паркету.
Промелькнуло лето, не зарыть котлету.
Сел на подоконник, с грустью в сад глядит.
Рыжий кот, дурище, аж душа болит.

Какая странная зима,
Через неделю Новый год.
Местами где-то видна трава,
И муха по стеклу ползет.
Я думаю, как там медведь,
Без снега одному берлогу не согреть.
И наш домашний рыжий кот,
Мурлыча, рвется в огород.

Мы так давно с тобой хотели рядом быть.
В то, что сейчас вдвоем, верится с трудом.
Как нам всегда хотелось просто не спешить,
А в голове стучит: семья и дом.

Упавшее кольцо.
Хмель горький встреч с тобой.
Упавшие слова остались за спиной.

Ну, не спеши, прошу тебя, не торопись.
Одной минутой больше, меньше, задержись.
Ты обещал, что убаюкаешь меня,
И тихо ночью будешь ты шептать «моя».

Поле, поле, поле…
Журавлиный клин.
Поле, поле, поле,
Где-то ты один.
Ты грустишь, мечтая…
Только без меня.
Я спешу и еду,
Еду в никуда.
Дорога, сосны, небо.
Я люблю тебя.
Люблю, но ты не сможешь
Удержать меня.
Смотри, какие в небе облака!
Ты нужен мне.
Но я спешу!
Пока.

Где же ты, милый мой, где ты и что с тобой?
Я прогнала тебя – вот я теперь одна.
Этот характер мой – трудно тебе со мной.
А прогонять тебя, верь, не хотела я.

Я устаю с тобой – день без тебя пустой.
Если ты рядом – бред, больно, что рядом нет.
Как бы обидеть так, чтоб не пришел вовек.
Только от слов больней. Любишь ты все сильней.

Сердце стучит, – молчу, свет не включу, – усну.
Думаешь или спишь, завтра придешь – простишь.
Больше нельзя терять, много должны сказать.
Взгляды тебе и мне – только в другой судьбе.

Ты не сможешь понять – простить.
Ты не сможешь уйти – забыть.
Понять, простить, уйти, забыть.

Ты не придешь – это дождь…
Ты не придешь – просто снег…
Просто не смог – пустяки…
Просто устал – отдохни…
Но обещай, что придешь,
Снова, как раньше, солги.

Говорят, она стихи писала.
Музыка мешала спать в ночи.
Слишком много сердцу позволяла.
Только ей прощались все грехи.

Тонкая нить незрима.
В каждом из нас.
Ведет вперед,
оставляя позади
призрачный след.
Неразрывно связывает
мать и дитя.
Трепетно зовет
к себе любимого.
Иногда рвется,
причиняя
невероятную боль.
Через пронзительную ноту,
отчаянный мазок кисти
и трепетное слово
удивительным образом
объединяет живопись,
песню и стихи,
создает паутину
человеческих отношений.
Тонкая нить…

К чему задавать вопрос:
«Чья она?».
Просто женщина.
Ведь ночами болеет за все.
Просто женщина.
Дочь укроет и мужа простит.
Просто женщина.
И не станет Вашей женой.
Эта женщина.
Но она умеет любить.
Эта женщина.
И к чему выяснять,
Чья она? —
Ваша женщина.
Вы любите такую,
Как есть.
Просто женщину.
Верность, мудрость,
Достоинство, честь —
Не развенчаны.