Маргарита Пальшина - Дети апреля

В другой любви твоя живёт любовь,

И песен не твоих с твоими песнями сплетенье.

И в отголосках снов и слов

Твои я мысли снова слышу.

И домом ставший чужой кров

Твоими запахами дышит.

И ласка рук – других, любимых…

Твоим теплом озарена.

И их глазами ты незримо

С укором смотришь мне в глаза.

Твой образ вездесущ и вечен.

На перекрёстках памяти дорог

Сжигаю феникса, но пепел

Храню и возрождаю вновь.

И на века сердец скрещенье,

А я прошу лишь избавленья.

****

Порой бывает, кровоточит нежность,

Как рана, открывается при каждом шаге.

Её я зашиваю так небрежно,

И истекаю жалостью к больной собаке.

Но жалость с нежностью сплетаясь воедино,

Для сердца всё же недостаточно горьки.

Есть пострашнее пытка для безвинных:

Терзанья неосознанной вины…

Вы это чувство называете «ЛЮБИТЬ»?

На пороге зимы: бессонница,

Водка, боль и усталый вздох.

В снегопад небеса откроются

На пороге земных эпох.

Сценарист небесный бездарно,

Сразу набело пишет жизнь…

И вот уже чья-то старость,

Не нашедшая в себе смысл.

Нелюбимые дети скитаются

По дорогам больших городов.

Сценарист от похмелья мается:

Вдохновенье его ушло.

Отсчитывают столетия

Часы над рабочим столом,

Хотел бы создать он гения,

Но пишет всё о простом.

О том, что кто-то работает,

Кому-то рожать детей,

С житейскими их заботами

Истории подлинней.

И образы словно сливаются

В одно земное лицо.

Героями не рождаются

Зимой, на пороге эпох…

Два дня без дождя:

Ни много, ни мало.

Два дня без тебя —

– и лето устало.

Два дня я не сплю,

В мой дом опустевший

Вливается воздух,

Впитавший всю нежность.

По полустанкам,

залитым светом,

Бродит твой голос

В поисках лета.

Два дня без надежды.

Сквозь дым сигареты

Все мысли мои

Врастают в небо.

Мой город из камня

– и лезвие в ножны.

Иллюзии детства

Зашиты под кожу.

Сто прожитых лет

Терять не научат.

Безумцев – их нет,

Есть те, кому скучно…

Нет смысла в словах,

И ложь – в очертаниях.

…Давать имена —

– наверно, призвание….

Предрассветье ломает сны

Смысла нет в чёрно-белом фрагменте,

Ощутить невозможность весны

В дней засвеченной киноленте.

Ощутить неподъёмность век

И беспомощность кончиков пальцев,

Осознать, что СЕГОДНЯ – нет,

Падать и высоты не бояться.

Осознать безысходность дорог

И бессилие устремлений,

Немощь мыслей своих и слов

И бессмысленность пробуждений.

И объять безнадёжность побед,

И отнять у мечты своей строфы.

А потом, завернувшись в плед,

Заварить себе крепкий кофе.

Зачеркнуть невозможность весны

И начать в сотый раз всё с начала.

Вернуть цвет в предрассветные сны

И поверить, что не устала.

Невозвратность прикосновений

Меж рингтонами будничных дней.

Снов преступных лёгкие тени

Соберу я в руку скорей.

И босою шагну на рассвете

По сверкающей льдом росе.

Но роса моя хлынет на ветки

Слезами несбывшихся фей.

И деревья безмолвно заплачут,

Провожая слепую луну.

Притворюсь, что иду наудачу,

Что узнала в лицо мечту.

Воскрешу её и подкрашу,

Чтоб прощаться нам не пришлось.

Я поверю: терять не страшно!

И тогда улыбнётся дождь…

Посильнее сожми травинку,

И в ладонь потечёт белый сок.

Так стихи – мои половинки

Рассыпаю у ваших ног…

За вину мою и невинность

Мне прощенье дарует Бог.

Эта осень уходит в небо..

Нервный срыв – и ни слова бумаге.

Этот город, в котором ты не был —

Лишь преграда от ветра из камня…

С нами наши мечты постарели,

Наши промахи стали серьёзней.

Я всё также боюсь апреля,

А стихи превратила в прозу.

Я стою ровно посередине,

Позади моросят дожди.

А когда-то всё было впервые,

Птицы белые – корабли.

Сентябрит. Лихорадит душу.

На вопросы ответов нет.

Даже если слЫшать – не слушать,

Одиночеством меряю век.

И сама себе отвечаю,

И жалею сама себя.

Середина моей печали,

Вся она – целиком моя…

(Марине Цветаевой)

Безутешность в пустых глазницах окон.