Маргарита Пальшина - Дети апреля

В твоём доме разорвана связь времён:

Вскрытой болью скрипят половицы,

С запылённых зеркал неисполненным сном

«Warum?» не звучит – струится…

Твоей лестницей в лето

Иду сквозь ненастья.

Родиться поэтом —

Не грех, и не счастье.

И надо мной – твои облака,

Словно безжизненная рука.

Падаю в небо. Не испугаться!

Вновь говорю себе.

И не остаться…

В доме из белого камня стена.

Бога там нет, есть лишь петля,

Но заслужить её я не смогла.

«Бог не в домах из камня и дерева,

Он – в нас самих», – я в это поверила.

Падаю внутрь себя.

Но там, как в колодце —

– темно и холодно.

Эхом не отзовётся

Душа – замурована.

Я – перетянутая струна,

Лопнет, заменят на новую.

Я не одна, но не понята.

Любят меня, как постороннюю.

Не началась, не закончилась.

Каждое слово – обрывок мечты.

Родиться поэтом позволено,

Все потерявшим в начале пути.

Пусть тёмно-синие дома

Роняют электрические слёзы

И плачут золотом окна,

Но на излёте лета несерьёзно

Молить, чтобы от осени тропинка отвела.

Сквозь шторы просочится белый день,

Затопит грязный город облаками.

За облаками вдруг заплачет чья-то тень,

Которую мы видеть перестали.

Мы все пророков ищем лишь в себе,

Нам этой ложью молоко по капле разбавляли.

И не от этого ли тяга к красоте?

Мы все – творцы, нам это с детства завещали.

Был властелином Он когда-то на земле,

Но потеснили мы Его на пьедестале.

Мы научились большему. Но в суете

Мы дверь с петель души своей сорвали.

Итог столетия – пустые небеса!

Мы смотрим внутрь себя – на дно колодца.

Упорно ищем объяснений Чудесам.

Но Он ушёл из нас и больше не вернётся.

Отлегло, отболело, ушло.

И захлопнулись ящики памяти.

Сорок лет на земле прошло

Моросящим дождём по капельке.

Не искать, не бороться, не ждать.

Боль ложится не первым снегом.

Визы не дали умирать,

Жизнь по комнате бродит без дела.

Не скорблю, не люблю, не гоню.

Не поэт, не художник, не маг.

Я подобно лесному ручью

Все теку и теку просто так.

В самом сердце дождя

мир рождается заново.

У безмолвия я учусь говорить.

И безумием сна

со дна самого-самого

Я хотела себя исцелить.

Как хочу я дотронуться до тишины!

В голове – голоса, отголоски войны.

Я хочу рисовать безнадёжность и душу,

И нелепый кусок под названием «Суша».

Века гнева и льда,

но пока – «не пора».

Лишь по-прежнему мчат поезда

В город тот, что давно разрушен.

Странно, не правда ли? Осень в июле…

Жёлтым рябины ветка горит.

Жёлто за тех, кого обманули,

Жёлто за тех, кого не исцелить.

Жёлто за всё, что уже догорает,

Желто за всё, что уже не болит.

Жёлтый кирпич по краешку рая,

Жёлтое солнце смеётся вдали…

****

Осень в глазах поселилась.

Пропасть небес, самолёт…

Помнишь, я тебе снилась

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.